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¡Feliz año! (con Oxygen)

Esta vez nada de contaros historias nuestras de fin de año, así que para felicitar a toda la peña que anda por ahí el año  nuevo que se nos viene encima como si tal cosa, nos ha parecido que esta banda actual de hard rock viene que ni al pelo (aunque muchos ya no nos queden). Ellos son de Seaford (New York, USA) y suenan igual de bien que los grupos de aquella época. Ya sabéis, despues de las uvas, el champan y todo ese rollo tomatero que repetimos año tras año por la sencilla razón de que lo hace todo el mundo y no vamos a ser nosotros menos ¡oiga!, comienza la marcha a toda pastilla, que parece que si no te has quedado estenuado al día siguiente es que no te lo has pasado bien. ¡Pues toma marcha!, con Oxygen, que os va a hacer falta (el oxígeno) y que no decaiga. ¡Y FELIZ AÑO NUEVO!





Ya no vamos viendo...

Cuento (o casi) de Navidad

Es Navidad. Bueno, en realidad es Nochebuena, pero para Charlie ya es Navidad. Es Navidad desde dos dias antes, cuando daban las vacaciones en el colegio desde que era un chaval. Pero Charlie ya no es ningún chaval. Este año que termina en apenas una semana ha cumplido los veinte y se siente entre perplejo, feliz y abrumado. Bueno, no todo a la vez. Más bien lo va simultaneando (¿Quien demonios habrá inventado este palabro?). Un poco cada vez. Ahora se dirige a casa a cenar. Hace frío. La cena de Nochebuena, aunque para él es la cena de Navidad. El y la vieja, una mujer tozuda que lo sacó adelante contra viento y marea, y aunque tiene su punto inaguantable a veces, le gustan los Beatles y eso es más que un puntazo. Nunca se metió con los pelos de Charlie, no como las madres de sus amigos, ni con su mania de ser un músico de rock, aunque eso sí, queria que estudiara una buena carrera, arquitecto, a ser posible, pero Charlie se decidió finalmente por la Historia. ¿Vocación?. No, era la facultad donde más tías había.

Ambiente recogido. Es una de las pocas veces que comen (mejor dicho, cenan) juntos. Sus horarios no son muy parejos. Ella, la vieja,  es profesora de inglés en un colegio y Charlie se pasa el día en la universidad (bueno, eso es mucho decir) o por ahí con los amigos. Pero esta cena es sagrada, Aunque ninguno de los dos están muy seguros de que significa "sagrado".  Nunca le obligó a ir a misa o la iglesia, ella misma no iba jamás, y si bien lo llevó a estudiar a un colegio de curas en casa no había ningún símbolo de ninguna religión. Ni cristos ni estampitas de la virgen o de santos, ni nada. Y creció libre y sin miedos. A lo que íbamos. Mesa redonda (la de siempre, no hay otra). Mantel especial de los días de fiesta (que son pocos). Es la cena de Navidad (bueno, Nochebuena, pero ellos ya lo llaman Navidad). Esparrágos con mahonesa y carabineros (el marisco, no la policia italiana), también con mahonesa. Un año tras otro. Un ritual. Y un festín. Y en la pared del cuarto, la ausencia de la rama de abeto que solían adornar con bolas de colores cuando era un niño. Pero Charlie ya no es un niño.

Un poco de música de fondo. Música de Navidad. El "Noel" de Joan Baez en el tocadiscos estero recién estrenado del salón de la casa. Villancicos nórdicos. Alemanes, anglosajones, franceses y hasta uno catalán. Pero nada del chunda chunda de los peces en el río. El chunda chunda para su padre. Ese padre que nunca estuvo. Debe ser esa gotita de sangre germana que, aunque nacido en Chamberí (barrio más catizo imposible), corre por sus venas. Y de postre mazapán. Riquísimo mazapán y turrón de coco y de frutas. Un beso y un ¡hasta luego, mama!, ¡feliz Navidad!, y Charlie sale a la fría noche para encontrase con sus amigos. Unas vueltas por el barrio. Si hay alguna casa disponible (porque no estén los viejos) se refugian en ella para escuchar algo de música. Pink Floyd o Jethro Tull. Tambien Emerson, Lake & Palmer Todo está envuelto en una neblina como de cuento. De cuento de Navidad. Aunque puede que sean imaginaciones suyas. Charlie y sus amigos (y es chica que le gusta y a la que no se atreve a decirle nada), y la música, que desde entonces lo acompañará siempre.

Como suena esto (de bien)

Para que no digáis que somos unos carrozas de tomo y lomo (que lo somos, oyes y a mucha honra) hoy no os vamos a poner nada de música de aquellos tiempos. No. Hoy os vamos a poner una banda de ahora mismito pero que suena igual de bien (lo que no siempre se consigue). Una banda de blues para más señas, que ya hemos dado la paliza bastante con el rock progresivo y sinfónico (que está muy bien, pero el mundo no se acaba ahí). Si, una banda cojonuda de blues, que al fín y al cabo era otra de nuestras influencias más notables y de nuestras músicas más queridas. Se llaman Dee Miller Band y suenan así de bien. ¿Como bien?, suean así de fantástico.



Electronic Press KitQuantcast


Trece temazos por la cara, o sea un disco grande entero, todo un álbum (o LP como se decía entonces), no os quejaréis ¿eh?, esto de internet y de la música libre es un invento (y no hay quién lo pare, como a WikiLeaks :-)

Otro diciembre más

Pues si, otro diciembre más, con sus fríos y sus vacaciones de navidad y sin el tirano, aunque eso, después de la descomunal resaca de celebraciones, no se notaba mucho. Mejor dicho, no se notaba nada. Al fín y al cabo "todo estaba atado y bien atado", como el mismo tirano bajito y siniestro había asegurado en muchas ocasiones (con su voz melíflua y aflautada) y aunque el discurso del recién coronado monarca de las españas (que vi en la tele de casa de Salva con él y su madre, que en mi casa no había parato de esos), nombrado por el mismo tirano, no lo olvidemos, insinuaba algunos cambios futuros, muchos no nos fiábamos ni un pelo y sabíamos que no nos iban a regalar nada, y menos las libertades. Y los "grises" seguían ahi, al igual que los fachas, y los soplones (que todos sabíamos quienes eran, igual en el barrio que en la universidad, que muy profesionales no es que fueran los tipos y se les olía a distancia) y nada parecia haber cambiado, porque no había cambiado nada.

Y mientras, me había vuelto a quedar colgado, en secreto claro está, para no perder la costumbre añeja (o sea que tenía ya muchos años la dichosa costumbre), de una compañera de clase, una chica normal, y no como las pijas que se sentaban en el banco de delante, aunque una de ellas terminó con el tiempo siendo buena amiga y prefería venirse de cachondeo con los "rojos" y los "acratosos", que éramos, todo hay que decirlo, unos cuantos, lo que dice mucho en favor de su intelgencia, y eso que la tomábamos el pelo a menudo. Por supuesto ella (la "pija" amiga nuestra no, lo otra, de la que me había quedado colgado) y como venía siendo habitual, ni se había coscado de nada ni me hacía el menor caso, o mejor dicho, sí, me trataba igual que al resto de los compañeros que salíamos juntos (y yo me desesperaba en silencio, que es una cosa de lo más tonta). ¡Que le vamos a hacer!, ya estaba uno muy acostumbrado a semejantes padecimientos y lo de la timidez enfermiza parecía no tener arreglo. Solo que ahora ya no me daba, como años atrás, por componer canciones desesperadas.

Y paseos con los amigos, a pesar del frío, y alguna caña en algún bareto del barrio, y a estudiar como un mamón, que llegaban los exámenes y había que ponerse las pilas (aunque ya le había ido cogiendo el tranquillo y no me costaba tanto como al principio). Y a esperar el nuevo año, que se adivinaba movidito, y a que pasara el invierno y llegara el buen tiempo de nuevo, que el frio es chungo e insolidario y si eres joven y no tienes un duro lo llevas pero que muy crudo. Y mientras la música seguía ahí, formando parte constante de nuestras vidas y no habíamos perdido la esperanza de volver a tocar algún día.

Ojalá estuvieras aquí

Así es como se llamaba, traducido al cristiano claro, el último álbum de nuestros adorados Pink Floyd, una de nuestras bandas favoritas de la que se puede decir que éramos casi fanáticos seguidores (y sin el casi también, ¡que narices!) que aquel otoño del 75, escuchábamos con mucha frecuencia. Un nuevo disco conceptual y con un sonido magnífico que era un tributo a Syd Barret, el miembro fundador de la banda y ausente desde hacía tiempo debido a problemas mentales debido al abuso de las drogas (eso dicen, al menos, las malas lenguas, vete tú a saber) y una grave crisis nerviosa. Al mismo tiempo era también una cruda crítica a la industría musical, inhumana y avariciosa (y chavacana, y hortera por más señas ). Con aquel "Wish you were here" Pink Floyd volvía a situarse en la cima más alta del rock sinfónico para deleite de nuestros orejos y gran satisfacción nuestra, ya que lo recibimos con auténtica euforia pues hacía casi dos años de su último "Dark side of the Moon", que tanto nos había marcado y servido de alimento espiritual como toda su música.





El vídeo que os hemos puesto se lo queremos dedicar a nuestro querido amigo Quique, guitarra solista de la banda (de la nuestra, claro) y a tod@s cuantos le han apreciado. Su ausencia nos sigue doliendo a cada recuerdo suyo  (¡y son tantos!) y a cada instante de nuestra soledad que se hace inmensa. ¡Ojalá estuvieras aqui!.

La ha palmado, la ha palmado (por fin)

Aquella mañana, de un dia tal como hoy, sonó pronto el teléfono en casa, cosa que no solía ser muy habitual. Fui a descolgar y era mi amigo Domimgo para decirme que no fuera a clase porque acababan de decir por la radio (o por no se donde) que la habia palmado su excremencia y que ya nos veríamos luego por el barrio. Total, casi un mes esperando. Me metí en la cama otra vez y seguí durmiendo como si tal cosa. Más tarde, a la hora del aperitivo (que es una costumbre muy de aquí) había que ver la cara de felicidad y las sonrisas que lucía la peña por los baretos. Solo los fachas estaban tristes y mohinos, además de acojonados ¡que se jodan!, que ya les iba tocando. Tomamos un montón de cañas con la baska para celebrarlo (normalmente también solíamos tomar un montón de cañas aunque no hubiera nada que celebrar, costumbres sanas que teníamos). Pronto llegó la noticia, ¡se había acabado el champan en todo el país!. Desde luego era la mejor manera que teníamos de despedir a aquel tipo siniestro y malvado. Y luego rumores absurdos, como que los rusos ya estaban a las puertas de Madrid y avanzaban hacia el Puente de los Franceses (como si los probrecicos no tuvieran otra cosa mejor que hacer).



Y para celebralo -como lo estuvimos celebrando nosotros y mogollón de gente aquel día y los siguientes- treinta y cinco años después no se nos ha ocurrido nada mejor que el vídeo y la canción que hemos puesto.

Aires celtas

Aquel otoño del 75 (si no recuerdo mal, que todo pudiera ser teniendo en cuenta lo que ha llovido desde entonces) mi amiga Ana me dió a conocer un disco del que quedé profundamente enamorado y me ha acompañado desde entonces. La verdad sea dicha (o escrita, que tampoco nos vamos a poner ahora pejigueros, que son las tantas y no es ocasión ni hay motivo) tampoco es que hubiéramos escuchado mucha musica celta antes, bueno un poquito del Alan Stivell ese (si el menda que tocaba el harpa) que era lo que más se oía. Se trataba de Malicorne, una banda francesa de folk-rock de aires celtas. ¡Sonaba increíblemente bien!. Así que en cuanto pude fui a pillarmelo. Todavía lo conservo (en vinilo como tiene que ser) y aún lo escucho a menudo. Aquí abajo uno de los temas que más me gustan.




Bonito ¿verdad? (la foto que se ve en el vídeo es la carátula del disco).

¿La palma o no la palma?

Pues así estaban las cosas por aquí, pendientes de si palmaba o no palmaba su Excremencia que mucha transparencia informativa (como se dice ahora, que entonces no se sabía lo que era eso) no es que la hubiera, no (cosas que tienen las dictaduras, oyes, que acostumbran a volar los periódicos que no les molan con dinamita, que aquí ya había pasado), y nos decían que estaba pocho el hombre pero que se iba recuperando un poco (pero ¿cuanto de poco?), pero lo cierto es que según fueron pasando los días íbamos perdiendo el interés por el asunto, que siempre nos soltaban la misma monserga del parte médico oficial ese como si fuéramos tontos  (que es otra cosa muy propia de las dictaduras el tratar a todo el mundo, menos al lider y sus compinches, como si fueran imbéciles), y que ya venía a darnos lo mismo si la espichaba o no (que tampoco le podía quedar mucho por delante, que por algo se le apodaba "el momia", entre otras tantas sutilezas propias del ingenio popular, que otra cosa no tendríamos pero gracejo y ocurrencvias jocosas no nos faltaban), pero que nos dejaran tranquilos con las comidas de coco, que el tipo ese no tenía dignidad ni para moririse.

Así que seguimos tal cual, cada uno a lo nuestro y a ver que hacia el vecino por si podíamos ponerle verde un rato (que es algo muy de aquí), como si no pasara gran cosa, ahora, eso sí, la botella de champan (del barato) seguía bien fresquita en la nevera por si un aquel, no la fuera a palmar el maromo en el momento más inoportuno que el menda ese era muy capaz (que con tal de jodernos era capaz de cualquier cosa y ya lo había demostrado sobrada y ampliamente) y tuviéramos que cogernos el pedo con champan calentorro (y del barato) que entra muy mal y además da muchos gases, que para eso es mejor la birra bien fresquita pero no es plan, que no se le muere a uno un dictador joputa así como así y tan de repente (que hay que avisar, ¡coño!, con tiempo, para que la peña esté preparada y pueda celebrarlo como se merece la ocasión).  Eso si, a los fachas del barrio, que los había (y unos cuantos) se les veía cono nerviosillos e intentando como disimular, no se sabe muy bien qué, que todos sabíamos que eran unos fachas de tomo y lomo y pasábamos de ellos como de comer mierda. Asi que, ¡nada!, que se muera cuando le de la gana (mejor antes que después), pero que nos deje en paz, que ya empezaba a aburrirnos el rollo ese de si la palma el tipo o si no la palmaba aún, que hasta se hicieron chistes al respecto.

Y puestos a versionear a los clásicos...

...el tipo este lo hacía realmente bien. Kevin Gilbert, californiano, compositor, cantante, arreglista y multi-instrumentalista (tocaba la trompeta, los teclados, la gutarra, el bajo, el violncello y la batería) murió a los vientinueve años de edad en mayo de 1996. Antes había creado su propio grupo de rock progresivo, Giraffe, (no confundir con The Giraffes que son otra peña y van de otro rollo) y también trabajó mucho como productor musical (que no se sabe muy bien de donde sacaba  tiempo el hombre). Por estos terruños me parece que no ha sonado demasiado, pero sin embargo sonaba maravillosamente como podéis comprobar en la mágnifica versión de "The Lamia" de Genesis, una de las mejores baladas (si es que se la puede llamar así, que no estamos muy seguros, en cualquier caso un temazo como un piano de grande) del rock progresivo y sinfónico en el vídeo que os dejamos aquí abajo.





Esperamos que hayáis flipado con él igual que nosotros y os prometemos que muy pronto habrá nuevas sorpresas (estad, pues, al loro).

Rumores, rumores, rumores...

La cosa comenzó una tarde del pasado mes de octubre de aquel año del 75. Estábamos unos cuantos en la asociación de vecinos de barrio cuando, de repente, llegó la noticia: "Su Excremencia está muy malito y parece seguro que la va a diñar en breve, eso si no la ha diñado ya". Quién tal cosa nos dijo era uno de los responsables de la asociación y militante del PCE para más señas (como mi menda lerenda por aquella época), así que le hicimos caso (que en ese tipo de cosas y en otras muchas más los "pceros" solían estar la mar de bien informados). De vuelta a la calle difundimos el notición entre amigos y colegas del barrio y algunos nos fuimos de cañas para celebrarlo: "¡Que su Excremencia está palmando o ha palmado ya!" (bueno, un poco más bajito, por si los chotas, aunque solíamos tenerlos controlados). Joder con la noticia, por si acaso pusimos una botella de champan (del barato, que el presupuesto no daba para más) a enfriar en la nevera. ¡Menudo pedo nos íbamos a coger cuando se hiciera oficial!.

Los rumores siguieron al día suiguiente, y al otro y al otro y así llegamos a los primeros días de noviembre con el champan (barato) enfriándose en la nevera y nosotros ansiosos por descorcharlo y pillar el pedo del siglo (que no se nos muere su Excremencia todos lod días). ¡La está palmando!, ¡la esta palmando!, ¡su Excremencia la está palmando!, bueno, pero que la palme ya de una vez el tío pesado este, que nos ha jodido en la vida y aún parece que nos quiere joder en la muerte. Y pasó otro día, y otro y así unos cuantos más. Y los rumores se convirtieron en todo tipo de especulaciones de lo más descabellado: que si la ha palmado ya, pero lo han congelado como a Hitler (que decían los enterados que estaba congelado al ladito de Walt Disney) hasta que lo puedan resucitar (¡sapristi!), que si ya ha palmado el maromo pero es que le están buscando un doble para poder dar el cambiazo tan ricamente, que si ya tenía doble, pero es que el doble tiene la gripe y no quiere salir moquenado en la Plaza de Oriente (donde solía reunirse el facherio) delante de todo el mundo no se le vaya a despegar el bigote y descubrirse el pastel, que si lo han abducido los extraterrestres y al darse cuenta de quien era por poco se desencadena un conflicto estelar, y en ese plan...

Un sinvivir, oyes

Un gustazo, oiga

Pues claro que si, que era un gustazo escuchar siempre a Génesis y ese año su doble albúm "The Lamb Lies Down On Broadway" se convirtió en algo así como nuestro disco de cabecera, que lo oíamos siempre que podíamos y es que nos parecía una auténtica pasada. ¿Que nos repetimos?, ¡como que nos repetimos!, ¿que ya lo hemos comentado?, bueno, si ¿y que?, si lo hemos comentado. Que si, que ya sabemms que hemos hablado antes del grupo y también de este, que por aquel entonces, era su último disco (y sería el último con Peter Gabriel, cosa que aún no sabíamos, que no éramos pitonisos ni adivinacosas de esos), no se nos ha ido la olla, no. Es que nos apetece volver a hablar de él, sencillamente. Y para celebralo hemos buscado el vídeo del tema con el que empieza precisamente el susodicho (que no sabemos muy bién que significa, que Suso no nos ha dicho nada sobre el asunto este del disco doble de Génesis) álbum. Aquí mismito, aqui abajo para disfrute de la peña.



Esto no os lo esperabais ¿eh?. Como no hemos encontrado ningún vídeo decente del original, os hemos puesto este remake de Nick D' Virgilio & Friends (Live @ The Basement in Nashville, TN), para que veaís que mucho después aún hay gente que ama su música y la interpreta (el año pasado mismamente) así de bien (que no todo va a ser regaton, hip hop y coñazos de esos, oyes). Un auténtico gustazo, en definitiva

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El barrio va cambiando...

Poco a poco algunas cosas iban cambiando en el barrio en el que vivíamos. Se  recordará que era un barrio periférico como otro cualquiera separado del resto del mundo habitado  por un puente que se elevaba sobre un arroyo más seco que el ojo de un tuerto (dicho sea con todos los respetos y la mayor consideración),  el Arroyo Abroñigal (que a lo mejor en la Prehistoria esa llegó a tener alguna vez agua).  Pero ya no era así. El año anterior (o sea, el 74) había quedado inagurada la M-30 que a su paso por el barrio tomó el nombre de Avda. de la Paz. El problema es que no cabía por debajo del puente, así que tuvieron que tirarlo para hacer otro más grande y mientras montaron uno metálico (el que se ve abajo en la foto que hemos mangao por ahí) que en vez de ir por la Avda. Donostiarra iba por Virgen del Coro y hacía un ruido de mil demonios. Eso si, cuando por fn lo terminaron, quedó la mar de chulo (aunque tuvieron que volverlo a tirar años después para ampliar la M-30 que se había quedado pequeña (¡toma ya previsión urbanística guapa donde las haya!).


Así que nos molaba mogollón lo de tener una autopista al lado del barrio y un puente nuevo desde el que veías pasar los coches a toda pastilla y te daba una sensación como de ¡que modernos somos!, oyes. Claro que por aquel entonces tampoco pasaban tantos coches como luego, que llegóa a ser un barullo de la leche y la gente que vivía justito al lado, como Salva por ejemplo, tuvieron que acristalar las terrazas para evitar el ruido (y eso que su madre al principo estaba muy contenta con la Avda. de la Paz, que decía -con otras palabras- que le daba "vidilla al barrio). Aquel mismo año (o sea, el 75) se había inagurado además, allá por el mes de mayo, una estación de metro, que llevaba (y aún lleva) el nombre del barrio, en la parte de arriba, en la plaza de Virgen del Romero, donde también estaba el cine Concepción. Pertenecía a la recién estrenada línea 7 del metro que iba desde Pueblo Nuevo hasta la Avda de América, así que era bastante cortita, aunque muy moderna, con unos trenes que flipabas y  veces nos montabamos por la noche solo para darnos el gustazo de ir en algo nuevo y flamante, porque para ir al currele y demás nos seguía cayendo más cerca la vieja estación de metro de El Carmen y sus cochambrosos trenes de la línea 5.
En fín, el barrio estaba cambiando a mejor, que ya iba siendo hora (o por lo menos eso nos parecía a nosotros entonces).

Regulin, regulan

Según dicen los enteraos de la cosa ésta, para que un blog (como el que estás leyendo) triunfe y se haga famoso tiene que ser regular (se entiende que si es un bodrio no se comerá una rosca en la blogosfera -palabro donde los haya- esa). O sea, que con ser regular ¿ya es suficiente?. Bien, no es el caso, ya que este blog, no solo no es regular sino que es cojonudo (y perdón por la expresión), estupendo, magnífico (que si no nos lo decímos nosotros a ver quién nos lo va a decir) y además mola un mazo (mira tu por donde). ¡Momento!, ¡quietos, paraos!, que me acaban de soplar al orejo, que los entendidos esos que van de sobraos no se refieren a eso. ¿Como que no?, y entonces ¿a que demonios se refieren?. ¡Ah!, ya, a ver si me he enterado bien, tiene que ser regular (eso ya lo habíamos dicho) en el ritmo (¡oh yeah!) de publicación. Me lo soplen otra vez, oiga, que no me entero. ¿Estas tu seguro que es eso?, que al parecer se trata de escribir en el blog con regularidad (que viene de "regular"), ¡y nosotros que creíamos que había que escrbir lo mejor posible! y no solo con regularidad (que equivale a escribir regular, o sea: un poco mejor que mal). ¿Como?, ¿que tampoco es eso?, pues ya me diréis... momento que me lo están soplando otra vez.

¡Anda ya!, ¿como va a ser eso?, ¿así que si no escribes tres o cuatro veces por semana no te va a leer ni dios? (esto último es mucho decir, que se le supone -solo se le supone- que anda enrrollao de aquí para allá en todas partes, por lo que no sería de descartar que le hubiere hechado un vistazo). Y eso, ¿a que se debe?, ¿se le olvida a la peña donde está el blog de un día para el otro?. Pues entonces deja de tener su gracia (si es que alguna vez la tuvo, que no estamos muy seguros) escribir en un blog. Va y se convierte en otra puñetera obligación y nos parece que no se trata de eso. Se trata de que escribimos cuando nos da la gana (que equivale a decir "cuando tenemos tiempo", "estamos inspirados" y cosas semejantes y por el estilo), sino ¿que maldita gracia tiene?. ¡Que si!, que ya nos hemos dado cuenta de que últimamente no escribimos tanto (o con la misma regularidad, según los enteraos de la cosa esta), que ya sabemos que antes escribíamos más a menudo (que tampoco es que haga falta ser un genio para darse cuenta, oyes, que con mirar el archivo del blog basta) ¿y qué?. Pues que ya volveremos a escribir con más frecuencia (si es que nos apetece). Y si no, no pasa nada, oyes, que esto es para divertirse y si deja de ser divertido va a escribir su padre (no, el de ud. no, ni el de ud, tampoco, que es una manera de hablar, quiero decir de escribir).Pues eso, por aquí estaremos: regulín, regulan.

El retorno del Rey Carmesí

Pues si, aquel año (en realidad fue en noviembre del anterior) pero aquí llegó tarde como siempre, se publicaba el séptimo álbum de King Crimson, ahora como trio (aunque David Cross aún tocaba en un par de temas), que se llamó "Red" y fue el último de esta etapa de la banda británica de rock progresivo que se separó al poco. Su retorno en 1981, con otra formación y un estilo totalmente diferente, es otra historia que ahora no viene a cuento. Además intervinieron en la grabación otros músicos como el miembro fundador Ian Mc Donald, así como Mel Collins, Robin Miller y Marc Charig a los metales (saxo, oboe y corneta, respectivamente). Una vez más, nos parecía un disco extraordinario, como casi todos los del grupo.



En el vídeo de aquí arriba se puede escuchar uno de los mejores temas del disco: "Fallen Angel", que no puede sonar más a King Crimson (bestial el trabajo de Robert Fripp con las guitarras). No hemos encontrado ninguno de ellos interpretándolo en directo (sorry), pero al menos éste tiene las letras (el que no se consuela es porque no quiere).

Tiempos chungos

De vuelta de las vacaciones nos encontramos un panorama que no invitaba precisamente al optimismo, aunque como éramos jóvenes tampoco es que estuviéramos todo el día acongojados y llorosos. El 27 de septiembre se ejecutaron los fusilamientos de tres tipos del FRAP y otros dos de ETA. Así andaba el patio. El terrorismo (solo que entonces a muchos no nos parecían aún terroristas) nacionalista vasco y el de extrema izquierda andaba haciendo de las suyas. Solución: fusilamiento al canto. Pero parece que por ahí fuera no les debió hacer mucha gracia porque hubo movimientos de protesta contra las que habrían de ser las últimas ejecuciones de la puñetera dictadura que veníamos padeciendo (y nunca mejor dicho) los españolitos. Así que se montó un pollo de mucho cuidado, pues los jerifaltes de aquí consideraron aquello como una vergonzosa intromisión en los asuntos internos de la caspa ésta y fueron y convocaron una concentración de fervor patriótico para mostrar el apoyo del pueblo al dictador en la Plaza de Oriente. Resultado: lleno total y es que trajeron gente en autobuses con el viaje y el bocata pagado de todas partes que pudieron. Y allí que se asomó al balcón Su Excremencia para soltar, con su vocecilla aflautada tan sumamente rídicula, el mismo rollo que veníamos oyendo la tira de años: que si la conjura de la masonería internacional y el comunismo ateo (que por lo visto, masones y comunistas ateos de cualquier parte del planeta no tenían otra cosa mejor que hacer que intentar derrocar al dictador), que si nos tenían envidia en todas partes porque esto molaba más que lo suyo, y otras simpleces por el estilo.

La cosa no quedó ahí. Ese mismo año había hecho su aparición el GRAPO, un grupo de iluminados radicales de extrema izquierda y fuerte inspiración maoista (no quedaba claro si querían convertirnos a todos en campesinos) que consideraban revisionista a la mismísima Unión Sovietica y que surgían de una fantasmal escisión del PCE, el PCE (r), a través de la no menos fantasmal (que aquí conocerlos, lo que se dice conocerlos no los conocía ni dios) OMLE (no confundir con OMELET que es otra cosa, básicamente una tortilla) usease "Organización Marxista-Leninista de España" (y van como catorce), convirtiéndose así en su brazo armado (el del PCE reconstituido ese, que es lo que significaba la "r" minúscula entre paréntesis, que ahora que lo pienso parece que lo hayan sacado del prospecto de un jarabe, que todo puede ser, oyes, que la receta que proponían era precisamente la de jarabe de palo) y es que ya se sabe que aqui, según tradición añeja, solemos ser para casi todo más papistas que el Papa (también conocido como Santo Padre, aunque si bien puede tener mucho de santo, de padre no debiera, ni siquiera una pizca, por el que dirán), entre cuyos fundadores estaba un tal Pio Moa que luego se ha vuelto más facha que Mussolini (de pura mala leche, y no simple oportunismo político o de falta de riego como han llegado a pensar algun@s), haciendo verdad aquello que se decía de que los extremos muy extremos pueden llegar a tocarse y hasta confundirse. El 29 de septiembre se cargaron a un poli en Barcelona y el 1 de octubre nada menos que a cuatro en Madrid como respuesta a los fusilamientos de los que hemos hablado.  Por cierto que algunos sospechábamos que tan repentinos "luchadores por la libertad" no eran sino un montaje de la propia dictadura franquista para tener una coartada que jutificara la represión. Y mucho tiempo después, viendo la ¿evolución? del pensamiento político de uno de los creadores del engendro aquella sospecha no nos parece ahora tan descabellada. En fín, tiempos chungos los que se vivían aquí entre unos y otros.

Un verano entre huertos... (Terminando)

Vamos a ir terminando este relato del verano del 75, que si nos seguimos enrollando (que somos muy dados a enrollarnos, no os vayáis a creer) nos podemos tirar meses con el asunto y tampoco se trata de eso. Resumiendo que es gerundio (la verdad es que nunca hemos terminado de entender esta expresión, pues claro que es gerundio, y ¿que?, ¿a quién demonios le importa si es gerundio o pasado pluscuamperfecto, que infinitivo desde luego no es): hubo de todo y para todos los gustos. Un día, por ejemplo, nos fuimos bien pertrechados de sendos cubos de metal a las viñas de la familia de Salva que caían por allí cerca. Cuando llegamos, los llenamos de uvas recien recogiditas (por nosotros) de sus cepas y nos las zampaños tan ricamente, ¡los dos cubos! (bueno, los cubos no, las uvas que iban dentro). Resultado: estaban buenísimas, pero pillamos una cagalera de espanto. Otro día, despues de llegar al pueblo tras andar un buen trecho a buen ritmo, nos fuimos de cabeza a la horchatería del lugar y nos pimplamos tan ricamente un litro de horchata helada cada uno. Es que hacía mucho calor y sudábamos como posesos. Resultado: otra cagalera de espanto y menos mal que no le dio por cortársenos la digestión (cosa improbable por otra parte ya que no habíamos zampado nada antes). ¡Y van dos cagaleras!. Tranquilos que no hay más.

Una noche se desató una tormenta de verano de esas que hacen época y estuvo lloviendo en plan furioso un rato bien largo, como si se tratara del mismísimo Diluvio Universal ese. Ya estábamos pensando construir un arca cuando por fin escampó, así que salimos de la casa (que nos había servido de refugio ante el furor de los elemtos desatados) bien pertechados de nuestras linternas y de los cubos de marras a pillar caracoles. ¡Los había a millares!, así que llenamos los cubos y al día siguiente nos fuimos con ellos (de nuevo un buen trecho a buen paso, que caminatas nos dimos unas cuantas aquel verano) para llevárselos a la madre de Salva, que por lo visto, según nos había dicho (Salva) los preparaba de forma exquisita. Pero llegaron todos medio muertos (los caracoles) y espachurrados (los caracoles también) así que la buena mujer decidió que era mejor tirarlos que otra cosa. Y así, con estas singulares ocupaciones, se fueron pasando los días, tocando también la guitarrita y escuchando musikeli, hasta que llegó el momento de volver para el barrio. ¡Se acabó lo que se daba!. Lo habíamos pasado dabuti, pero el verano (aquel verano que nunca olvidaremos entre huertos, viñedos y naranjos) llegaba a su fin (íbamos a poner "término", pero nos pareció muy de pijos) y había que volver a ocuparse en las cosas que nos tenían ocupados el resto del año. Pero eso ya lo iremos contando según toque.

Molan un puñao

No todo era rock progresivo y sinfónico (lo de la psicodélia se iba quedando atrás por lo menos en la música). También nos gustaban otros tipos de rock (y hasta otras músicas que no fueran rock´n roll) y uno de los grupos que nos molaba mogollón eran los WHO, que siempre nos habían parecido una auténtica pasada de buenos que eran. Así que para celebrarlo os invitamos hoy a recordarlos con este pedazo de vídeo de su actuación en el Festival (entonces se llamaban así, ¡que cosas!) de la Isla de Wight (que fue uno de los primeros macroconciertos que se hicieron) y en el que interpretan nada menos que "Pinball Wizard" de su genial "Tommy".




El vídeo es cortito y el Roger Daltry esta un pelo afónico de tanto desgañitarse (que a veces ocurre, oyes), pero ¡suenan realmente bien en directo!.

Preguntas sin respuesta

Son esas que nos crean una gran zozobra, un profundo desasosiego, una negra incertidumbre, que son un mal rollo, vamos (es una expresión, porque ir, lo que se dice ir, no vamos a ir a ninguna parte de momento, por lo menos hasta que acabemos esta entrada, que luego ya se verá). Una de las más inquietantes es la de "¿Quién te puso Nicanora?", verdadero enigma donde los haya, ya que la preguntita en cuestión se viene repitiendo desde épocas remotas sin que se haya encontrado aún una respuesta satisfactoria. Eso, ¿quien le puso Nicanora?, a ver, que salga inmediatamente o al menos que levante la mano (y si es muy vergonzos@ que tosa o se rasque la nariz, por ejemplo), que no es plan que sigamos sin saberlo con la que está cayendo. Y ¿porqué Nicanora?, vamos a ver, que ya hay que tener mala leche para ponerle a alguien Nicanor (que es el que toca el tambor) y aún más Nicanora (que aquí ya no sabemos que es lo que toca, o si toca algo la pobre).

En fín, si alguién sabe la respuesta que nos la diga, que esto es un sinvivir, oyes. Pero hay más preguntas sin respuetas (o con respuestas tontas, que viene a ser lo mismo). Por ejemplo, "¿Por qué hay gente que despierta a otros para preguntar si estaban durmiendo?", bueno, esta no es tan dificil, la verdad sea dicha (o escrita, en este caso). La razón, sin el menor atisbo ni asomo de duda, es porque son imbéciles (que si no no preguntarían a alguien que está dormido si duerme y mejor harían dejándolo dormir, y si tienen que despertarlo sin más remedio por aquello de darle algún recado la pregunta sobra igualmente), que esto de los imbéciles abunda mucho ultimamente y va camino de convertirse en plaga. ¿Y esta, eh?, a ver si sabeis la respuesta de esta: "¿Por qué si Tarzán vive en la selva, siempre estaba bien afeitado?", ¿eh?, que muchas visitas de la city no es que tuviera pensado recibir el hombre, aunque si estamos al tanto de todas las peliculas que ha hecho, resulta que le estaban visitando (por una u otra razón o motivo) continuamente, que había un trasiego que no veas y que más que selva aquello parece Trafalgar Square. Pues eso.

P.D. ¿Que que tiene todo esto que ver con nuestra historia?. Pues, absolutamente nada, pero pensamos que no os daríais cuenta.

Un verano entre huertos... (Sobresalto nocturno)

Allí que estábamos tan tranquilamente, Salva, Rulo y mi menda lerenda en pleno campiri (bueno, más bien, en medio de huertos y viñedos, que es una especie de campo domesticado, por decirlo de algún modo, pero se parece más al campo que a otra cosa ¿no?) pasándolo dabuti con la guitarrita y el casete que nos habíamos llevado (que podíamos estar en medio de un bosque de abedules -que no era el caso- pero no podía faltar la guitarrita ni el casete para hacer y oir musica, oyes, que era como una manía que teníamos y no nos la podíamos quitar, ni nos daba la real gana), totalmente a nuestra bola (que es como a "nuestro aire" pero más a lo bestiajo), sin horarios, ni nada que nos metiera prisa, ni plastas, ni ningún otro tipo de rollo chungo, lejos del asfalto y del ruido de los coches, como buenos jipis de barrio periférico que éramos (además de rockeros progresivos y tal).

Así que todo esta muy tranquilito hasta que una de las primeras noches nos llevamos un susto de espanto (íbamos a poner "morrocotudo", pero que nos sonaba como cursi y un tanto barroco). Allí que estábamos sobando los tres tan ricamente cuando de pronto nos sobresaltó un ruido como de estruendo (mejor dicho, nos sobresaltó directamente un estruendo). Nos despertamos asustados y echamos mano de los cuchillos y navajas que habíamos llevado (mayormente para cortar el salchichón, que era parte fundamental de nuestra dieta diaria, pero también como posible defensa ante el hipotético ataque de alguna alimaña o bestia corrupia de esas, aunque muchas no vimos, la verdad). Plantada en el umbral de la puerta estaba la silueta de un tipo con sombrero y una escopeta en la mano (¡ah!, no, él con escopeta y nosotros con navajas y cuchillos, no nos molaba nada y era una clara desventaja a su favor). De pronto dijo algo así (pero en valenciano) como "¿Quién coño sois vosotros y que cojones estáis haciendo aquí?", sin dejr de apuntarnos con la escopeta y también con una linterna que llevaba (que si no, ¡y un carajo iba a vernos visto!).

Resulta que el tipo era guardía de caza o algo parecido (que por allí mucha caza no es que se viera, pero tampoco podemos llamarle guadia forestal, porque tampoco había ningún bosque y el único árbol cercano era el algarrobo que estaba cerca de la casa, así que le llameremos "guadían del terruño", ¿vale?), pasaba por allí de ronda o algo de eso y se fijó que la puerta estaba cerrada lo que le infundió poderosas sospechas de que allí pasaba algo raro. La puerta estaba cerrada, porque nosotros le habíamos puesto un candado por dentro y otro por fuera, y cada noche la cerrábamos al irnos a dormir (no vaya a venir el Coco a devorarnos) como elemental precaución, igual que la cerrábamos por fuera cuando nos alejábamos un rato (no fueran a mangarnos el salchichón). Curiosa la manera de pensar del tipo aquel. Se mosqueó porque la puerta estaba cerrada en vez de abierta y decidió tirarla de una patada, que fue lo que provocó el estruendo que nos había despertado. ¡Esta visto que hay gente para todo!, hasta para encontar un motivo para tirar de una patada una puerta en el campo en medio de la noche. Finalmente se aclaró la cosa. Salva le explicó quienes éramos y que hacíamos allí (sobar, mayormente) y como por lo visto conocía a  su familia, se disculpó y se marchó dejándonos la puerta desvancijada que tuvimos que arreglar al día siguiente.

Woman Blue

Aunque éramos una banda (como se dice ahora, que por aquel entonces "banda" tenía otras connotaciones, algunas chungas, como "banda de pillos" o "banda de zarrapastrosos") de rock progresivo y sinfónico, nos iba el blues cantidad, como ya hemos contado en otras ocasiones. Ya iba siendo hora de poneros algo de una de las mejores, y peor conocidas (por lo menos aquí) voces femeninas del blues. Se trata de la incomparable Judy Roderick y su magnífico "Woman blue", un album realmente bueno de blues acústico (aunque algo de guitarrita eléctrica también hay de vez en cuando) con buenísimas versiones de los clásicos del blues. Se trataba de uno de nuestros primeros discos favoritos que llegamos a escuchar un un porrón de veces y que habíamos conseguido de pura casualidad sin saber muy bien de que se trataba al principio. Hasta que lo escuchamos y flipamos. En el vídeo de aquí abajo se recogen algunas de las canciones de este disco, ya mítico, que aún tengo guardadito a buen recaudo.



Como ya os habréis coscado (l@s que hayáis escuchado el vídeo, que sino es dificil) se trata de un foto montaje de la artista sobre su música con diferentas imágenes de su vida (murió en 1992). Pero ya es algo, que hace unos meses era imposible encontrar vídeos con su música en el YouTube ese. Este esta hecho por un sobrino suyo y se le nota el cariño.

Tampoco es tan chungo (Septiembre)

Nada, que acabamos de volver de las vacaciones y nos hemos topado con un mogollón de peña que anda por ahí cabizbaja y meditabunda (y un poco depre) con el rollo ese de que se ha acabado el mes de agosto y ahora estamos en septiembre, que por lo visto es un mes chungo, mira tu por donde, que nos acabamos de enterar. ¡Echa el freno Magdaleno! (podríamos haber puesto "Magdalena" o Magdalen@" para que no nos acusen de machistas y carpetovetónicos, pero es que entonces no rima y pierde toda su gracia, si es que la tiene, que tampoco es que estemos muy seguros), ¿porqué va a ser chungo septiembre?. Para empezar, que sepamos, aún no se ha terminado el verano aunque hayamos empezado a currar otra vez, que el verano se acaba en el Equinocio de Otoño, como quien no quiere la cosa (mejor dicho, que aunque no quieras que se acabe, se va a acabar, pero todavía no, que aún quedan unas semanas, así que aprovéchalas y no te lamentes tanto) y aunque cada vez está más cerca pues que todavía no ha llegado (el Equinocio ese, que por lo visto es cosa del Sol que anda por ahí dando la tabarra, con que si me acerco, que si me alejo y en este plan), aunque llegar, llegará, que lo chungo sería que no llegara que entonces si que habría que pillarse un mosqueo muy grande.



A mi menda lerenda, por ejemplo, mas chungo le parece agosto y no septiembre, que siempre me ha parecido un mes muy crepuscular, oyes, aunque no estoy muy seguro de lo que significa. Y un peñazo de mes, que, por lo menos antes, estába todo cerrado y no podias ir a ningún sitio a no ser que estuvieras en el chiringuito de la playa haciendo el hortera rodeado de olor a fritanga (que tampoco es que sea un plan muy dabuti), o descansando en el pueblo (el que lo tuviera, que no era mi caso), o de marcha por Londres o Amsterdam, lo que era todavía más raro. Asi que me quedaba en agosto en el barrio, más aburrido que una ostra, esperando que llegara septiembre, que es cuando volvía todo el mundo que se había ido al pueblo o a la playita y abrían los cines y los baretos otra vez. ¡Mola septiembre un puñao!, que además es mes de fiestas, y en eso el barrio no era excepción, que las fiestas del barrio eran en septiembre y no hay que olvidar que nosostros empezamos tocando en ellas.

Un verano entre huertos... (El avispero)

Había llegado el momento de instalarnos en la residencia campestre que la madre de Salva nos había preparado, así que aquella mañama, un par de días después de mi llegada, alguien (que ya no me acuerdo bien quien era) nos acercó en su buga ya que estaba a tomar por..., lejos del pueblo. Se trataba de una casa de labranza en medio de un finca agrícola, o sea el sitio donde se guardan los aperos y todas esas cosas y también se puede descansar si se te hizo tarde para volver al pueblo. Era amplia, con dos habitaciones grandes separadas entre sí por una gran puerta. La primera de ella, según se accedía desde la entrada en el campo, tenía hasta una chimenea y todo. La madre de Salva la había limpiado cuidadosamente y había instalado  un pedazo de colchón de gomaespuma tamaño matrimonio para que pudiéramos dormir los tres comodamente. Tampoco necsitábamos mucho más.

¡Dabuti!, soltamos los bártulos y nos instalamos en un pis pas (tampoco es que lleváramos encima la vajilla y la mantelería del palacio de Buckingham ni una guardarropía  abundante). Así que salimos a dar un vistazo a los alrededores donde, cerca, había un gran algarrobo, que como todo el mundo sabe es un árbol que da una sombra estupenda y unas manbchas que no salen con nada (como te pringues con las algarrobas), aunque esto último nos traía más bien al fresco. Según nos acercábamos de nuevo a la casa que habría de ser nuestro refugio, empezamos a sentir unos zumbidos alrededor.  Como que justo encima del dintel (que es lo que hay encima de las puertas) de la entrada había un avispero del tamaño de un balón de reglamento y allí estaban las avispas saliendo y entrando como si tal cosa. Miradas entre nosotros y miradas torvas de nuevo al avispero. Estaba claro que había que hacer algo o tarde o temprano aquellos bichos nos iban a poner como un acerico.

Así que, después de un breve intercambio de opiniones, decidimos que lo mejor que se podía hacer era pegarle fuego, para lo cual había que tomar antes una serie de precauciones. Era previsible que los bichos aquellos no se lo tomaran a bien y salieran bastante enfadados dispuestos a clavarle el aguijón a todo lo que se meneaba. No menearse tampoco parecía una opción adecuada, así que pensamos como protegernos de sus picaduras. ¡Ya está!, nos cubriríamos brazos y piernas con papeles de periódicos enrollados (en la casa había unos cuantos) y nos taparíamos la cabeza com bolsas de plástico transparente a las que previamente haríamos unos pequeños agujeros (o bujeros, mismamente) para poder respirar. Con palos de madera y más periódicos fabricamos una especie de tea rudimentaría. Nos pertrechamos de la manera indicada, prendimos fuego la tea y con mucho cuidadito la arrimamos al avispero. ¡Funcionó!, mucho humo y miles de zumbidos pero conseguimos que no nos picara ninguna. Eso si, teníamos una pinta lamentable con aquella indumentaria, pero estábamos por fín a salvo de picaduras.

Segundos (y novenos tambien)

No, no estamos mochales, ni se nos ha ido la olla ni nada de eso. Es lo que hay. Somos segundos y novenos. ¿Que como se come eso?, muy fácil, somos segundos en las listas de rock de ReverbNation por Madrid y novenos por España (cañí y no tan cañí, oyes), que lo contrario, que fuéramos novenos por Madrid y segundos por España es un poco dificil además de ciertamente raro y hasta acojonate. Pues eso, que ya hemos subido otro puesto y estamos más cerca del primero (¡a ver si llegamos esta vez!) y además nos hemos colado tan ricamente en el top 10 (esto queda muy anglosajón de ese y distinguido también, que aunque seamos rockeros de barrio periferico no somos unos ceporros) nacional.






Además de los demases, como se puede ver muy bien en la imagen que os hemos puesto (para fardar más que nada), todos bajan, incluso el primero y nosotros subimos un puñao de golpe (je, je), lo que tal vez quiera decir que los seguidores (sigue sin darnos la real gana de poner "fans", ¡ala!) de las otros grupos están de vacaciones o se han dormido en los laureles (prueba a echarte una sista en un bosque de laures y verás), o que se han dado a la molicie estival tan propicia de estos día y semanas., o que han sido abducidos de golpes por los extraterrestres.  O que los nuestros (seguidores) de repente se han puesto las pilas y han salido como un enjambre a difundir a troche y moche nuestra música (que ya hay que tener ganas, con la cantidad de cosas guapas que se pueden hacer en vez de semejante tontería) por lo largo y ancho (y oblongo) de este mundo, o que las masas, alucinadas, se han hecho de golpe seguidoras nuestras rendidas ante nuestro evidente encanto musical. O que los dioses del Olimpo (que de todos los dioses que pueblan la imaginación de la peña son los que nos caen más simpáticos, mira tu por donde) han decidido favorecernos con la fama (que no con la gloria, por lo que se ve) aunque tardía. 
O vete tu a saber porqué (que ya estamos hartos de darle vueltas al coco). En fín, ¡gracias a tod@s!, que nosotros nos vamos a ir a tomar unas cuantas birras para celebrarlo.

Rock progresivo y pionero de aquí

Hace tiempo hablamos (más bien escribimos, que aquí hablar no se habla mucho, la verdad) de ellos y hoy lo volvemos a hacer porque fueron de lo mejorcito del rock progresivo en este (por entonces) triste terruño. No tenían nada que envidiar a las bandas inglesas o americanas, pero como por aquí no se llevaba mucho la cosa, pues todo se quedó ahi, despues de haber sido el grupo que acompañaba a Sisa y de dos discos en el mercado.  Fueron unos verdaderos pioneros y tuvieron que enfrentarse con todas las dificultades de la época (algo de lo que nosotros sabemos un poquito). Nos parecía bien volver a recordarlos. L@s que quieran más información pueden volver a consultar nuestra antigua entrada: http://nubequevegeta.blogspot.com/2008/08/es-una-maquina.html y tambien pueden ir a este sitio donde hablan un poco de ellos.




Un modesto homenaje a los maestros y precursores. Si os ha gustado en el YouTube hay más vídeos de ellos (¡muchas gracias a quienes los subieron!).

Terceros (por ahora)

Pues eso, que después de estar varios meses en el nº 4 en la categoría de bandas de rock de Madrid en ReverbNation (¿aún no te has enterado de que va?, díñale al logo en la columna lateral del blog y encontraras toneladas de buena música), resulta que ya llevamos varios días ¡los teceros!, que si esto fuera una competición deportiva de esas ya tendríamos por lo menos la medalla de bronce (y ahora que lo pienso, ¿para que demonios queremos nosotros una medalla de bronce e incluso de oro?, mejor que nos den un barril de birra bien fresquita y de paso algo para picar que nunca está de más y le íbamos a sacar más provecho). Pero que nos hace ilusión, oyes, eso de ser los terceros por delante de grupazos (que no se nos vaya a mosquear nadie, por favor) como algunos de los que ya os hemos presentado aquí. Por otra parte, estamos en el nº 11 en la categoría de bandas de rock de este país (si de este, no va a ser de la Conchinchina), lo que tampoco está nada mal, aunque estaría mucho mejor conseguir estar entre los diez primeros.

Pues ¡ale!, ya puestos a ver si llegamos a segundos y también (¿porque no?) a ser los primeros, que ya lo fuimos una vez durante varias varias semanas hace más de un año, pero entonces había menos grupos en la lista y era más fácil, que ahora como somos más anda más complicada (íbamos a poner "jodida", pero nos hemos cortado para que no digan que somos unos chavacanos y malhablados) la cosa. Y si quereis echar una mano, pues es muy facil, decírselo (que visiten nuestras páginas y el blog y que escuchen la música) a vuestros amigos y conocidos (y amigas y conocidas), vecinos (y vecinas) y viandantes con que os topéis por ahí, además de tios, sobrinos, cuñados (y tías, sobrinas, cuñadas, claro está) y demás parentela. Total lo único que os puede pasar es que os corran a gorrazos por darles la barrila (sobre todo después de que nos hayan escuchado, si es que llegan a escucharnos). Y si no os apetece (y no perdais el tiempo en buscar excusas, que no cuela), pues no pasa nada tampoco, que ya nos lo curramos nosotros. Pero que también puede pasar (que ya nos ha pasado otra veces) que en vez de subir bajemos, así que más vale pájaro en mano y de momento con ser terceros (por ahora) nos mola un puñao y nos vamos a ir por ahí a celebrarlo.

Rock (no tan progresivo) holandés

Una cosa que sabe muy poca gente es que la banda de rock más antigua que aún sigue en activo no son los Rolling Stones. Si, sus Satánicas Majestades llevan un puñao de años en esto de sacar discos, hacer giras y dar conciertos (y forrase de paso), pero hay otra banda que aún lleva más tiempo que ellos. Se trata de Golden Hearring, un grupo holandés fundado en La Haya nada menos que en 1961. Anque no son precisamente una banda de rock progresivo (bueno, no pasa nada, oyes, también hay vida inteligente fuera del rock progresivo) tienen un estilo contundente y han sonado y suenen realmente bien. En la actualidad solo quedan dos de sus miembros fundadores, George Kooymans (cantante y guitarra) y Rinus Gerritsen (bajo y teclado). Se trata de un grupo con una gran cantidad de discos vendidos (más de treinte y cinco álbunes) y varios éxitos internacionales, aunque por aquí no haya sonado mucho. Aquí os dejamos un vídeo de uno de esos éxitos "Twilight zone".




Pues nada, esperamos como siempre que os haya gustado y os animéis a buscar más música suya, que merece la pena.

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Un verano entre huertos... (Caminata y paella)

Mientras la madre de Salva nos preparaba muy gentilmente nuertro alojamiento campestre, su abuelo (el de Salva, que el de la madre ya habría sido una pasada) decidió, eso si, a requerimiento de todos, que nos iba a preparar una paella como es debido (que por lo visto era un experto según la familia y le salían como a nadie), para lo cual precisaba de algunos elementos indispensables, a saber: madera de naranjo para el fuego y una buena sandía para el postre. Así que nos ofreció muy amablemente que le acompañaramos bien tempranito de mañana a recogerlos. Dicho y hecho. El buen hombre se caló la boina, agarró un capazo y una azada y nos preguntó si estábamos listos. ¿Lo estabamos?. Al principio creíamos que si, pero despues de caminar media hora a buen paso íbamos echando el bofe y ¡el hombre tan fresco!. De vez en cuando medio giraba la cabeza (él iba el primero y nosotros tras él renqueando a duras penas), nos echaba una miradita y esbozaba una media sonrisa burlona. ¡Caray con el abuelo de Salva!, estaba en mejor forma físisca que cualquiera de nosotros.

Al cabo de un tiempo llegamos a un campo que estaba lleno de sandías. Se detuvo y empezó a inspeccionarlas. Arrancó una y la partió por la mitad con su navaja. Tenía una pinta estupenda toda coloradita y jugosita. Entonces la probó y con un gestó de desden la tiró al suelo. "Comida para los puercos", nos pareció entenderle (a Rulo y a mi, que Salva lo entendió perfectamente) que decía en valenciano, y se fue a por otra. Misma operación, mismo resultado, y así unas cuantas hasta que encontró la que en su opinión era digna de comerse y la echó al capazo. Vuelta a caminar a todo rabo, que parecía que le habían dado cuerda. Mientras yo iba pensando si este hombre no se cansaba nunca. Por fin llegamos a los naranjos literalmente derrengados y él estaba como si nada. Despues de recoger la leña que necesitaba nos miró y nos dijo: "bueno, ahora hay que volver". ¿Volver?, pensamos, ¿no podríamos quedarnos aquí un ratito descansando?. Nada de eso, media vuelta y de regreso y siempre a buen paso que no sabíamos de donde sacaba las fuerzas mientras que las nuestras ya estaban para más que el arrastre.

Cuando por fín llegamos de nuevo al pueblo estábamos tan echos polvo que fuimos objeto de varios comentarios burlones por su parte. ¡Que le vamos a hacer!, que somos rockeros de ciudad y no estábamos acostumbrados a tales caminatas por el campo. Mientras él preparaba todo lo necesario para la paella nos sentamos (mejor nos derrumbamos) en unas sillas a ver si podíamos recuperar el aliento (aunque yo sospechaba muy seriamente que lo habíamos perdido para siempre y que de aquello no nos recuperaríamos nunca). Pero merecío la pena, oyes, que por fin llegó la paella que había cocinado él mismo en el patio, con su conejo y su garrafó (nada de marisco, que eso eran mariconadas, decía, que la verdadera paella solo lleva conejo, verdura y garrafó). La puso en la mesa, cogimos cada uno una cuchara y ¡es la mejor paella que sin duda hemos comido en nuestras vidas! (y eso que ya nos hemos comido unas cuantas). En fín, que la cosa mereció mucho la pena y además fue un honor, que luego nos enteramos que ya no las preparaba casi nunca.

Nada más apropiado

Pues si, nos ha parecido que no había nada más apropiado y conveniente para desearos a tod@s un buen veranito (que ya estamos de vacaciones, ¿eh?, aunque sigamos dando la paliza como si tal cosa, que le hemos cogido gustillo al asunto) que este temazo de la Janis, que no puede venir más a cuento y que además tiene la peculiaridad muy peculiar de que también toca en él nada menos que Jimmi Hendrix. ¡Un lujazo, oiga!. Aunque el vídeo que hemos puesto para la ocasión tiene el comienzo cortado (no hemos sido nosotros y podemos jurarlo ante quién sea, que aunque no nos crean nos da lo mismo), o sea que no se escucha el principio,  o dicho de otra manera, que el principio no se escucha, se la ve cantar en directo, mientras que en  los otros que también hemos encontrado y que por el contrtario están enteritos (y si se escucha el principio), solo se oye el audio (o sea la música) y las imágenes son una fotocomposición de esas, por lo que finalmente nos hemos decidido por éste (que la intención es lo que cuenta, y nos ha salido por la cara).




Pues eso, ¡feliz verano a tod@s y hasta la próxima! (que será dentro de poco o de no tan poco, vete tu a saber y según nos dé).

Más cine y rock`n roll

Pues nada, que como el veranito es muy apropiado para ver pelis guapas (que no todo el día va a ser estar en la playa, oyes, haciendo el hortera disfrazado de hawaiano), hoy os vamos a recomendar una muy buena. El filme se llama "Radio encubierta", que es la traducción al cristiano del título original en inglés de ese que hablan en la rubia Albión (o sea, Inglaterra), por cierto una traducción bastante chunga, en primer lugar porque no tiene nada que ver con lo que se pretende traducir (en inglés: "The Boat that Rocked") y en segundo lugar, porque lo de "encubierta" no hace realación a la peli. Habría sido mejor "pirata" que es lo que es, una emidora de radio pirata que a mediados de los sesenta emite solo rock´n roll para todo el Reino Unido, y por lo que se ve en la misma peli, la escucha todo kiski, asi que de encubierta nada de nada, pero pirata si, por aquello de que no tiene licencia y esas cosas. A no ser que el, la o l@s traductores (¿hace falta tanta peña para traducir el título de una peli?), quisieran ir de listillos y hacer un juego de palabras con "encubierta" y "en cubierta", ya que la radio de marras está en un barco, paro aún así tampoco, porque estaba bajo la cubierta (no se porqué, me parece que nos estamos enrollando).



En fín, dejando el título a un lado (que tampoco es para hacer una tesis o un simposio), la peli en cuestión está muy bien. Es realmente divertida y se escucha un montón de música de la época, como por ejemplo, The Rolling Stones, The Kinks, The Who, Small Faces, Jimi Hendrix, Leonard Cohen, The Supremes, Otis Redding, The Hollies, Smokey Robinson and The Miracles, entre otros, y además ponen en subtítulos en cristiano las letras de las canciones, lo que resulta una ventaja para tod@s aquell@s que como nosotros no dominen (por una razón u otra, en nuestro caso es que no nos ha dado la gana) la lengua del Chespir, que por aquí hay un puñao (si, ya sabemos que se pueden buscar las letras de las canciones traducidas en Internet, pero no es lo mismo que oiras al mismo tiempo mientras ves la peli). La historia está basada en Radio Caroline, una emisora de radio europea que inició sus transmisiones un domingo santo de 1964, desde un barco anclado en aguas internacionales cerca de la costa de Felixstowe, Suffolk, Inglaterra. Pero no os preocupeis que no os vamos a contar nada más. Lo mejor es verla.

Si, ya nos hemos dado cuenta de que el trailer que hemos puesto esta en inglés (es para que vayais practicando), en cristiano en la página de la película (pero más corto, que no se puede tener todo en este mundo).

Y ahora tambien en...

...las páginas para artistas independientes de una nueva web de esas que se llama "Hound Music" y que se dedica a la promoción por la cara de músicos (de todo tipo y ralea) que están fuera del negociete (por llamarlo de alguna manera) que tienen montado las compañias discográficas al uso (que tienen un morro que se lo pisan y se lo llevan muerto). Pues nada, que les hemos gustado y nos han añadido a su sección de bandas de rock donde compartimos cartel con otros grupos muy dabuti que van de lo mismo (de pasar de las discográficas como de comer mierda). ¡Que les den (por donde, ya a gusto de cada un@) a las discográficas y a la SGAE de las narices!



Si hacéis click (con el ratón del ordenata, claro, que con la boca no funciona) y le endiñáis a la imágen de la página que hemos puesto aquí arriba (para que quede más bonito, oyes, pero también para usarla como enlace, que no nos da la gana de poner "link"), comprobareis lo que os estamos contando. De paso podéis visitarla y conocer a las bandas y solistas que contiene. Y si os gusta y os parece una buena idea (a nosotros desde luego que sí), pues pasársela a l@s amig@s, y estaréis ayudando a difundir la buena música independiente, y a que se fastidien un poco los chanchulleros de siempre.

¡Gracias a la gente de Hound Music!, y ya estamos en otro site de esos (nos vamos corriendo a tomar unas birras para celebrarlo).

Un temazo para celebralo

¿Como que el qué?, las vacaciones, oyes, las vacaciones, que ya están aquí, que mañana es agosto y se acabó lo de currar (no para siempre, ¿eh?, no animarse que en septiembre hay que volver, pero mientras tanto ¡vacacionesssss!). Así que para celebrarlo hemos escogido este tema de los Allman Brothers Band, "Jessica", que es una pasada, además de un cásico y que suena realmente bien en el video que hemos encontrado en el YouTube (¡que chollo!) ese. Con él os deseamos (que se nos antoja muy de juerga, alegre y festiva y todo eso, y además muy veraniega, que está claro que no vamos a poner nada del Georgie Dann de los ....) a tod@as unas vacaciones muy dabuti, que nosotros también nos la vamnos a tomar (y todas las birras que podamos), aunque seguiremos dando la matraca de vez en cuando, que para eso nos llevamos el portatil (el ordenata, claro, ¿que va a ser si no?). Así que de vez en cuando (esto ya lo habíamos dicho, pero no se nos ha ocurrido otra cosa) os seguiremos dando la barrila, como viene siendo habitual desde hace más de dos años (que ya hay que tener ganas de aguantarnos, con la de cosas que se pueden hacer por ahí).




Pues eso, a pasarlo bien, que el tiempo vuela (nos vamos a hacer las maletas).



Un verano entre huertos... (La ida, una boda y un sepelio)

Al fín llegó el tan esperado día de ir a pasar nuestras vacaciones en el campiri, bueno no exactamente, pero si en un sitio que se le parecía mucho o al menos algo. Rulo ya se había pirado unos días atras, así que ya estaba allí con Salva, y yo me dispuse a marchar para lo cual me encaminé a la Estación Sur de Autobuses para coger uno con destino a Valencia. Salía por la mañana y llegaba por la tarde, como si me fuera a Katmandu, al Beluchistaán o a la mismísima Patagonia. Allí fue a despedirme Guillermo que me había traido un loro (ver vocabulario básico 2) para que tuviéramos algo de música que por lo visto en nuestro destino no se estilaban o eran muy difíciles de conseguir y,  de paso, unas provisiones para alegrar el espíritu. Nos dimos un abrazo y subí al trasto (no hay otra forma de llamarlo) aquel. El trasto aquel, por supuesto, no tenía aire acondicionado ni nada que se le pareciera así que, como iba de bote en bote, pronto empezó a hacer un calor de mil (o dos mil) demonios. Resignación, lo más que se podía hacer era abrir la ventanilla si tenías la suerte de que la que te pillaba más cerca no estaba atascada.

Cuando ya llevábamos un buen trecho del viaje (que parecía que no se iba a acabar nunca) me puse el loro bajito, por aquello de no molestar, con ánimo de distraerme un poco. Algo después, alguien, que iba detrás y que al parecer se había animado en ese instante, puso el suyo a toda pastilla con las típicas horteradas del momento. ¡Ah, no!, ¡hasta ahí podríamos llegar!, puse en el mio (bueno, en el que nos había prestado Guillermo) la cinta de la versión peliculera de Tommy y le dí al volumen a toda mecha. Y así hasta que se acabó la cinta. Luego paramos en un páramo con un bareto de lo más cutre para tomar un bocata y echar una meada (ambos optativo, no es que te obligaran) pero la mayoría de la peña andaba ya necesitada. Aproveché además para, en un aparte, endiñarle un poco a las provisiones que alegraban el espítritu. Vuelta al trasto y vuelta al viaje. Un calor de cojones (¡huy!, perdón que se me ha escapado). Tragito a la camtimplora que aún estaba fresquita. Más música en el loro (ahora más bajito). Todo muy dabuti y muy jipi.

Seiscientos años despues (o al menos eso es lo que me pareció a mi) llegamos a Valencia. En la estación de autobuses me esperaban Salva y Rulo. Abrazos y para celebrarlo le endiñamos un poco a las provisiones que alegran el espíritu. Salimos. Un calor de cojones (esta vez no se me ha escapado, es que no hay otra manera de describirlo), empezamos a andar y de repente ¡zas! nos encontramos en medio de la comitiva de una boda que salía de una iglesia. Había que vernos con la pinta que llevábamos en medio de aquel emperifolle. Risas. Deambulamos un poco por el puerto, por aquello de ver el mar, y luego pillamos un autobus para Picassent. Otro trasto de esos, solo que esta vez el viaje era más corto. Llegamos, vamos a casa de Salva y allí nos está esperando en padre (de Salva) y va y nos dice que tenemos que ir todos a un entierro, que se ha muerto fulanito y es costumbre. Miradas incrédulas y al final, allí que estábamos los tres (que no se nos había perdido nada en el sepelio ese, oyes, que ni siquiera conocíamos al tipo ni éramos del pueblo ni na) desfilando entre la muchedumbre apesadumbrada. Y nos dio la risa, que cosas.

Rock progresivo holandes

Pues sí, también en Holanda había grupos de rock que pegaban y pegaban fuerte. Uno de estos era "Focus", banda formada en 1969 (¿que demonios tendrá ese año para la historia del rock?) por el teclista y flautista Thijs van Leer (que también hacía gorgoritos de vez en cuando), el guitarrista Jan Akkerman (una fiera el tío con la guitarra), el bajista Martin Dresden, y el batería Hans Cleuver, casi todos ellos de formación musical clásica (como hubieran tenido allí el mismo tipo de profesores peñazo que nos tocaron aquí en el Conservatorio no es de extrañar, mira tu por donde). Estos dos últimos fueron reemplazados al, poco tiempo, por Cyril Havermans, que adermás de tocar el bajo cantaba, y por el percusionista Pierre van der Linden. Su album más famoso (en realidad el segundo), por lo menos por estos lares, fue "Moving Waves", grabado en Londres en 1971 y que resultó una acertada combinación de clásico, rock y jazz, que incluía el no menos archiconocido tema "Hocus Pocus". El siguiente disco, en el que Havermans fue reemplazado por Bert Ruiter, fue un album doble que también consiguió mucha notoriedad.




Como siempre, esperamos que os haya gustado el vídeo (en el YouTube hay más, para l@s que tengan mono, pero eso ya cada un@ a su aire, ¿eh?). Ale, ya nos vamos viendo (o leyendo).

Vocabulario básico (y 2)

Dentro de poco hará casi dos años que publicamos nuestro primer vocabulario básico, esto es una especie de pequeño diccionario de los palabros que empleábamos de la manera más frecuente en nuestra jerga. Para todo aquel que no se acuerde o que no lo haya visto aún se puede consultar aquí: http://nubequevegeta.blogspot.com/2008/09/vocacbulario-bsico.html. Ha llegado pues el momento (mucha prisa no nos hemos dado, desde luego, pero es que nosotros somos así) de completarlo con algunos palabros y expresiones que faltaban entonces y que añadimos ahora por dejar la cosa completa. A l@s que sois de aquí os sonarán mucho, no tanto seguramente a l@s del otro lado del charco, que sabemos que algun@ hay (gran invento este de poner la arroba para expresar ámbos géneros y pasar así olímpicamente del puñetero lenguaje políticamente corecto y no sexista para más señas).

A ver, que van sin orden ni concierto: palabros relacionados con la anatomía (o sea las partes del cuerpo) de la peña, como por ejemplo "pinrreles" para los pies (o pieses como también se chamulla por ahí); "piños" para los dientes y, por lo tanto, "piñata" para la dentadura en su conjunto; "tocha" para la naríz, de ahí expresiones como "¡vaya tocha que gasta el tío!", que tiene la nariz grande o prominente (que viene a ser lo mismo pero no es igual); "morro", para la cara (que como vimos también se decía "jeta" o "jeró"), de ahí la expresión "¡vaya morro que le echa!", que tiene la cara muy dura; "chola" para la cabeza (tanto lo de fuera como lo de dentro), de ahí "estar mal de la chola", que estás pirao o mál de la cabeza, y también "tarro", de ahí "me duele el tarro mogollón"; "fauces" para la boca; "zarpas" para las manos, de ahí "¡quita tus zarpas de ahí!"; "alerón" para el sobaco (o axila mismamente), de ahí "te cantan los alerones", que te huelen mal los sobacos. Y para ciertas funciones corporales (algunas necesarios y otras no tanto), "jiñar" para hacer de vientre (que lo hemos puesto en finolis que siempre suena mejor que cagar), "cambiar el agua al jilguero" para mear (que aquí orinar ya quedaba muy cursilón); "jumear" para oler mal, echar el pestazo (propio de guarr@s y en general de gente poco aseada);"chorbo" o "chorba" para la persona joven en su conjunto; y "tarra" para la gente mayor.

"Muermo" (que aquí sale mucho) para algo que produce un gran aburrimiento y también para el estado de abatimiento profundo, que ésta es polisémica de esas, que singifica que significa (no nos hemos repetido, es que la frase es así) distintas cosas, vete tu a saber porqué. Más polisémicas: "loro", que puede significar atención, de ahí "estar al loro" y también reproductor musical portatil tipo radiocasete, por ejemplo "me he pillao un loro dabuti", que te has comprado un chisme de esos y estás muy contento. Y por supuesto "viaje", que puede significar golpe o manporro, de ahí "darle a uno un viaje" pero también es sinónimo (o sea que quiere decir lo mismo) que colocón: "¡Vaya viaje que llevo!". Y para terminar, "guarra" (con perdón) para noción o idea, de ahí "no tienes ni guarra", "marrón" (que también sale mucho por aquí) para algo malo, como ¡vaya marrón!; "manguis" para ladronzuelo, "priva" para bebida (fundamentalmente alcohólica) y "tigre" para water, que es donde sueles terminar el marrón con tanta priva.

Un poco de Edad Media

Ya sabemos que a algun@s esto les parecerá un despropósito, pero nos molaba mogollón la música medieval. No solo nos gustaba la música medieval, aunque no había muchas oportunidades de escucharla, sino que la Edad Media se nos antojaba una época romántica y llena de misterios. Era algo que nos venía de la adolescencia, donde nos habíamos puesto motes como Sir Tanen de Espladian, Mayans el Normando, Mago Jarragus y Barón de Espinoza. Luego Quique empezó a investigar, musicológicamente (vaya palabro) hablando y aprendió a tocar en la guitarra clásica algunas piezas medievales y renacentistas. Y de ahí a la composición. Nuestra, al parecer definitivamente perdida, "Sinfonía experimetal nº 1", luego convertida en "Suite de la Historia de Todos los Tiempos", incorporaba varios temas de reminiscencias medievales y también barrocas. ¡Chulos que éramos, oyes!, que el buen rock progresivo no estaba reñido con otras músicas, como ya habían demostrado nuestros adorados Jethro Tull, por ejemplo.

Y si lo que podéis ver y escuchar aquí abajo no os parece sencillamente una maravilla, vamos a tener que empezar a dudar de vuestro gusto musical (que sí, que el rock' n roll es un demasié, pero con él no se acaba el mundo) y también os podemos recomendar a un especialista para que os revise los orejos.


Pues eso, que la Edad Media también mola (con su música, sus caballeros andantes y sus leyendas de trasgos, duendes y demás engendros) y tampoco era tan oscura como nos parece (lo que pasa es que se han borrado con el tiempo los colorines) y si no, ir a ver el pórtico de Nuetra Señora de los Reyes en La Guardia (donde por cierto hacen un vino cojonudo).

Un verano entre huertos... (Los preparativos)

Se acercaba la fecha de nuestras ansiadas vacaciones lejos de casa y del barrio y había que hacer una serie de preparativos. Aconsejados por Salva, que era quien conocía bien el terruño donde íbamos a morar (también podíamos haber puesto "residir", pero era más largo y más pijo, este suena más a campo) durante un tiempo de aquel verano, había que proveerse de una serie de artilugios que, según él, nos resultarían indispensables. A saber: unas buenas cantimploras, por aquello de que el abastecimiento de agua estaba chungo y además se preveían largas caminatas; unas buenas linternas, a ser posible las más tochas que hubiera, por aquello de que no debía haber luz eléctrica (ni ningún otro tipo de iluminación que no fuera la que procedía directamente del sol) y parte de las caminatas se nos antojaban nocturnas (vete tu a saber porqué); unos buenos cuchillos de monte, pues al parecer nos podían acechar un sin fín de peligros en forma de bestias inmundas (bien de naturaleza humana o no) cuando, abandonando huertos, viñas y naranjos, partiéramos en pos de la aventura: y, por fín, vajilla de campaña (o sea platos, vasos y cubiertos para jalar decentemente en un ambiente tan hostil como aquel).


Pues nada que le hicimos caso, que para eso era casi aborigen y debía de saber de que hablaba, así que mi menda lerenda se pilló, en una tienda de esas de artículos deportivos, una cantimplora  (como la que podíes ver aquí arriba) muy dabuti, de esas de metal y todo, forradas de fieltro verde y con una capacidad, creo acordarme de litro y medio o dos litros (que daba igual que fueran de agua o de birra, que venían a ocupar lo mismo), además de un cuchillo de monte, que luego he conservado durante muchos años para más tarde pasar a heredarlo mi hijo, muy guapo con la hoja de acero enmangada en una empuñadura que parecía estar hecha de la pata de algún bicho. Lo de la vajilla de campaña se lo dejé a mi vieja, más por vaguería que por otra cosa, y mira tu por donde la mujer fue y me compró el kit del perfecto excursionista, que incluía un vaso de plástico de esos plegables, y unos recipientes, en forma de cuencos y platos, que según ella le habían dicho en la tienda que estaban fabricados de un material prácticamente indestructible, muy parecido al que usaban los astronautas, cosa que no me quedó clara entonces y aún me parece confusa (¿para que demonios querrían los astronautas un vajilla indestructible?, a no ser que fuera para tirársela a la cabeza. ¿No comían pildoritas y otras bazofías que metían en tubos de pasta de dientes?). Para mi que la vieja me estaba bacilando.

Las chirucas, que ya tenía de años anteriores, una gorra, un abrelatas explorador y ya tenía el equipo casi preparado.

Cine y rock`n roll

El cine estaba muy bien en verano. Hacía fresquito, ya que era uno de los pocos sitios públicos con aire acondicionado (bueno, también estaba El Corte Inglés, pero no íbamos a irnos allí a pasar la tarde). La verdad es que no había muchas oportunidades de ver buen cine sobre el rock`n roll. Estaban, eso si, las pelis de los Beatles, de las cuales la que más nos molaba era "Yellow submarine", con sus dibujos animados en plan psicodélico. Precisamente ese año se había estrenado la versión cinematográfica de Tommy, de los Who, dirgida por Ken Russell, pero aquí aún no la echaaban en los cines (que ya sabemos que todo llegaba tarde), aunque, eso sí, teníamos un casete con la banda sonora del filme. Así que lo más que uno podía hacer era ir a ver, si los echaban (pues no solían estar mucho tiempo en cartel) las pelis en plan reportaje como la de Pink Floyd en Pompeya, una de Emerson, Lake & Palmer, y cosas así.

Es curioso que tantos años después podamos encontrar buenas pelis sobre rock`n roll ambientadas o que tienen que ver con aquella época (la de cuando éramos jovenzuelos y aún teníamos una mata de pelo considerable). Una de elas es "Siempre locos" en cristiano) una comedia dirigida en 1998 por Brian Gibson sobre los miembros de una antigua banda de rock de los 70 (jeje, como nosotros) que deciden juntarse de nuevo. Auque es menos conocida que "Casi famosos" de Cameron Crowe, está realmente bien y tiene una banda sonora, compuesta por gente como Marti Frederiksen, Glen Ballard, Mick Jones (Foreigner), Chris Difford (Squeeze) y Jeff Lynne (E.L.O.), estupenda, como se puede ver en el vídeo que os dejamos aquí debajo:


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Así que si podéis pillarla por ahí (la manera de conseguirla ya no es cosa nuestra) no dudeis en verla porque seguramente os va a gustar bastante. Y si ya la habíes visto, estonces seguro que estaís bastante de acuerdo con nosotros.

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KOTEBEL: rock progresivo madrileño de ahora

Hoy os presentamos un grupo madrileño de rock progresivo con toques sinfónicos y épicos que hacen una música estupenda y que a nosotros nos gustan un puñao: se llamam "Kotebel" y es de lo mejorcito que hemos escuchado ultimamente. Aquí abajo podéis escuchar algunos extractos de nuevos temas suyos, así como otros temas completos y también os podéis bajar algunos, aunque para eso (para bajaróslos por la cara) tenéis que haceros fans antes, que como además es gratis y muy fácil (te apuntas a la listade correos, "mailing list" en la lengua del Chespir, y ya está), pues no está nada mal la cosa. Si os gustan tanto como a nosotros darlos a conocer a vuestros amigos y amigas, que la buena música hay que difundirla (no vamos a estar todo el día escuchando la pachanga que nos ponen por ahí).



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Pues ¡ala!, nosotros ya volvemos un día de estos con nuestra particular barrila.

Viejos vinilos

Resulta que va a ser verdad eso que andan diciendo por ahí de un tiempo a esta parte. A saber, que los viejos vinilos sonaban mejor que los cds. ¡Un momento!, ¿no habrá gato encerrado? (y ¿porqué hay que encerrar al pobre gato?, ¡que lo dejen en paz de un vez!). A ver si va a ser que ahora las discográficas quieren volver a los viejos vinilos por aquello de que no hay manera de piratearlos. ¡Chorradas!, ¿quien no le ha grabado una cinta de casete a unos amigos con ese disco que te molaba tanto?. Eso, si, era un "pirateo" al detalle, de a poco a poco, vamos, nada que ver con lo de bajarte música de la red por todo el careto (e ilegalmente, que hay otra gente, entre la que humildemente nos contamos nosotros, que pone su música para que te la descarges por el morro). Si es así, los de las discográficas no andan muy finos pues ya existen dispositivos de esos que te permiten convertir un viejo (o nuevo) vinilo en un mp3 y hasta en un mp4. Así que en un pispas estaría otra vez subido en la red a disposición de la peña.

Por mi parte, nunca me deshice de mis viejos y queridos vinilos y, en los ochenta, cuando el auge de los cds, aún aproveché para comprar muchos más de saldo. Así que tengo una buena colección en casa, aunque, cuando se me estrpeó el viejo tocata, no tuve más remedio que cambiarme a los cds si quereía seguir escuchando mi música favorita. Hay que reconocer que son pequeños, suenan bien (aunque esto depende de las grabaciones, claro, que hay algunos que suenan de pena), y se estropean menos (aunque se estropean, que eso de que no se escacharran es un mito), pero precisamente por eso, que son pequeños, no se disfrutan como los viejos vinilos con sus carátulas y las letras de las canciones en el interior. Bueno, si, algunos cds las traen, pero hay que mirarlas con lupa para poderlas leer. ¡Que no es lo mismo, oyes!. Y el precio, pues no es más barato, sino todo lo contrario, que te están vendiendo los cds de las bandas antiguas como si fueran el éxito del momento, así que mi menda los ha ido comprando de ocasión y por eso resulta que sigo teniendo más vinilos que cds.


Hace unos pocos años mi viejo tocata se escacharró definitivamente (que tenía más de treinta años el pobre y había currado de lo lindo), así que me quedé todo triste y compungido pero con mis viejos vinilos a buen recaudo (que alguno habría de costar ya una pasta y lo mismo me saca de un apuro cualquier día de estos). Y resulta que hace unos pocos meses me enteré que los viejos tocatas se volvían a fabricar y a vender (antes solo podías pillarte los platos en plan dj de esos, y no era plan de gastarse un pastón en dos platos si solo querías uno). Así que me pillé uno, los conecté a mis viejos altavoces (de los que no me había desecho por precaución y porque les tengo mucho cariño) y ¡vaya si suenan bien los viejos vinilos!. Tal vez no den tantos matices como los cds, pero el sonido es mucho más cálido, igual que pasa con los amplis de válvulas, que suenan mejor que los de transistores y por esos se están usando otra vez. Desde entonces, no hay día que no escuche uno de mis viejos vinilos y me lo pase pipa.

Un verano entre huertos, viñas y naranjos (Intro)

Como ya habíamos comentado en alguna entrada (no nos gusta poner "post", ¿que pasa?, que es un palabro extranjero de esos y aquí tenemos otros que significan lo mismo) anterior, aquel verano del 75 iba a ser especialmente rural, lo que no es que tenga mucho que ver con unos rockeros de barrio periférico, pero si que tiene que ver, y mucho,  con el depauperado estado de nuestros bolsillos (porque decir "finanzas" sería más que una exageración, una fantasmada), que andaban, como casi siempre, bastante vacíos los pobres, así que como no teníamos pelas para ir a ninguna parte, pues íbamos donde podíamos y, sobre todo, donde nos invitaban, que siempre había un alma caritativa que se apiadaba de unos jovenzuelos como nosotros que tan rápidamente nos habíamos convertido en unos músicos casi muertos de hambre, que si no llega a ser porque aún vivíamos en casa de nuestros padres (que para eso decíamos que éramos estudiantes) las habríamos pasado canutas.

En aquella ocasión el alma caritativa fue la madre de Salva (mujer salerosa donde las haya, y no lo decimos solo por este bondados0 gesto sino porque realmente era, y es,una persona muy jovial y amable a la que le teníamos gran confianza pues la conocíamos desde niños), que nos invitó a pasar una temporada en la casa que tenían en Picasent, que es un pueblo de Valencia de donde eran oriundos (que es algo así como que eres de tal sitio) sus padres (los de Salva, bueno y los de su madre a lo mejor también, que no estamos muy seguros, que nunca nos ha dado por preguntarle de donde eran sus abuelos, los de Salva, no los de la madre, bueno, dejémoslo estar), aunque él, al igual que su hermano había nacido aquí, en el Foro (que es como le decimos los madrileños a nuestra ciudad), como la inmensa mayoría de la gente que vive aquí, que han venido de fuera o ellos o sus padres, y eso es lo bueno que tiene Madrid, que a nadie la va a importar un carajo de donde diantres eres tu o tu familia.

El plan era el siguiente, nos íbamos a pasar los cuatro mohosos (de MOH), las siglas del grupo ¿eh?)  un verano muy dabuti entre huertos, viñas y naranjos, que Salva ya nos había contado que sus padres en el pueblo, además de la casa, también tenían huertos, viñas y naranjos, lo que lejos de parecernos muy rural, como a algún petimetre de esos que andaban por ahí haciéndose el finolis, a nosotros nos encantaba, que ya hemos contado varias veces que nos iba mogollón el campiri (como le decíamos nosotros), y bueno aunque esto no era el campiri exactamente, se le parecia bastante o por lo menos se le parecía más que la ciudad y con eso era suficiente. Además estaba la perspectiva de la horchata, que Salva decía que la de su pueblo era la mejor del mundo, y de las paellas, que por lo visto el abuelo, al que aún no conocíamos, nos podía preparar una (si nos lo currabamos y le caíamos bien) que nos íabamos a chupar los dedos. Así que la perspectiva nos parecia inmejorable, oyes, o eso, o quedarnos en el barrio todod el verano muertos de calor. La cosa estaba clara (continuará...).

¡Más madera!

Pues eso, más madera de la guapa. Otro grupazo de aquella época que llegó a tener una gran influencia en el "Hard Rock" y el "Progressive Rock" (o sea, en el rock duro y el rock progresivo, como se decía por estos andurriales). Se trata, nada más y nada menos que de Uriah Heep, una banda británica nacida a finales de los sesenta y comienzos de los setenta del grupo Spice y cuya alma eran el cantante David Byron, y el guitarrista Mick Box (una fiera el tipo, con la guitarra queremos decir). Despues de varios cambios, la banda se completa con Ken Hensley, proveniente de The Gods, que se ocuparía de los teclados (y compuso además muchos de los temas del grupo) y con Gary Thain y Lee Keerslake al bajo y la batería respectivamente. De sus álbunes destacan "Salisbury" (1970),  "Look at yourself" (1971), Demons & Wizards (1972) que se convirtió en un éxito rotundo, "The Magician´s Birthday", que salió tan solo unos meses después del anterior y "Sweet Freedom" (1973), además de otro disco en directo. Con el tiempo llegaron a conseguir un sonido muy característico y siguen siendo una banda de culto para muchos (entre los que estamos nosotros) aún hoy en día.




En este vídeo se aprecia muy bien la calidad de sus interpretaciones. Esperamos que os haya gustado y volvemos un día de estos (o cuando nos de la gana)

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