Así es como se llamaba, traducido al cristiano claro, el último álbum de nuestros adorados Pink Floyd, una de nuestras bandas favoritas de la que se puede decir que éramos casi fanáticos seguidores (y sin el casi también, ¡que narices!) que aquel otoño del 75, escuchábamos con mucha frecuencia. Un nuevo disco conceptual y con un sonido magnífico que era un tributo a Syd Barret, el miembro fundador de la banda y ausente desde hacía tiempo debido a problemas mentales debido al abuso de las drogas (eso dicen, al menos, las malas lenguas, vete tú a saber) y una grave crisis nerviosa. Al mismo tiempo era también una cruda crítica a la industría musical, inhumana y avariciosa (y chavacana, y hortera por más señas ). Con aquel "Wish you were here" Pink Floyd volvía a situarse en la cima más alta del rock sinfónico para deleite de nuestros orejos y gran satisfacción nuestra, ya que lo recibimos con auténtica euforia pues hacía casi dos años de su último "Dark side of the Moon", que tanto nos había marcado y servido de alimento espiritual como toda su música.
El vídeo que os hemos puesto se lo queremos dedicar a nuestro querido amigo Quique, guitarra solista de la banda (de la nuestra, claro) y a tod@s cuantos le han apreciado. Su ausencia nos sigue doliendo a cada recuerdo suyo (¡y son tantos!) y a cada instante de nuestra soledad que se hace inmensa. ¡Ojalá estuvieras aqui!.
El resultado más visible de mi nueva vida de estudiante universitario es que hice un porrón de amigos. Estaba claro que había que tomarse las cosas en serio (tras mis dos años iniciales de estudiante pendón y un tercero de acercarme a medias a la realidad) o dejarlo. Cualquier otra cosa habría sido perder el tiempo y nunca he sido de perder mucho el tiempo salvo en lo que a mi me diera la gana. No era el caso y es que además estaba empezando agustarme en serio la cosa y hasta estudiaba y todo, que para los primeros exámenes trimestrales me habia encerrado dos semanas en casa, como si tal cosa, para poder prepararlos a conciencia con la orden expresa a la basca de que no me llamaran (lo que por supuesto no respetaron) y conseguí sacar buenas notas. ¿Me había vuelto un empollón?. Pues no, nunca he sido un empollón, ni entonces ni luego, sino que había algunas asignaturas que me gustaban y no me costaba estudiar (incluso de lo lindo) y en las que me gustaban menos o no me gustaban nada, pues me aguantaba y las estudiaba igual. Bueno, igual no, pero las estudiaba.
Asi que estaba bastante bien integrado en mi nueva clase y no me costo hacer nuevos amigos. También dejé de ver a algunos antiguos, como a Domingo, que finalmente dejó la uni, se casó (estuve en la boda y era a la segunda a la que asistía) y creo que se puso e currar en el bar de su padre. Una pena, lo habíamos pasado muy bien juntos los tres años anteriores, pero así es la vida. Dejé de verle y perdí el contacto. A cambio, como decía, hice muchos amigos nuevos, algunos aún lo son y nos vemos a menudo (incluso curran conmigo en el mismo sitio). Jose Antonio, por ejemplo, que vivía en Villalaba y tardaba menos en llegar a clase que yo desde el barrio (¡que cosas!), Carmen, Carlos, Jaime, Jorge, Enrique, Angel, Esperanza, Paloma, Elena y otros muchos de los que no he vuelto a saber nada. Lo cierto es que me movía en varios círculos sin problemas. Era bien aceptado por los rojeras y anarcoides y a veces me iba con ellos. También era bien aceptado entre los que sacaban las mejores notas, no en vano yo habia sacado la nota más alta de toda la clase en una asignatura en los últimos exámenes. Y también me iba con ellos en ocasiones.
Cada vez pasaba más tiempo en la uni, o con gente de la uni, que no todo era estudiar, oyes, que también echábamos nuestras partidas de cartas en la cafeteria y nos íbamos a los cineclubs, como el de Caminos, que estaba al lado, o a los teatros independientes, o de baretos por Moncloa o Cuatro Caminos (a mi me gustaba más esta última zona). El Bola y Juan (que como recordarán los asiduos estudiaban derecho) también se venían algunas veces (que en nuestra Facultad había mucha más marcha que en la suya, y más tías buenas - bueno, más tías en general- que no había color ni comparación posible). Asi que durante la semana estaba bastante ocupado y volvía al barrio para cenar. Luego una vuelta con la basca, que solía aprovechar para darles bien la matraca con lo que más me había gustado aquel día en en aula, y a casita a dormir, que ya no me fumaba (en ninguno de los sentidos) las clases y hasta me apetecía ir a la uni. Y los fines de semana sí, estaba con mi gente en el barrio o a donde nos diera por ir, pero los solíamos pasar juntos. Y por supuesto no me olvidaba de que tenía una banda de rock. ¡Ya llegarían tiempos mejores!.
Resulta que, de vez en cuando, Juanjo tenía que ir a Toledo por cosas de su curro así que unas cuantas veces le acompañamos Lourdes (normal, era su novia) y mi menda (ya no tan normal y en plan amigo póliza y peñazo). Por supuesto, íbamos en su buga, que si hubiéramos ido andando o en tren (en aquel tren) habríamos llegado a destiempo o tendríamos que haber salido una semana antes. Mientras Juanjo resolvía lo que tuviera que resolver en sitios como la Real Fábrica de Antigüedades, Lourdes y yo solíamos esperarlo dándonos un garbeo (del verbo "garbear", yo garbeo, tú garbeas, el garbea... que debe significar algo así como pasear con garbo, digo yo, no sé, que se me ha ocurrido de repente) por las murallas de la villa y sus estrechas callejas de sabor medieval. Y como éramos buenos amigos pasábamos bien el rato y la espera se hacia más corta. Luego, ya juntos los tres de nuevo, podíamos comer un bocata en un parque y por la tarde, antes de volvernos al barrio, íbamos a ver la catedral o alguna iglesia, como la de San Juan de los Reyes o a visitar la casa del Greco.
También nos gustaba mucho ver la vista panorámica de la ciudad, con el Alcazar dominando desde lo alto (aunque pasábamos como de comer mierda de la parafernalia y el tinglado franquista que se había montado con el episodio de su heróica resistencia cuando la guerra civil, que éramos más bien rojeras) desde la otra orilla del Tajo, aunque eso solíamos hacerlo antes de comer, cuando Juanjo ya había regresado de su curro. He vuelto desde entonces varias veces a Toledo, junto con Segovia una de mis ciudades españolas favoritas, y siempre recuerdo aquellos viajes con Lourdes y Juanjo. Los paseos por la catedral o por San Juan de los Reyes y el rollo místico que nos entraba (no en vano, tiempo atrás habíamos leido a Fulcanelli, como ya he contado por aquí, aunque no conseguimos finalmente enterarnos de nada, si es que había algo de que enterarse). La visita a la casa del Greco (uno de mis pintores favoritos) y los largos momentos observando y disfrutando sus cuadros.
En otra ocasión, nos fuimos para allá los cuatro, Salva, Quique, Rulo y yo, en aquel tren desesperante (de lo que tardaba) que parecía que ibas a hacer un viaje a Siberia. Y por allí anduvimos (del verbo anduvír, yo anduví, tú anduvistes, el anduvió o anduvo) los MOH, como cuatro caballeros medievales en busca de su doncella y su dragón. Por supuesto, de dragón nada y de doncellas menos, pero no lo pasamos mal, comiendo nuestros bocatas de foegrás o mortadela (que el presupuesto, despues de coger el tren no daba para más), bebiendo nuestras birras y pateándonos las calles y plazuelas. Y bacilábamos imaginándonos que podíamos dar un concierto alguna vez por allí, pero al aire libre, (que era lo que estaba de moda desde Woodstock) delante de la explanada de una iglesia o en el parque (que no se como se llama y mira si habré ido veces), que para eso éramos un grupo de rock (progresivo, psicodelico y sinfónico) y además soñar era de las pocas cosas que nos podíamos permitir en cualquier sitio y lugar porque no nos costaba un duro.
Locuaz como el solo. Así era nuestro amigo Moisés, el bateria de Don Falismin que habíamos conocido aquella misma primavera y del que nos hicimos troncos, bueno y además lucía una larga melena (lo mismo que nosotros) y una considerable tocha (o picota, que también se le puede llamar así). Un tipo afable que rajaba sin parar (y además un desfacerdor de entuertos, -se dice así, ¿no?- que un día en el metro le quitó a un chavalín el trujaba que se estaba fumando porque habia un vejete al que le molestaba) y decía muchas cosas con muy buen sentido. Según nos contó, acababa de empezar a tocar la batería, lo cual nos dejó ciertamente perplejos porque la verdad es que lo hacía bastante bien (no era Salva -uds. disculpen, pero hay pocos batarías como Salva- pero lo hacía bastante bién), y no es que sea precisamente un instrumento facil.
Lo cierto es que Moisés hablaba sin parar, de los más diversos temas, casi siempre interesantes, que también habíamos conocido alguno o alguna que estaban todo el día rajando a troche y moche sin decir nada sustancioso (para eso, mejor, quédate callado) o sea un@s palizas y un@s barrilas que no veas de los que había que huir como de la peste. No era el caso de Moisés. Por aquel entonces andaba leyendo a Stendall y había llegado a la conclusión, no se si influenciado por su lectura, de que la mayoría de las tías, aunque estuvieran muy buenas (o a lo mejor por eso) eras seres insustanciales y vacíos. Yo también pensaba parecido y hasta había hecho, años atrás, una cancioncilla sobre el tema, pero desde la distancia del tiempo me parece que lo que me pasaba a mi es que me jodía no comerme una rosca (o sea, que no me hicieran ni puto caso). No se si sería lo suyo, pero tampoco hay que descartarlo (aunque él ligaba -no es que fuera un ligón, entiéndase- bastante más que yo, por la sencilla razón de que no era ni la décima parte de cortado, además de los atractivos que le hubiera conferido la naturaleza, que uno no es quién para juzgarlos).
Rajaba sin parar y con voz, cuando se emocionaba o le apasionaba algo (lo que también solía pasar bastante a menudo) tronante. Así que la madre de Rulo, en cuya casa seguíamos reuniéndonos tan ricamente, decidió tomar cartas en el asunto y cortar por lo sano. "¡Oye rico!, vaya vocecita que tienes", les espetó un día tan pancha, después de abrir la puerta y asomar la cabeza, no sin cierto cachondeo. El pobre y bueno de Moisés se quedó más bien chafado y miraba de un lado a otro con cara de circunstancias. Cuando se fué (la madre de Rulo) seguimos con la conversación y él rajando, que a eso no le ganaba nadie, y además es en lo que estábamos ocupados en ese momento.
P.D. Ya sabes tronco, si algúna vez lees esto que sepas que te queremos.
De eso se trata. De hacerle un penúltimo homenaje (habrá muchos más penúltimos homenajes, aunque no se llamen así), a Quique, que se nos ha ido para siempre (¡gracias a tod@s l@s que nos habéis hecho llegar vuetro pesar!). En esta ocasión hemos escogido una improvisación en el local una tarde que Salva no había venido a ensayar (aunque ya había vuelto de la mili hacía tiempo). Por eso la hemos titulado "Una tarde sin Salva", nombre que me sugirió Jose (mi cuñado) muy acertadamente hace algunas semanas en que estaba revisando nuestro viejo material grabado (de aquella manera).
Se aprecia bastante bien en esta improvisación la técnica y el estilo muy particular de Quique como guitarrista de rock progresivo y psicodélico, así que no podía venir más a pelo. MOH en estado puro (aunque sin Salva) y la guitarra de Quique que nos conduce a un viaje que tiene bastante de onírico (como nuestro propio nombre) y de cósmico (de hecho, en su momento la llamamos "El rollo cósmico).
En realidad es bastante más larga, como toda buena improvisación de MOH, por lo que hemos escogido el fragmento que nos parece más característico de nuestro viejo sonido. Hay mucho de él, y toda la expléndida sonoridad de la guitarra de Quique.
A todos los amigos y seguidores de MOH nos duele en el alma tener que decirles que Quique, nuestro querido amigo y guitarra solista de la banda, ha fallecido. Mañana iremos a darle nuestro último adios, aunque siempre permanecerá con nosotros.
Que los acordes del rock que tanto amaste te acompañen para siempre en tu descanso.
Aquella primavera de 1974 habríamos de conocer a una de las mejores bandas de rock progresivo y sinfónico que hubo en Madrid y en el resto del país por aquella época. Se llamaban Don Falismin y eran realmente buenos. Es una pena que no quede apenas nada de ellos por ahí. He buscado con el San Google, pero, salvo dos referencias de otros músicos del momento, no he encontrado nada. ¿Que como sucedió la cosa?. Bueno, pues de la manera más sencilla. Un día, nuestro amigo Decler, al que conocíamos de tiempo atrás, me preguntó que si quería tocar los teclados en un grupo en el que él estaba. Lo cierto es que MOH estaba en el dique seco, con Salva aún en la mili y sin local de ensayo todavía. Le dije, que iría con él un día para ver como sonaban, aunque ya sabíamos que Decler era un gran guitarrista, además de un tipo estupendo y un poco tímido. Y así fue. Quedamos y me fuí con él a escuchar a su grupo. Tengo que confesar que me quedé bastante impresionado. Sonaban realmente bien aquella gente y además tocaban sus propios temas. Hablamos un poco y enseguida me ofrecieron unirme a la banda y comenzar a ensayar con ellos.
Así que a los pocos días me fuí con Emeterio y su buga al local donde ensayaban, que por cierto estaba a tomar por c... del barrio y me llevé mi vieja Hoffner, mi viejo ampli, y mi viejo Panther, que el Yamaha nuevecito parecía que era pronto aún para sacarlo de casa. El local era una especie de chamizo no muy grande que les había alquilado una vieja (perdón, una señora de la tercera edad, aunque a mi por aquel entonces me parecía una vieja) que estaba al fondo de un patio por donde correteaban algunas gallinas. Por aquella época eran cuatro. José, el primer guitarra, fundador y lider del grupo y también, como me dí cuenta luego, compositor de la mayoría de los temas. Un guitarrista excepcionalmente bueno que andaba colgado con Robert Fripp de King Crimson y que creo recordar que tenía una Stratocaster. Decler, segundo guitarrista, y también muy bueno, con su Gibson SG (que a mi me gustaba más que la Stratocaster), Moisés, el batería que se había incorporado recientemente a la banda y del que nos haríamos muy amigos, y el bajista (lo siento, tío, no recuerdo como te llamabas) que era un tipo muy simpático y buen instrumentista.
Así que nada, comencé a ensayar con ellos lo que duró unos pocos meses. Moisés, con el que había congeniado enseguida, venía a buscarme a casa por la tarde, a eso de las cuatro o las cinco (vivía en el Barrio de Barajas, así que le pillaba de camino y, además, los dos preferíamos ir juntos). Pillabamos el metro hasta Legazpi (que a mi ya me parecía lejos) y luego un autobús. En total una hora larga de ida y otra de vuelta. Pero no nos importaba. Para eso éramos músicos. Los temas que ensayábamos eran magníficos y realmente complejos, con muchos cambios de estructura que es lo propio del rock progresivo y sinfónico. Yo intentaba estar al loro y aprenderme mi parte y luego lo ensayaba solo en casa con el Yamaha, pero tengo que confesar que, a los teclados, estaba muy por debajo del nivel de la gente de Don Falismin. Peso a eso, no se impacientaban. A la salida, a eso de las nueve, tomábamos unas cañas en un bareto que había por ahí y volvíamos para casa. Muchos días Moisés se quedaba un buen rato en el barrio antes de marcharse a la suya. Ya digo que nos hicimos muy amigos. En otras ocasiones, Rulo o Quique nos acompañaban hasta el local de Don Falismin y se quedaban durante el ensayo y alguna vez hasta hubo una jam y todo. Y también Emeterio y el Bola, que les iba la marcha.
Tirados en la puta calle, así pasábamos el tiempo cuando la casa de Rulo no estaba disponible (ya que su madre tenía la dichosa manía de volver cada día después del trabajo y a la mía no le molaba que trajera gente a casa, bueno, uno o dos para un rato, pero nada de invasiones). Se acabaron los tiempos felices de la discoteca del cole o de nuestro primer local de ensayo, en el sótano también de nuestro antiguo colegio. En la puta calle, que si hacía buen tiempo no era cosa chunga, pues nos íbamos a la plazoleta o al parque. Lo jodido era desde noviembre hasta marzo, ambos dos incluidos, oyes, que en Madrid ya se sabe: nueve meses de invierno y tres de infierno (cosas del puñetero clima continental ese de las narices).
Así que nada, bien abrigaditos y al relente que no había otra alternativa. De más jovencillos habíamos alquilado, por una muy módica cantidad más las consumiciones, el sótano de un bareto para pasar el invierno y allí nos reuníamos hasta con tocata y todo. Luego fuimos a otro que tenía un pequeño reservado en el piso de arriba y también frecuentamos un tercero que también tenía unas mesas en el piso superior, y así pasábamos las tardes gélidas al abrigo del mal tiempo. No solía durar mucho. O se cansaban los dueños de que estuvieramos horas con unas pocas consumiciones o nos acabábamos cansando nosotros. Pues nada, a la puta calle, que le vamos a hacer.
Recuerdo un día que habíamos ido a dar una vuelta por el antiguo barrio de Rulo, que hacía un frío del carajo bendito. Estábamos congelados y no teníamos ni un duro para entrar en un bar y estar un rato calentitos, así que acabamos metidos en una cabina de teléfono hasta que se nos pasara un poco la rasca. Ibamos Cesar y mi menda, y creo que el tercero era el mismo Rulo. Otras veces nos metíamos un rato en el portal de alguién, por ejemplo en el de Salva, por aquello de que los porteros nos conocían y que su hijo, Juan, "Juanito", había sido "pipa" del grupo en sus mismísimos comienzos.
Pero no nos quedábamos en casa, no. Preferíamos estar juntos y congelarnos en la puta calle que no quedar para vernos. Cosas de la juventud y sobre todo de la amistad, que era como si no estuviéramos completos si no estábamos con los otros aunque fuera pasando frío. Y vueltas y vueltas al barrio, que andado se notaba menos que si te quedabas parado, y una vuelta más y risas y coñas, que aunque hiciera frio no nos iba a cortar el rollo, y de repente, por puro bacile, nos parábamos y nos poníamos todos a mirar muy serios hacia lo alto, y señalábamos con la mano, como si estuviera ocurriendo algo extraordinario, hasta que al final se hacía un corro de gente mirando, y entonces echábamos a reir a lo bestia, y seguíamos con lo nuestro (una vueltecita más).
En la puta calle oyes, y a veces, si había suerte, pues nos metíamos en el "seiscientos" de la madre del Bola, cuando podía pillarlo, o en el coche de Pilar, la novia de Salva, o en el mini ranchera que tuvo Quique una temporada, o en el de Juanjo o en el de Juan, que también era de su padre pero se lo dejaba de vez en cuando, así aparcados y todo para quitarnos un rato el frío, y no gastar gasofa y que tampoco teníamos a donde ir (aunque fuera en coche), si no éramos muchos y cabíamos dentro. Y recuerdo un día en el coche de Juanjo, que estábamos aparcados en el Barrio Blanco, cercano al nuestro, y estana tambien Manolo, su hermano, y nuestra amiga Chus, que no se muy bien que hacíamos, pero algo esperábamos, y caía una manta de agua del copón, que eso era aún más jodido, cuando llovía, y entonces nos metíamos en los soportales de la plazoleta.
Si no llovía, ¡a la puta calle! a gastar zapato y seguir con lo de las vueltas, por la Avda. Donostiarra y Virgen del Coro, que en Virgen de Lourdes hacía aún más frío y también una ventolera de espanto, que es como si estuviera en mitad de un páramo y mucho no le faltaba la verdad. Y las manos heladas hasta con guantes que costaba un güevo encender un truja. Y apurábamos el tiempo hasta el último minuto, por mucho frio que hiciese, que era como si no fuéramos a vernos nunca más en la vida y no quisiéramos despedirnos, y no al mismo día siguiente como era lo habitual. Cosas de amigos.
Pues sí, al final encontramos un nuevo batería para reemplazar a Salva mientras estuviera en la puñetera mili. Se llamaba Juanjo (no confundir con el otro Juanjo, el de la baska), y era un chavalote muy majete, y además tocaba bastante bien (de hecho se aprendió bastante pronto nuestros temas, y algunos eran complicados con muchos cambios de ritmo y eso), que solo tenía un pequeño defecto: rajaba el tío sin parar. Aunque eso sí, era sumamente educado y cortés y como se daba cuenta del efecto que tenía sobre nuestras molleras su interminable cháchara, a menudo, demasiado a menudo, se disculpaba con un "¡perdón!, soy un pesado ¿no?". Lo que todavía nos desquiciaba más.
Claro que en aquella época nosotros nos habíamos vuelto poco comunicativos (o que habíamos encontrado otra forma de comunicarnos), a pesar de que nos pásabamos el día, o su mayor parte, juntos, y solo proferíamos de vez en cuando alguna frase lapidaria del tipo de "¡como mola tíos!", ¡que alucine tu!, ¡que rollo más guapo! o ¡joder, como mola tios!, que habíamos llegado a un estado de ensimismamiento en el que las palabras estaban de más y con cuatro frases nos decíamos lo que nos queríamos decir (que tampoco era mucho, tal era la comunión psiquica en la que andábamos metidos).
Durante una temporada el más ensimismado fue Rulo, que había que hacer un esfuerzo que te cagas para sacarle una palabra y no os digo una frase, que al parecer había abrazado con entusiasmo la vida contemplativa y estaba tan feliz el hombre. Tan solo habría la boca para exclamar sus alabanzas, por lo general breves, sobre tal o cual color que había visto en un árbol o en un seto, que es lo que tiene tener alma de pintor, oyes. Cuando se le pasó, al cabo del tiempo, no paró de largar durante unos cuantos meses, como si quisiera recuperar el tiempo en que había estado sin decir ni mu.
Volviendo a Juanjo, nuestro nuevo batería, que se acabó convirtiendo más tarde en un músico profesional (¡eh!, tío, si andas por ahí y por casualidad lees esto un saludo muy grande) con el hicimos algunas actuaciones memorables. Ahora que lo pienso, todas fueron memorables, algunas porque no estuvieron nada mal, otras porque fueron un desastre y también en alguna ocasión porque el sitio y la compañia no eran precisamente de lo más propicio (mejor dicho, no eran nada propicios). Pero de eso hablaré en otra ocasión.
Bien, teníamos un nuevo batería con el que no nos llevábamos mal (a pesar de que hablara sin parar, menos cuando tocaba) que tenía su propio instrumento y que le daba a las baquetas bastante bien. Pero seguíamos teniendo un problema. ¿Cual?. No teníamos local para ensayar, que es lo peor que le puede pasar a un grupo de rock después de no saber tocar y sonar a rayos. De hecho ensayábamos de prestado o alquilábamos uno de los locales de Mario Gómez, un tipo que se dedicaba a alquilar equipo y locales de ensayo a grupos como el nuestro (con la loable intención de sacarles la poca pasta que tenían) cuando se presentaba una ocasión de tocar. Pero costaba dinero (se pagaba por horas, como en otros "servicios" menos recomendables -este tampoco lo era mucho- y que podrían haber compartido tugurio) y si no recuerdo mal, ya he explicado que nuestra economía no era muy bollante precisamente que digamos.
P.D. Sorry, tampoco tengo ninguna foto de Juanjo, así que que le vamos a hacer, hoy va tal cual.
Se trata de las "memorias" de Enrique Ballesteros, de Coz. Parece que hemos vidido lo mismo, ¿eh tronco?, pero además parece que hemos conocido a la misma gente, o parte de ella. Resulta que Burning eran de La Elipa, que no estaba lejos de nuestro barrio, y llegamos incluso a tocar con ellos, antes de que se llaman Burning, en una ocasión (ya lo contaré en otro momento).
Juan Lacal ("mangada" de su propia web, disculpa, tronco)
Juan Lacal, que además tiene su propia web y todo, bueno ahora nosostros también, es amiguete nuestro, efectivamente sigue cantando, incluso opera y zarzuela creo, y me lo encontré en el bareto que abrió Rulo en el pueblo donde vivo no hace mucho tiempo. Antes tocaba la flauta travesera, en plan Ian Anderson, y Quique y él hicieron un concierto juntos, en plan acústico (del que también hablaré cuando me parezca) y también nos acompañó en alguna otra actuación tiempo después. Nos conocimos un día en el Retiro que nosostros estábamos dando la matraca con las guitarras y él apareció, entre la floresta, tocando la flauta. A este le mado un "emilio" ahora mismo (se lo acabo de mandar, por eso he tardado un poquillo).
También conocíamos a José Decler, que era un extraordinario guitarrista y tenía una Gisbson SG que nos moríamos de envidia. Pero lo mejor de todo, yo toqué durante unos meses con Decler y "El Simi" en Don Falismin, que tenían el local de ensayo a tomar por c..., y Moises, el batería, que vivía en el barrio de Barajas, me venía a buscar todos los días para irnos juntos. Y seguro que me dejo a alguien, pero ahora no me acuerdo.
Un día conocimos a Darío, un chaval venezolano o puertoriqueño, que no me acuerdo muy bién, que además resultó que tocaba la guitarra de punteo (ahora se dice solista) que te cagas, o eso nos parecía a nosostros entonces. El caso es que empezó a frecuentar nuestro local de ensayo, el sótano de nuestro colegió de párvulos para más señas, y a tocar con nosotros. ¡Estábamos extasiados!, menos Quique, claro, que, aunque le daba duro, aún estaba aprendiendo el instrumento, igual que los demás, bueno todos no, Salva ya tocaba la batería más que aceptablemente (de hecho, creo que siempre ha sido el mejor músico de los cuatro).
Nos salió una actuación en nuestro antiguo colegio, no, el de párvulos, no, el otro, y los tres, sin contar con Quique, decidimos que la guitarra de punteo (ahora se llama solista) la tocaría Darío, a lo que el pobre Quique se cogió un rebote que no veas y con toda la razón. ¿Acaso no éramos MOH, la nube que vegeta?. ¿Que pintaba éste tío aquí?. ¿Donde están los límites de la verdadera amistad? (Esto último es de mi cosecha, pero creo que, bien pensado, debió sentir algo parecido).
Dario (derecha), yo (izquierda)
Bueno, pues ni caso, nosotros a lo nuestro, a fardar con un tío que tocaba la guitarra de punteo (ahora se llama solista ¡Ah!, ¿Que lo he explicado ya?) que te cagas, o eso nos parecía por aquel entonces. Pero no hay felonía sin castigo y nos habíamos convertido en los tres felones de MOH que tocaban con Darío, que tocaba la guitarra de punt.... ejem.
El caso es que el tal Darió conocía a una cantante que, según decía iba a grabar un disco ¡si, si!, ¡un disco!, y que, según nos contó, necesitaba un grupo de acompañamiento. Bueno, pues allí que nos fuimos los tres felones y el rey persa a la casa de la cantante que, por cierto, vivía donde Cristo pegó las tres voces (sin ánimo de ofender a nadie, es que es verdad, vivía la tía a tomar por c...). Pues ¡ale!, en autobús, o guaga, que diría nuestro recién incorporado guitarra de punteo (ahora se di... ).
Y lo mejor de todo es que fuimos cargando con los bártulos en la dichosa guaga, o autobús más que periférico. El Salva con la batería, que no sé ni como la pudimos subir, yo con mi flamante Panther, el Rulo con su bajo. El caso es que luego he soñado que el tal Darío alquiló un taxi para irse él con el equipo - no me hagáis mucho caso que a veces confundo los sueños con la realidad- y nosotros tres en la guaga como unos pringaos.
En fin, que llegamos a la casa de la cantante, montamos el equipo, que habíamos traído con nosotros o había venido por su cuenta en el taxi, y resulta que la tía era una cantante melódica, pero melódica, melódica. Bueno, nos explicó de que, iba el rollo, nos aprendimos pronto los acordes y la cadencia de la primera canción - que iba a grabar un single ¿eh?, ¿que os creías?- y nos pusimos al tajo. Nunca mejor dicho. Tajo el que le hubiéramos dado, los tres felones, en las cuerdas bucales. Y no es que cantara mal, no, que la mujer tenía hasta su gracia y todo, es que el tema era un auténtico pestiño, algo asó como "Con los brazos cruzados, voy andando el camino...", una especie de bolero ¡puag!, recuérdese que nosotros hacíamos rock progresivo, o cosa muy similar.
Así que Rulo y yo, que el Salva ya estaba acostumbrado a eso y a cosas peores en la orquesta de su padre (de lo que también hablaré más adelante), cada vez que ella terminaba una frase, nosotros, con mal disimulado entusiamo, coreábamos "Shubidubidü". Bueno, pues parece que no le gustó la aportación porque no se volvió a repetir tran trascendente experiencia.
Para ser justo he de decir que Darío, que al poco desapareció sin que jamás volviéramos a saber nada de él, si nos aportó algo interesante. Aquella misma tarde, en casa de la cantante de marras, nos puso un par de discos que lo flipamos (como se dice ahora, que entonces no me acuerdo como se decía). Uno, la jam sessión en directo de Mikle Bloomfield y Al Kooper, con su "Season of the Wicth" - no veáis lo que me ha costado luego encontrar el puñetero disco. Y dos, el impresionante "Since I've Been Loving You" de Led Zeppelin, de los que conocíamos su "Whole Lotta Love", y poco más. ¡No hay bien que por mal no venga!.
Esta es la versión de estudio ¿queda claro? que la del directo, aunque la tengo en disco en mi keli, no la he podido encontran en en ningún lado.
También teníamos una pequeña baska, o grupo de amigos. Algunos procedían de nuestra etapa escolar, que ya estaba llegando a su fin y nos abandonaron cuando, algo más adelante, nos volvimos psicodélicos con todo lo que aquello implicaba. No todos, el Bola, curioso casi siempre hay un Bola en todas las pandas, permaneció leal. En realidad se llamaba Nacho, en fin, José Ignacio, y era un tipo estupendo y la mar de divertido.
Desde un principio, siempre nos había acompañado en nuestras aventuras musicales, cuando íbamos a tocar por ahí, vaya, en recitales, como se decía entonces, en colegios y sitios parecidos Juanito, un chaval, que era camionero, luego se hizo taxista, y utilizábamos su camión como medio de transporte ya que no teníamos furgoneta ni nada que se le pareciese. Lo cierto es que el trasto estaba echo un cascajo y alguna vez nos tocó empujarlo para que arrancara y otra descargar toda la carga antes de poder ir a tocar. En fin, todo fuera por la música...
Juanjo. Foto del Mago Jarragus
También estaban Juanjo y su hermano Manuel, a los que conocimos cuando el grupo ya estaba formado. Eran también del barrio, y se acabaron integrando en la Baska. Juanjo, que era algo mayor que nosostros y ya curraba y tenía buga y todo, tocaba los bongos y en alguna ocasión nos acompañaba en algún tema. Quería ser percusionista y tenía amigos en la industria discográfica por lo que estaba muy al tanto de grupos, como Blood, Sweet & Tears o Savoy Brown que por aquí no eran muy conocidos. Lo cierto es que tenía buenas ideas para los arreglos musicales por lo que solíamos hacerle caso. Su novia, Lourdes, a la que conocimos algo despúes, era una chica excelente, a la que todos considerábamos una buena amiga.
Lourdes, Eva y Raquel eran tres amigas a las que conocimos en el barrio y que se apuntaron a la baska. También estaba Pilar y su hermana Mamén, aunque esta última no venía tanto con nosostros.
La baska en plena jarana
Luego estaba nuestro querido amigo Cesar, un tipo estupendo, que tocaba algo la guitarra y no cantaba mal. En alguna ocasión se marcó un tema con nosotros. Aunque él pertenece más a nuestra época psicodélica.
Toni, Emeterio y Juan Carlos cerraban el grupo, esa panda de incondicionales que solía tragarse los ensayos, cuando había, y no se perdían las actuaciones. Finalmente, Juan, amigo del Bola ya en la Facultad, al que conocimos, por tanto, más tarde, un tipo con unas geniales dotes cómicas, empeñado sin embargo, pues le encantaba el teatro, en representar monólogos serios. También pertenece a nuestra época psicodélica.
De la prodigiosa gesta de un grupo de amigos en un barrio periférico de Madrid que decidieron un buen día, dado su pasión por la música, formar un grupo de rock y hasta aprendeierona tocar y todo. Y dieron conciertos. La increíble ascensión desde sus modetos orígenes hasta las cumbres más elevadas del rock sinfónico, pasando por el underground, la psicodelia, el rimth & blues o el boogie. Todas ellas influencias que supieron fagocitar con ansia hasta crear un estilo propio. El sonido MOH. Peculiar e irrepetible. También las tremendas dificultades a que hubieron de enfrentarse, a los villanos que se enfrentaron, concejales y jefes locales del Movimiento incluidos, y como finalmente salieron airosos de unas y de otras no.
Y todo ello allá por el tiempo de las Guerras Púnicas (o casi), que no estaba hecha la M30 ni nada, como puede comprobarse en el documento de incalculabe valor (la foto es una mierda, ya lo se) que está justo aquí arriba y en el que se ve el Puente Calero, antes incluso de que lo tiraran para ahcerlo nuevo, y un cacho descapao que no era otra cosa que el Arroyo Abroñigal (aunauq aroyo, arroyo, ¿lleva agua, no?, nunca vimos ninguno). Era el año de 1969 y entonces comenzó todo.
Una historia épica (o casi, que tampoco era tan facil lo de aprender a tocar un instrumento y luego ponerte a componer tus propios temas y que no sonaran mal del todo, y que acabaran sonando hasta bien) que se ha repetido en muchos barrios de muchas ciudades de este, por aquel entonces, triste país, y del mundo, y que tuvo su origen en dos chavales que eran amigos desde pequeños. Y les molaba la música. Y les moiaba tocar. Y es lo que más les molaba de todo. Luego conocieron a otros dos y, juntos, los cuatro, comenzaron la simpar singladura cuya narración comienza aquí y ahora. Una historia que se ha repetido en muchos lugares. Si has formado parte de una historia igual y nos estás leyendo, cuéntanosla y nos darás una alegría, y a lo mejor hasta nos hacemos troncos (amigos) y todo. Y si no, siempre podremos echar unas risas.
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