El misterio de las catedrales

Pues si, que le vamos a hacer, animado de mi vena romántica y de la mano de mi amigo Juanjo me dio por leer a Fulcanelli y su "Misterio de las catedrales". Pura alquimía, mística de la buena de un autor que escribe bajo seudónimo y que dieron a conocer al gran público Louis Pauwels y Jacques Bergier en su "Retorno de los Brujos", que había sido un éxito de ventas y ellos habían ganado una pasta gansa. Esoterismo culto para iniciados. Que antes ya me había dado por Mesmer y el magnetismo universal, gracias a unos libros antiguos que me había regalado Qique, que era todo muy científico, y hasta hicimos algunos experimentos de magnetización para ver quienes eran "sensibles" y cosas por el estilo, y resultó que Salva era el más sensible de todos y Yayu, la hermana pequeña de Quique y nuestra amiga, podía ver lo que estaba haciendo Pato en otra habitación, una vez convenientemente magnetizada (no es broma, que nos acojonamos y no lo volvimos a hacer más).

Pero esto era distinto. Otra ciencia, otros conocimientos. La verdad es que me leí el libro de Fulcanelli varias veces y no me entere de mucho más que las catedrales góticas de toda Europa encierran en su arte códigos secretos de un saber antiguo que si estas al loro puedes llegar a desvelar. Pues o yo no estaba al loro, o me estaba volviendo memo, porque desvelar, lo que se dice desvelar, no desvelé ninguno (ni Fulcanelli, tampoco). Y eso que nos dio por visistar la catedral de Toledo, que al fin y al cabo no estaba lejos, y Juanjo, de vez en cuando tenía que ir por cuestiones de su curro a visitar la Real Fábrica de Antigüedades (que yo flipé cuando me enteré que las antigüedades se fabricaban), y yo le esperaba dándome un garbeo por las murallas y luego los dos nos íbamos a la catedral a alucinar con Fulcanelli.

Y a la vuelta les dábamos la matraca a la baska, y a quien se terciara, que a labia no nos ganaba nadie, con el dichoso Fulcanelli, los Siete Arcanos de marras, los Saberes Ocultos, el Santo Grial y en este plan, que aún no comprendo muy bien como nos aguantaban la barrila que les metíamos con la dichosa alquimia de las narices y el conocimiento esotérico ese, que o erán muy buenos amigos y nos seguían el rollo o quedaban profundamente narcotizados por nuestra cháchara, pero por más que nos esforzáramos mucho conocimiento no llegamos a tener del tema por más pasión que le poníamos.

De "Las moradas filosofales", su otro libro, me enteré aún menos, y eso que yo era de letras de siempre, por puro horror a las matemáticas, y no se me daba mál la filosofía que en el cole sacaba buenas notas en esa asignatura y en primer año de Facultad, donmde me daba clase nada menos que Luis Cencillo, me presenté voluntario para hacer un trabajo y una exposición filosófica sobre "La libertad", que resultó un bodrio ininteligible y pretencioso (la libertad no, mi exposición).

Que el tal Fulcanelli, sea quien fuere, utilizaba un lenguaje entre críptico y metafórico, solo apto para iniciados, que no te enterabas de nada oyes, y digo, yo, si ya eres un iniciado, para que puñetas necesitas los dichosos libros del tal Fulcanelli (sea quién fuere el gachó), y si no le eres te va a dar igual, que por mucho que los leas no te vas a enterar de nada, colega. Al final consideré que el verdadero misterio era porqué el tal Fulcanelli (fuera quién fuese) había escrito los dos libros a no ser que nos las quisiera hacer pasar moradas (conducta impropia de un alquimista, por otra parte).

Bueno, por lo menos me sirvió para despertarme la curiosidad por el arte medieval, el gótico, el románico (ni favorito) y todo eso, que bien pensado no está mal, que aunque uno sea un roquero de tomo y lomo no tiene porqué ser un gañán al uso, y que un poco de cultura no le sienta mal a nadie y menos a un jovenzuelo inquieto y bastante ingénuo como era yo por aquel entonces. Y eso que yo he seguido teniendo cierto ramalazo místico pero en plan laico, como el Aldous Huxley ese, o el Robert Graves, solo que a mi manera, que no es que pretenda ahora compararme con tan preclaros ingenios y mentes despejadas, que a veces no por mucho ingenio se me despeja la mente. Pero quedé vacunado de Fulcanelli, alquimias, esoterismo y otras yerbas del mismo tenor y desde entonces me la han traído al pairo todas las teorias sobre los Templarios, el Santo Grial, el Código Da Vinci y similares. Que ya tuve bastante, mira tú por donde.

La Conciencia Cósmica de las narices

Al principio la psicodelia era cosa de unos pocos, de un círculo reservado de iniciados que estaban en el ajo. Con el tiempo se fue ampliando y llegó un momento que jipis y psicodélicos estaban a la orden del día. Abundaban como setas y empezaron también a abundar expresiones como "estar en el rollo", y sobre todo empezó a aludirse frecuentemente a la Conciencia Cósmica esa, que nunca he sabido muy bien que demonios es, pero que te decían que era formar parte del Todo y sentirte Uno con el Todo, y Todo en Uno, y tal que así.

Lo gracioso del asunto es que quienes prodigaban tales consejos espirituales no eran maestros chamanes surgidos de lo profundo de la Amazonia, que aquí aún no sabíamos muy bien quienes eran los chamanes esos por la sencilla razón de que aún no se habían puesto de moda, sino algún tipo o tipa (que en esto de la insensatez no se distingue en géneros) que se había fumado unos cuantos canutos, tomado lo que le habían dicho que era un tripi y, en el mejor de los casos, se había leído el "Siddharta" del Herman Heese, que aquí causó furor entre los que solían leer poco o nada, y a lo peor también el "Lobo Estepario".

La rueda del Karma

Y ¡ale!, pertrechados de tan valioso bagaje de experiencias y conocimientos andaban por aquí y por allí dando la barrila al personal sobre la necesidad de encontrar la "visión interior", la "iluminación", que con esto tenían auténtica manía, oyes, que para mi que estaban a sueldo de las compañias de electricidad, y de llegar a adquirir la "Conciencia Cósmica" de las narices, que por más que te esforzabas no había manera, que conciencia si que teníamos si, pero que fuera cósmica ya era más dudoso, y sobre todo que ellos supieran en realidad de lo que hablaban.

Pero claro, estaban arropados por los insignes precedentes, tu, que si gente como los Beatles, el Jiimy Hendrix, los Doors o la Janis Joplin habían flipado con esas cosas y los medios para alcanzarlas hasta quedar permanentemente fundidos en un fraternal abrazo con el resto del Universo, ellos ya sabían ya de lo que estaban hablando y quién demonios eras tu para saber si Jim Morrison o Bob Dylan tenían o no tenían razón. Así que dale que te pego con la matraca en plan Timothy Leary de barrio y mísiticos de pacotilla y eran una verdadera plaga. Si te cogían por banda te soltaban un par de frases que atribuían a alguno de los antes mencionados y, venga, a "iluminarse" y "concienciarse cósmicamente", entre expresiones de "que rollo más guapo", "como mola ti@" o "sigue a tu karma", que yo, por más que lo intentaba no veía el karma ese por ningún lado y, claro, así era difícil seguirlo.

Y finalmente resultó que algunos de los famosos precursores terminaron palmándola de muy mala manera y otros enganchados miserablemente, lo que en cierta forma nos puso en alerta, (¡mucho ojo con los pasotes!), así que tanta "iluminación" y tanta "conciencia cósmica" no les había ayudado en nada y a lo mejor es que había sido todo un gran engaño en la loca vorágine que terminó con tanta gente tan joven en tan poco tiempo. Que alcanzar la "iluminación" y la "conciencia cósmica" parecía demasiado fácil, un juego de la percepción inducido por medios químicos, si no fuera por que al final podía estarte esperando la Muerte. Muy chungo. Era para mosquearse y para mandar a freír gaitas a todos esos palizas.

Guru Maharishi (va a ser que no)

Era veranito. Y alguien había llenado el barrio de octavillas de un tal Guro Mahandulila, bueno, no me acuerdo como se hacía llamar el tipo, así que usaré el de los Beatles y los jipis, el Maharishi ese, que era todo meditación y amor universal y un día le pillaron cepillándose unas cuantas titis (por lo del amor universal, seguro) y los de Liverpool se desengancharon de aquel rollo (menos el Harrison, que era contumaz y siguió una temporada con la brasa hindú), pero, como si nada, que el tío era imperturbable y siguió dando la matraca con lo suyo y murió a los noventa y tantos y muy rico, como todos los gurus, ya es sabido. (Seguro que hay alguien que se mosquea, sorry, soy alérgico a las tomaduras de pelo)

El caso es que nosotros estábamos por principio destinados a convertirnos en fieles seguidores del guru Mahandulila ese, o como se llamase, que para eso nos había entrado la vena por lo oriental, y más concretamente por la India, después de escuchar el Sargent Peppers, que hasta me había apostado mil pelas (de entonces) con Alfredo, más conocido como "el Chila", un tronquete del barrio y del cole, que cuando cumpliera los 18 me iba a ir a la India, y él, que no hay lo que hay que tener, y yo, que te digo que si, y en ese plan. (Por cierto, cumplí los 18, no fuí nunca a la India y "el Chila", como que se hizo el tonto y no se acordó más de la apuesta, majete el tio ¿eh?).

Y además habíamos oído al Ravi Shankar, que era algo muy propio de unos jipis como nosotros, tocando el sitar, dale que te dale, que había tocado con los Beatles y con quién se apuntase, y flipábamos mogollóm. Así, que una tarde de aquel veranito nos acercamos al antro del guru ese, que en realidad era un chalecito que tenía el tipo, o sus acólitos, bien mirado, en Arturo Soria que no estaba lejos del barrio, y nos fuimos para allá andando tranquilamente.

Llegamos, y nos recibieron en la entrada unos pavos, todos con sus túnicas blancas y muy jipies ellos, y había que quitarse los zapatos y luego entrabas en un jardín y te aplastabas en el suelo, sobre unos cojines (eso si) y te tragabas la charla que te daban. Que si el amor universal, que si la manera de pillarlo, que si lo supérfluo de las cosas materiales, que si el guru nos quería a todos un güevo, y que si nos apuntábamos seríamos felices para siempre jamás. Y allí estábamos nosotros, Quique, Rulo, Salva, Juanjo, creo que también Cesar, y yo entre perplejos y deslumbrados, pues que había una tía que hablaba de vez en cuando y estaba muy, jipiosamente, buena.

Así que se acabó la sesión, y nos fuimos para el barrio en un mar de dudas, que si no se, que el Juanjo decía que si te hacían feliz para siempre ¿porqué no probarlo? y al final decidimos que volveríamos otro día a ver si nos decidíamos o qué, que por lo visto había que alejarse del mundanal ruido, y eso aun no lo teníamos ni un poquito de claro. Que eramos jipis, pero también urbanitas de nacimiento, y lo de estar todo el día con el trantra y el mantra, como que no.

Así que volvimos, a los pocos días, otra tarde de aquel veranito, pero esta vez llevábamos refuerzos en el plano astral. Nos acompañaba el Carmelo, que era el cuñado de Quique, un tío muy enrrollao que sabía mogollón de cosas de teosofía y espiritismo, y de filosofías orientales y de los gurus también. Y nada más llegar, en la entrada del chalecito, que como he dicho había que quitarse los zapatos para pasar al jardín, según nos íbamos descalzando le dieron a él solamente un barrita de sándalo (que es como un incienso muy exótico y oriental) encendida, y que ya podíamos pasar.

Total, que el Carmelo se pilló un rebote que no veas, que pensaba que les había parecido que le olían los pinreles (o los pieses, en su defecto) y por eso le habían dado el sándalo, y que a él no le olían los pinreles (ni los pieses) y que eran unos mamarrachos de aupa y otras cosas por el estilo, y que aquello tenía muy poco que ver con la meditación trascendental y con el amor universal de los c... . El caso es que le dió un punto crítico, que estuvo mosqueado toda la charla, y nosotros como que empezábamos a oír algo raro en lo que decían, como que no nos cuadraba mucho, que si el guru te da la felicidad, que menos que darle tú todo lo que tienes para que él pueda seguir dando felicidad, ¡que el tío se quería quedar con nuestra pasta!. Así ya puede ser el Maharashi, ese, que quiere decir "Gran Vidente", que visión no le faltaba al menda desde luego.

En fin, nos fuimos muy decepcionados y nunca más volvimos a aquel lugar, incluido Juanjo, que en principio era el más proclive, que era una comedura de coco, y para comeduras de coco ya teníamos bastante con el país en el que vivíamos. Más tarde, Carmelo llegó a ir a la India, con unos amigos, y se volvió todo espeluznado de lo que había visto allí, muchos jipis gilipollas y mucha miseria y una indiferencia general a lo que pasaba, que es tu karma tronco y te aguantas, pero que a él no le molaba aquello ni un poquito. O al menos eso es lo que nos contó. Le creímos entonces y le sigo creyendo ahora.