El día que llegó Quique

Ahora que se nos ha ido para siempre, seguramente la mejor manera de recordarle es seguir hablando de él. Como aquel lejano día en que se presentó con su guitarra y nos dijo que quería formar parte del grupo. En realidad fue el origen de todo. ¿Grupo?, ¿que grupo?. Salva y yo nos conocíamos desde niños y llevábamos algunos años juntos tocando la guitarra (fue Salva quién me enseñó a tocar la guitarra). Luego Rulo, al que conocíamos del colegio, se sumó a nuestra afición por la música y los tres nos solíamos reunir en la plazoleta que había entre la Avda. Donostiartra y Virgen del Coro para tocar la guitarra. Y un día se presentó Quique con la suya y nos preguntó si necesitábamos un punteo (es como se llamaba entonces al guitarra solista). Le dijimos que sí. Y ya teníamos punteo y grupo. El futuro MOH acababa de nacer. Aún no lo sabíamos, pero acababa de nacer.

Como él mismo ha contado en este blog, Quique y yo nos conocíamos de antes, aunque no nos habíamos tratado mucho. Los dos vivíamos en el 24 de Avda. Donostiarra, pero el era mayor. Unos dos años mayor. Y cuando se es pequeño se trata de una gran diferencia. Nos cruzábamos en el portal y poco más. No habíamos coincidido en el colegio ni en ningún otro sitio. Pero terminamos coicidiendo en la música. Un día me enteré que estaba en su casa escayolado y aburrido. Y no se porqué bajé a dejarle unos discos para que los oyera. Poca cosa, un single de los Monkees, un par de EPs (auellos discos de cuatro canciones) de los Beatles y un L.P de los Pekenikes (esa era casi toda mi colección por aquella época). Le habían dejado una guitarra y se entretenía puntenado, pero cuando la cogí me di cuenta de que no estaba afinada. Le conté que solíamos reunirnos en la plazoleta a tocar la guitarra. Y allí quedo la cosa.

Algunos días después, cuando le quitaron las escayolas y pudo salir a la calle vino a vernos a la plazoleta. Allí estábamos, como de costumbre, Salva, Rulo y yo con nuestras guitarras, dale que te pego. Y entre el dale que te pego, algún bacile, y más dale que te pego. Recuerdo que hacía buen tiempo, porque no llevábamos abrigos ni bufandas. Así que debíamos estar al final de la primavera o comienzos del verano. Un verano que ya pasamos juntos. Como yo tenía por aquel entonces quince añitos y él diecisiete (y me parecía muy mayor) tuvo que ser en 1969. Y eso es precisamente lo que pone detrás de las fotos que aún conservo y en las que Quique aparece por primera vez: 1969. O sea, que solo han pasado desde entonces cuarenta añitos de nada. Una minucia. ¡Joder!, parece que haya sido ayer.

Al principio, venía a tocar la guitarra con nosotros y la armónica, que le habían regalado una y la tocaba como el Bob Dylan, con el trasto ese que te pones en el cuello para poder tocar también la guitarra, pero los fines de semana se iba por ahí con su antigua pandilla. No duró mucho. Cada vez estaba más con nosotros y menos con su antigua pandilla, hasta que un día ya no volvió con ellos. Nosotros aún teníamos nuestra pandilla de adolescentes (que es lo que éramos), con Pato, el Bola, las dos Mamen, Ana y Menchu. Aún no se había formado la baska, ni el grupo tenía nombre, pero ya sabíamos que queríamos ser un grupo de rock. De lo que no nos dábamos cuenta es que había sido su llegada aquel día en la plazoleta, hace cuarenta años, con la guitarra en la mano diciéndonos "¿puedo ser vuestro punteo?", lo que nos había decidido por fín a formar un grupo de rock.

Regreso a los comienzos

Quique me ha mandado esta y otras fotos que irán apareciendo en el blog. Esta en concreto me ha hecho bastante gracia y me recuerda algo que había olvidado. Ya os conté que nuestros comienzos musicales en público fueron acompañando al coro de la parroquia del barrio, que estaba dirigido por el padre de Salva. Apenas conservamos fotos de aquello, pero mira por donde Quique ha encontrado una. ¡Gracias tío!.

Aquí estamos con el coro dirigido por el que, durante un tiempo fue nuestro mentor, don Salvador (el padre de Salva), que es el que está de espaldas, Quique a la guitarra y yo sentado en el órgano, en el Colegio Montpellier, que era de monjas y al que iban algunas chicas del barrio, el día de Corpus Cristhi de 1971, tocando para la celebración de la Primera Comunión de las alumnas del centro. (Todo esto me lo ha soplado Quique, que yo ya ni me acordaba del singular evento).

La guitarra que se ve asomar por detrás de las piernas de don Salvador debe ser la de Salva, al que en la foto tapa su padre (y no es ninguna alusión de tipo freudiano), aunque también se le ven las piernas. Obsérvese nuestra atenta mirada a nuestro director musical, con partitura y todo, a fin de seguir a pie juntillas sus indicaciones. Lo que ya no recuerdo es que estábamos tocando, aunque seguro que no era el In a Gadda da Vida de los Iron Butterfly, ni cosas por el estilo.

Si prescindimos de las chicas del coro (pobrecicas) podríamos pasar por un grupo de rock acústico experimental, lo digo, sobre todo, por las pintas. Debió ser una de nuestras últimas apariciones con el coro. Al poco, como ya he contado, pegué la espantada y luego se fueron los demás. No estaba mal, para un principio, pero nosotros queríamos tocar rock progresivo de ese.

¡El Mago Jarragus!

A estas alturas, ya habrá quedado suficientemente claro que el más extravagante del grupo era Rulo, además de uno de los más creativos, a menudo suele ir unido lo uno con lo otro (vete tú a saber porqué), como luego demostraría con el dibujo, la pintura y la fotografía. Un día decidió que no estaba contento con su común apelativo y nos comunicó que desde entonces pasaba a ser el Mago Jarragus (acróstico de sus tres nombres de pila). Si, si, ¡El Mago Jarragus!, investido, eso también, de extraordinarios poderes: los de fabular los mundos más inverosímiles que alguién haya podido jamás concebir.

Rulo y yo de jipis

Ni corto ni perezoso se entregó, con un entusiasmo casi febril, al diseño de una mitología gráfica relacionada con el personaje que casi se convirtió en una muy peculiar cosmología. El mundo de donde procedía el Mago Jarragus, un lugar remoto y etéreo al que llamaba WEEH, o algo así, y en el que esa nube que vegeta que era MOH desempañaba, por supuesto, un importante papel, aunque nunca bien definido del todo, como tiene que ser. Ahí es donde nos dimos cuenta de que estábamos ante un prodigioso artista que, por otra parte, tenía un cuelgue considerable, aunque muy sano e inspirado.

Lo de Jarragus, resultó en cambio, fonéticamente engorroso, por lo que, salvo en ciertas ocasiones en que nos invadía un peculiar estado de trance, seguía siendo Rulo, como siempre.

Una nube que vegeta

Quique, Rulo y yo en plan acústico (o sea, pobres)

(No te has fumaó na, la foto es así de mala, sorry)

Andábamos buscando un nombre para el grupo (no nos gustaba que se nos calificase de conjunto y lo de "banda" todavía no se había puesto de moda. De hecho éramos un grupo de música progresiva o underground, o eso al menos era lo que pretendíamos. El centro de reunión era la casa de Rulo, ya que su madre trabajaba fuera. Bueno la mía también, pero volvía antes. Una tarde en que estábamos liados con lo del nombre, Rulo, poniendo cara de místico, lo cual se le daba extraordinariamente bien, exclamó: ¡MOH!.

Aquello nos gustó, MOH, a secas, nada de Los MOH o The MOH, ni cosas por el estilo. ¡Ya teníamos nombre! y gracias a Rulo. Eramos MOH, nada más ni nada menos. El nombre llegaría a ser mítico en el barrio. Bueno, por lo menos para los que nos conocían. Cuando le preguntamos que era realmente MOH, contestó, como llegando desde un lejano éxtasis: "MOH es una nube que vegeta".

Nos gusto aún más si cabe. En realidad estábamos encantados.

Aún no sabíamos que el nombre que Rulo nos había proporcionado tenía un significado en otras lenguas, Moh, como en sanscrito, por ejemplo, que significa "llegar a estar desorientado, estupefacto o perplejo", lo que, bien pensado, tampoco nos iba tan mal.

Rulo y Quique

Al poco tiempo se sumaron Rulo y Quique. Los dos eran también del barrio. A Rulo, que no se llamaba así, sino que este era un mote que él mismo se había otorgado con notable éxito, lo habíamos conocido también en el colegio. Al pirncipio no nos caímos bien. Yo era un poco tolili (¿solo un poco?) y él un poco gamberrete (¿solo un poco?). Pero un día, que salíamos de calse e íabamos en la misma dirección nos hicimos amigos sin más. Puesto que Salva tocaba la batería y yo la guitarra, decidió ser el bajo. Un pequeño problema: no teníamos un bajo, así que lo tocaba, al principio, en una guitarra normal. Luego, más tarde, pasado un tiempo, cuando se vió que la cosa iba en serio, su padre le compró un bajo ¡de verdad!. ¡Emoción indescriptible y gran algarabía!. Aunque aún nos faltaba el ampli para el bajo, porque si se le conectaba a uno de guitarra petaba. Nos daba igual. Ya teníamo bajo. Éramos un grupo de rock. Bueno nos faltaba un guitarra solista.

Quique (izquierda) y Salva (derecha) José Luis (centro)

A Quique, que no era de nuestra panda, era algo más mayor, le reclutamos por las buenas pues tocaba la guitarra y la armónica, eso incluso antes de que a Rulo le comprara su padre el bajo (así que antes me he precipitado, sorry). Yo ya no me acordaba muy bien, pero él lo cuenta estupendamente en un comentario aquí abajo. Así es como sucedió. Y ahora ya teníamos guitarra solista, aunque seguía faltando una guitarra eléctrica. ¡Que más da!. Eramos cuatro, Salva, Rulo, Quique y yo y lo tenbáimos muy claro. Eramos un grupo de rock. Nos faltaba equipo, casi todo el equipo. Pero, lo más importante, el cuarteto estaba completo y ya podíamos empezar a ensayar. Le gustó tanto que terminó dejando a su antigua pandilla y viniéndose a la nuestra. Y desde entonces los cuatro nos convertimos en inseparables. Bueno, durante algunos, bastantes, muy buenos años.

Tambien tuvimos un cantante, José Luis (aparece aquí en la foto, yo no salgo porque estaba a la izquierda fuera de cámara), con guitarra eléctrica y todo (que le compraron sus padres al mismo tiempo que a mi la mía, al aprobar la reválida (en septiembre, eso si, de cuarto de bachiller). Era compi del cole pero duró poco tiempo. No cantaba mal y era buen chaval, pero nosotros íbamos de otro rollo. Más, ¿como diría?... más progresivo.

Salva y yo

¿Que quién es Rulo?. Tú sigue leyendo que ya te enterarás. De momento vamos a lo que vamos. O sea, a Salva y yo.

Salva y yo tocábamos la guitarra en su casa por las tardes. No era complicado. Vivíamos en el mismo barrio y habíamos ido juntos al mismo colegio. Nos conocíamos desde parvulitos. Hasta habíamos hecho la primera comunión juntos, uno al lado del otro, que se iba en fila de a dos. Luego a mi me llevaron a otro colegio y nos separamos, pero dos años más tarde nos volvímos a encontrar cuando cambié nuevamente de colegio. Allí estaba él. Y me reconoció de inmediato. Habíamos sido buenos amigos (compartíamos secretos, picardías y esas cosas que te parecen tan importantes cuando eres pequeño) y lo seguríamos siendo mucho tiempo después.

A mi me habían comprado una guitarra, española por supuesto, a los trece añitos y él, que era hijo de un músico profesional que tocaba varios instrumentos, se había encargado de enseñarme los principales acordes. Era suficiente, dada nuestra notable afición. Juntos tocábamos y cantábamos y nos los pasábamos de fábula, mientras afuera, ese país triste y gris en el que vivíamos sin daranos todavía mucha cuenta, se diluía a golpe de nuestros berridos. Lo cierto es que no lo hacíamos tan mal y el padre de Salva, que dirigía el coro de la parroquia del barrio, nos reclutó muy diligentemente para que aportáramos nuestro encanto (y nuestras guitarras, lo que era más importante). Aunque no nos convencía mucho lo de la música sacra, fuimos porque había chicas y a esa edad las hormonas mandan.

Salva, tiempo después, captado por el ojo psicodélico de Rulo

Un poco después a mi me compraron mi primera guitarra eléctrica, tras haber aprovado, eso si, en septiembre (como debe ser en un rockero en ciernes) la revalida de cuarto, de bachiller, una Hofner de caja, muy molona (y que podéis ver en algunas de las fotas más antiguas) que enchufaba en un amplificador, ¡oh maravilla! que había en casa de Salva y que era de su padre claro, un trasto pequeño que sin embargo nos parecía lo más grande del mundo. En verano salíamos a tocar a la terraza para fardar, y a veces poníoamos un disco, por ejemplo el "Soul Finger" de los Bar-Keys o alguno de Los Pekenikes y hacíamos que tocabamos para que se fijaran en nosostros las chicas que había abajo en la plazoleta (y que luego serían nuestras amigas). En mi casa la tocaba a pelo, pero como he dicho que era de caja, algo sonaba. Poco más o menos por aquel entonces a Salva le había comprado su padre su primera batería, casi de juguete, harto de que estropeara sillas y otros muebles atizándolos, con increíble sentido rítmico, eso si, con un par de viejas baquetas que no se sabía muy bien de donde habían salido. Una guitarra eléctrica y una batería ¡ibámos a comernos el mundo!.