¡Vaya marrón!

Aunque lo pasáramos cojonudamente tocando, tampoco es que fuera todo un caminito de rosas. Vivíamos donde vivíamos, de eso no cabe la menor duda. Y en este caso, lo de todo tiempo pasado fue mejor (¡habráse visto frase más reaccionaria!), pues que no del todo. Éramos jóvenes, si, teníamos muchas ilusiones, si, pero también teníamos... mejor dicho, no teníamos un duro.

Bueno alguno teníamos, que tampoco éramos pobres de la caridad, pero todo costaba un güevo. Las cuerdas por ejemplo (si, las de las guitarras, ¿cuales vana ser si te parece?). Tenían la puñetera costumbre de romperse cuando menos te lo esperabas, ¡clack!, ¡a tomar por c... !. Y aún salías bien librado si no te daban en un ojo. Sobre todo la prima y la tercera (que nunca he sabido porqué se la llamaba "prima", prima ¿de quién? y no "primera", pero si ibas a la tienda de música a comprala, que normalmente estaba en la otra punta de la ciudad, que no se te ocurriera decir "deme una primera", que te miraban como si fueras un marciano o cualquier otro bicho raro de esos).

¡Vaya marrón!. Como no había para comprarse los juegos completos de cuerdas, que tenían que ser guapos (Fender o Gibson) para que aquello no sonara a cuerno, las comprábamos de poco en poco. O sea, según se iban rompiendo. ¿Y mientras?. Pues un apaño. Normalmente cascaban por la parte de las clavijas, que si cascaban por otro lado no había nada que hacer. Así que las empalmábamos. Si, como lo estáis leyendo, ¡las empalmábamos!.

Con en tiempo habíamos adquirido una destreza considerable. Cogíase cada trozo roto de la cuerda en cuestión, y por el extremo que se había ido al carajo se hacía como un pequeño lazo trenzándola sobre si misma, con ayuda de unos alicates, eso sí (que facilitaba mucho la cosa). Luego con el otro trozo, antes de proceder igual, se pasaba por el lazo así conseguido, y cuando se tensaba en el cavijero para afinarla, el trenzado quedaba prieto y, normalmente resistía. ¡Ya podíamos seguir tocando!, en los ensayos, que para las actuaciones procurábamos llevar todo nuevecito, si se podía, aunque alguna vez alguna cuerda se fue a la mierda en mitad de una actuación, ¿A quién no le ha pasado?.

En eso Rulo tenía más suerte, la verdad, aunque bien mirado, las cuerdas del bajo duraban más, pero también eran más caras cuando había que cambiarlas, así que no se. Y Salva, preocupado que no se le jodieran los parches de los timbales, y de la caja ni te digo, que esos si que costaban un pastón. Lo que si que se cargaba a menudo eran las baquetas, que no ganaba el pobre para baquetas ni nosotros para cuerdas. ¡Mira!, una ventaja de ser teclista, que las teclas no acostumbran a caerse ni se rompen sin ton ni son. Y además ¡no había que afinar!, que ya venía afinado de fábrica, que afinen los demás. Bien pensado, esto de haberme pasado al teclado, aunque de vez en cuando tocaba la "rítmica", era todo ventajas.

Recreando que es gerundio

Nada que esta noche estoy lanzado, y eso que ayer me acosté a las tantas, pero han sido muchas emociones últimamente y estoy que me va a dar algo.

Me ha entrado una frustración muy grande (lo que no voy a deciros es por donde me ha entrado) de que no queden grabaciones de nuestras primeras épocas, así que ¡ale!, os voy a poner una recreación de uno de nuestros primeros temas, de cuando éramos unos chavalines, pero ya éramos MOH, que esta historia es muy larga. Se trata de una baladita a la que yo llegué a tener un especial cariño.

Ya se que solateras en mi casa con mis viejos teclados y el GarageBand (¡es una joya!, oyes) no va a sonar igual, pero para hacerse una idea basta. Si, luego, conseguimos encontrar algunas de esas viejas grabaciones, que haberlas las hubo (no pierdo la esperanza, no me da la gana, soñar sale muy barato al menos hasta que te despiertas), pues ponemos el original y listo.

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Se llamaba "Conocí una chica", que conocer había conocido unas cuantas pero no me comía muchas roscas, como ya he explicado largamente. Era cantada, en español (mejor no me pidáis la letra) y en esta recreación es toda instrumental. ¿Razón?. Hace tiempo que no canto un carajo ¡jodido fumeque! (de ese también). La melodía principal, con la harmónica de Quique, sigue siendo la misma. Los solos de flauta, los he puesto yo luego, pero, bien pensado, igual se los podría haber marcado Juan Lacal, y hubiera molado un mazo, aunque a él le conocimos más tarde. Y el solo de órgano, tampoco estaba, que por aquella época aún no teníamos teclado (¿se ha notado mucho?).

En fin, es lo que hay, recreando que es gerundio, mientras no aparezcan las dichosas grabaciones esas.

¡Ojo al manojo!

Mirad lo que me acabo de encontrar fisgoneando por la web esa: http://www.coz.es/portal/index.php?Itemid=58&id=101&option=com_content&task=view

Se trata de las "memorias" de Enrique Ballesteros, de Coz. Parece que hemos vidido lo mismo, ¿eh tronco?, pero además parece que hemos conocido a la misma gente, o parte de ella. Resulta que Burning eran de La Elipa, que no estaba lejos de nuestro barrio, y llegamos incluso a tocar con ellos, antes de que se llaman Burning, en una ocasión (ya lo contaré en otro momento).

Juan Lacal ("mangada" de su propia web, disculpa, tronco)

Juan Lacal, que además tiene su propia web y todo, bueno ahora nosostros también, es amiguete nuestro, efectivamente sigue cantando, incluso opera y zarzuela creo, y me lo encontré en el bareto que abrió Rulo en el pueblo donde vivo no hace mucho tiempo. Antes tocaba la flauta travesera, en plan Ian Anderson, y Quique y él hicieron un concierto juntos, en plan acústico (del que también hablaré cuando me parezca) y también nos acompañó en alguna otra actuación tiempo después. Nos conocimos un día en el Retiro que nosostros estábamos dando la matraca con las guitarras y él apareció, entre la floresta, tocando la flauta. A este le mado un "emilio" ahora mismo (se lo acabo de mandar, por eso he tardado un poquillo).

También conocíamos a José Decler, que era un extraordinario guitarrista y tenía una Gisbson SG que nos moríamos de envidia. Pero lo mejor de todo, yo toqué durante unos meses con Decler y "El Simi" en Don Falismin, que tenían el local de ensayo a tomar por c..., y Moises, el batería, que vivía en el barrio de Barajas, me venía a buscar todos los días para irnos juntos. Y seguro que me dejo a alguien, pero ahora no me acuerdo.

En fin, que me ha hecho gracia la cosa.

Nada, que no hay manera

Tras el reencuentro con Quique, ¡un milagro cibernetico!, oyes, y tras escuchar nuestro "En plan gilipollas", me han entrado unas ganas locas de subir algún tema de nuestras etapas anteriores, más o menos de la época por la que ahora va la historia que os estoy contando. Pero, nada, que no hay manera. Quique tampoco conserva ninguna grabación más antigua. Me faltan Rulo y Salva, y los amigos, pero ¿donde andarán?. Bueno al Rulo lo tengo localizado que no vive lejos y nos vemos de vez en cuando, aunque tampoco mucho.

A Quique hace muchos años que no le veo, de ahí la alegría del reencuentro (¿que pasa?, seré un ex-rockero, pero también tengo mi corazoncito) y a Salva todavía más, desde que se fue a vivir a Valencia. Miento, una vez vino a verme, cuando yo todavía vivía en Madrid. Fue una visita fugaz, pero emocionante. Y los amigos, la baska, pues no sé. Juanjo y su hermano, Manuel, creo que viven en Canarias. Del Bola se que está bien, porque me lo cuenta Rulo, como Emeterio, que creo que también está bien. Y de los demás no se prácticamente nada. Podría contratar a Paco Lobatón, pero no es plan, que es capaz de encontrarme algún pariente indeseable el tío, y encima cobrarme por ello.

Bueno, ya sabéis, corred la voz, se buscan antiguas grabaciones de MOH y a las personas que puedan tenerlas, si es que hay algún colgao que las ha guardado como oro en paño, que de todo hay en este planeta. Se recompensará con unas cañas, en fin, unas cañas y unas tapas, vale invito a cenar y punto, que no está el presupuesto ni los tiempos para muchas alegrías (diga el Zapatanzas lo que diga). ¡Animo!, venga, que no es dificil, seguro que entre los tropecientos millones de internautas alguién sabe algo del asunto. Y si lo reducimos a los de aquí, que no me imagino que puede estar haciendo alguién en Bankog con una grabación nuestra, pues mucho más sencillo.

Y mientras ¿que?. Pues seguiré contando esta historia, que tengo para rato, y poniendo fotos, que alguna encontraré hombre, no seáis cenizos, y a falta de la música original, la primera, que parece que se ha perdido, pues pondré alguna recreación moderna, aunque no es lo mismo, ya lo se, y que queréis que haga ¿que me la invente?.

¡Reencuentro!

¡El Quique está aquí!. ¡Como mola!, Si, si, no es broma, ¡El Quique está aquí!. Para que luego digan algunos que esto de la Internet es una pérdida de tiempo. ¡Nada de eso!, y me ha enviado una grabación de MOH que conservaba. Se ha tomado el curro de pasarla de cinta de casete a mp3 y ¡está aquí y ahora!. En directo, bueno se grabó en nuestro local de ensayo, con la presencia de algunos amigos, pero es una grabación Live, ¡en directo!, desde nuestro local de ensayo, sin trucos ni apaños de estudio.

Quique, en plan acústico

¡Aunténtico y genuino sonido MOH!, Que viene al pelo con lo que estaba contando, ¿Que pasa, no te lees las entradas anteriores?, pues no te vas a enterar de nada.

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Rock`n Roll genuino, con un toque tejano, ¡Que por eso nos molaba el Johnny Winter!, pero en cristiano ¿eh?, que también tiene su mérito, y con su punto crítico, no te vayas a creer, que éramos rockeros pero no gilipollas. Es un tema de nuestra última época muy en consonancia con lo que escribí en la entrada anterior. Sigo buscando alguna grabación aún más antigua que pudiera haber quedado por ahí.

Bueno, que no se que pasa con el puñetero código HTML de las narcies, que no queda bien, y deja un güevo de espacio en medio, pero que yo no soy programador de esos y además ¡Son las cuatro de la mañana!, así que mañana vuelvo y lo arreglo ¿eh?.

Arreglado. Ahora se ve bien. Espero que os guste la faceta más rockera de MOH, que también está la otra, la psicodelica, progresiva, experimental y hasta sinfónica. Todo a su tiempo.

Juanito Invierno, ¡Diez años después!

No Juanito Caminante, no, que ese es otro. ¿A que dicho así no queda tan bien como el original?. Pues claro, Johnny Winter, no podía tratarse de otro. El blusmen albino, que parecía un brujo de alguna saga de esas, y era un excelente guitarrista y de Texas. A Juanjo y a mi nos dio bastante fuerte con el tipo. Hacía un blues salvaje y desgarrado y también tocaba rock `n roll, a lo bestia.

Así que tan pronto como pude me pillé un disco suyo, que por aquí no había demasiados la verdad. Se llamaba "Johnny Winter And Live", y es que la banda que llevaba por aquel tiempo se llamaba así "And", que sería como decir aquí Mike Kennedy y (por Los Bravos) o Teddy Bautista y (por Los Canarios). Estaba, claro, grabado en directo y era una bronca de disco con el que me dediqué a dar la barrila una temporada a propios y extraños.

Y esto último no es coña, no, que me plantaba allí donde fuese con el disco de marras y no había más narices que escucharlo enterito, que era yo muy persuasivo y hasta pelín coñazo para esas cosas. Y algunos flipaban de lo lindo porque les molaba un montón y otros flipaban cantidad también por la bulla que metía el tío, que les dejaba hechos polvo, y es que no tenían el orejo preparado para semejante huracán sonoro.

La verdad es que solo conocíamos otro guitarrista que fuera tan rápido y tan bronca, aunque en esto (lo de bronca) ganaba el Winter cuando se ponía, y éste era Alvin Lee de Ten Years After, que también se habían buscado un nombrecito de lo más guapo los mendas, "Diez años después", después de ¿que?, que la cosa no quedaba nada clara, aunque no creo que fuera del descubrimiento de America.

Una banda británica en este caso, de Nottingham, para más señas, como el sherif de Robin Hood, con el que, sin embargo, no guardaban al parecer ningún parentesco. El vídeo que os he puesto corresponde a su célebre actuación en Woodstock y están que se salen tocando " I'm Going Home", con un solo de guitarra un güevo largo y que no se cansa ni se equivoca el tío, ni na (aunque el Winter tampoco era manco en esto de solos largos en directo). En fín, nosostros aún no habíamos llegado a ese punto, pero estábamos en ello.

Un jardín en las alturas

Ahora que estamos en verano, aunque hoy no se nota mucho aquí, la verdad (lo del calentamiento del planeta ¿no será al revés?, no se, no parece que se caliente, que para mi que se está enfriando,) me he acordado de la casa del Pato, bueno la de sus padres, pero para el caso es lo mismo. (Así, entre nosotros, no le hacía ni puñetera gracia que le llamáramos de esa guisa, un mote que le habíamos puesto, que el chaval se llamaba José Antonio, como media España, y era un buen tipo (y además no tenía la culpa de como se llamara) y tenía un hermano, bueno tenía más, pero éste, Guillermo, que era algo más mayor, terminó siendo tronquete nuestro).

El caso es que la casa era un ático con un pedazo de terraza que no veas, toda llena de plantitas, muy monas ellas, que parecía un jardín en las alturas. Y allí pasábamos muy buenos ratos, cuando no estábamos en casa de Rulo, y, sobre todo, cuando hacía buen tiempo y no estaban sus padres, que no era cosa de pelarse de frío en pleno invierno por muy buenas que fueran las vistas, ni de cortarse ante la presencia de sendos progenitores.

Algunas de las fotos que he puesto (mi sobrina Maya dice que ponga más, muuuuchas más) fueron sacadas allí con una cámara que era un portento de lo mala que era, que era del todo imposible que fuera peor, por ejemplo la de Juanjo y el ¡Escarramia!, y otras, o la que está justo aquí arriba, en la que la única que sale medio bien es Lourdes, que a los demás los han pillado como en un renuncio y ahora no me acuerdo, pero me parece que la foto la hice yo (¡glup!). Y como ya ha salido el sitio varias veces, alguno se va a pensar que es que vivíamos allí en plan comuna jipi y eso, que la caseta del fondo queda de lo más apropiado.

Pues no. Era la terraza de la casa de los padres de un amigo. En fín, que allí hacíamos nuestras fiestas y lo pasabamos en grande, que para eso eramos jóvemos, aunque no fueramos ricos ni famosos (todavía). Ya veces se juntaba toda la baska y la panda, ya que el sitio era amplio y se prestaba a semejantes tumultos , y oíamos música y tocábamos canciones y un día hasta nos hicimos una sangría (la que se bebe), y nos cogimos una curda la mar de salada, oyes.

Que éramos un grupo serio de rock psicodélico, progresivo y experimental (¡ah!, ¿lo había dicho ya?), pero precisamente por eso lo pasábamos dabuti con los amigos y no teníamos un pelo de muermos, si no más bien todo lo contrario.

Cerrado por vacaciones

No alarmarse (los unos) ni regocigarse (los otros) que no es para tanto. No voy a chapar por ahora. Esto no ha hecho sino empezar. Es que viene a güevo por un sinfin de razones (y sinrazones), entre otras que ayer dije en el curro ¡hasta septiembre!. No, no soy Buenafuente, que ese se va el jueves (¡jodete Buenafuente!), pero deja a Berto , ni nada por el estilo. Y además seguiré currando en casa. Que mi curro es muy peculiar, que a veces curro sábados y domingos hasta las tantas, depende de lo pillaó que esté, y otras, pues no. ¿Que de que curro?, ¡Si, hombre, a ti te lo voy a contar!. Pero no soy un chapero, ni un narco de esos, ni nada raro ¿eh?.

Y además, como os digo, seguiré currando en casa, algunos días me cogeré, eso si, pero, nada, que me llevó el portatil y pienso seguir dando la tabarra desde donde sea.

Bueno, ya estamos, uno que pregunta ¿que carajo tiene esto que ver con MOH?. Pues como no va a tener que ver, que éramos personas, ¡oyes! y hasta humanas y todo, y nos íbamos de vacaciones como todo el mundo. Y durante un tiempo, se acababa MOH, ya no nos juntábamos, ni tocábamos, no bacilábamos, bueno eso...

Corrijo. Los otros se iban de vacaciones (normalmente en agosto que es cuando se hacían las vacaciones, que ahora se hacen en julio o en septiembre, que se han perdido las tradiciones de antaño y esto ya no es lo que era) y yo me quedaba en mi barrio de Madrid más solo que la una (violines). Que si, que es verdad, que yo no solía ir de vacaciones por las razones ( o sinrazones) que fueran, que ahora me importan un carajo, pero el caso es que yo no solía ir de vacaciones (violines y cello de fondo).

En casa no éramos de pueblo, que era una putada, que lo del pueblo está muy bien, que siempre hay un sitio para ir de vacaciones y si no fijarse en los Alcantara esos (si, los de Cuentame... ¡lince!). Pues no, no eramos de pueblo, y tampoco teníamos posibles, aunque la vieja se mataba a currar la pobre, y además que era (mi madre) un poco alérgica a los viajes, así que nos quedábamos en el barrio de Madrid todo el puto mes de agosto, como quién no quiere la cosa.

Que (¡un momento!, que me he enterado que hay varios lectores que van diciendo por ahí que últimamente abuso mucho del pronombre relativo. ¡Que yo abuso de lo que me de la gana!, ¿vale?, siempre que no sea malo para la salud de los demás, que ya abusé en su día de la música de Pete Seeger, si, si que me dio por allí, oyes, como a otros les ha dado por La Martirio -que es igual de incomprensible- y me tuve que curar a base de Ten Years After a troche y moche, y no es broma)

¿Que decía?, Ah,¡si!, que me quedaba solateras en mi barrio de Madrid el puñetero mes de agosto (desde entonces le tengo bastante tirria), que estaba todo cerrado a cal y canto, los cines y los bares, y hasta los kioskos (¿se escribé así?) de la prensa, así que no podía comprar ni tebeos que además no se publicaban, y cualquier sitio donde te pudieras divertir estaba chapado, que era casi tan malo como la Semana Santa, pero esto, a mi, me duraba más.

Y además era mi cumpleaños (y lo sigue siendo, que estas cosas, no se por qué, no hay manera de que cambien nunca), no todo el mes, solo un día, que si no habría sido un coñazo, pero allí estaba yo más solo que la una (vilolines, cello y un toque de piano melancólico) - que nunca he llegado a entender por que la una está sola, que a un lado tiene a doce y al otro dos, que en total son catorce, si no me eqiuvoco, mira, que no es para sentirse muy sola, digo yo-, y que lo de mi cumpleaños me importaba un carajo (y ahora, no te digo, que lo mismo te me escandalizas), que yo lo que quería era estar con mis colegas para tocar, y bacilar, y sentirme bien.