Crimen en la guardería

En esta ocasión no tuvo nada que ver (ya es raro) el primo de Rulo, ni Juanjo, yo mismo me topé con ellos, unos completos desconocidos, cuando iba a comprarme unos discos en la tienda que había, Discoplay se llamaba, en Los Sótanos de La Gran Vía, seguramente la mejor de Madrid por aquel entonces y a la que solía acudir al menos una vez al mes. Lo cierto es que los encontré entre las novedades, aunque no sabía quienes eran, pero me llamó la atención el título del album "Nursery Crime", así como la carátula y también el nombre del grupo, "Génesis", y decidí pillarlo a ver como sonaba aquello.

Así que me fuí disparado para mi casa con aquel extraño ejemplar de disco que me había atraído (visualmente) desde el principio. Diez o doce estaciones de metro después ya estaba en casa. Saqué el disco de la funda, levanté la tapa de plástico transparente del tocadiscos estéreo de fabricación nacional que teníamos en el salón (se trataba de un Cosmos, con altavoces de cajas de madera, y no sonaba mal para lo que había por aquella época) coloque el disco y me dispuse a escucharlo.

A mi me gustaba escuchar mi música de pie, andando por la habitación, tal vez porque ninguno de los asientos estaba bien situados en relación al tocadiscos (quedaban lateralmente a él), pero en aquella ocasión me quedé plantado en medio. ¿Que demonios era aquella música tan extraña y sin embargo tan sugestiva?. No se parecía a nada de lo que había escuchado hasta entonces y en ocasiones me parecía como, no se, si desentonaran de alguna manera. Tenía multitud de cambios y de matices que al principio se me escapaban un poco. Que raro sonaba.

¡Nada de eso!. Lo que ocurría es que no tenía el orejo preparado para escuchar algo tan singular. Tras oírlo tres o cuatro veces le fuí cogiendo el tranquillo. No lo sabía en aquel momento, pero aquella música tan rara de aquel grupo inglés que se llamaba como un libro de la Biblia, me estaba anunciando nuevos tiempos. De hecho me acababa de dar de sopetón con el rock sinfónico (hasta entonces habíamos considerado a grupos como "Yes" como rock progresivo), algo que no se parecía a nada de lo que conocía y que me empezaba a gustar mucho.

Como siempre, llegaba tarde, aquel (como me enteré luego) era en realidad el tercer albúm del grupo, aunque en él estrenaban formación que se mantendría estable hasta la salida, años después, de Peter Gabriel, su estático y extraordinario cantante con su afición a los maquillajes extraños y los disfraces extravagantes (rarísimo, en el vídeo que he puesto aparece tan cual) y su voz entre susurrante y quebrada. Luego Genésis no volvió a ser lo mismo, pero hasta que eso pasara aún habían de depararnos discos como el magnífico "Foxtrot", el no menos bueno "Selling England by the Pound" o su grandioso albúm doble "The lamb lies down on Broadway", donde llegaron a la cumbre del desarrollo conceptual de su música.

Un poco de Jazz

Lo de ser rockero impenitente no quiere decir que desprecies otros estilos musicales (salvo que seas imbécil además de rockero, que también se da de vez en cuando), solo que a ti lo que te gusta tocar es rock. Pero puede gustarte el blues (y casi seguro que te gustará), algo o mucho de música clásica (a mi, por ejemplo, me encanta el barroco y los llamados "románticos", que uno es mogollón de rockero pero también un romántico de tomo y lomo, que cosas más raras se han visto y nadie ha puesto el grito en el cielo) o incluso el jazz.

Si, si, el jazz, esa música endiabladamente compleja, pero cálida como una noche de amigos y copas, que además, ¡coño!, si te fijas, está muy emparentada con el blues. Antes de seguir voy a hacer una declaración de principios (que tampoco hago tantas, oyes, y para algo me estoy currando el blog): a mi me gusta el jazz antiguo, desde el New Orleans hasta el Bebop, pero aborrezco del Free Jazz, que me parece una tomedura de pelo, de la misma manera que aborrezco de la música dodecafónica que me parece otra tomadura de pelo. ¿Que soy un antiguo?, seguramente... ¿y?.

Bueno a lo que iba, como buenos rockeros ya nos costaba bastante trabajo (sobre todo al principio) acceder al buen rock que se hacía por allí fuera, así que tampoco andábamos muy preocupados en la búsqueda de otros géneros. Eso es lo que nos pasaba con el jazz. Algo habíamos oído, por ejemplo en alguna peli americana, y recuerdo que Rulo tenía algunos discos de jazz de su viejo. Pero, en este caso, fue Juanjo nuestro verdadero introductor en el jazz. El tío estaba colgado con el Jacques Loussier Trio, que como su popio nombre indica eran tres gabachos que hacían jazz ¡a partir de música barroca!, sobre todo de J.S. Bach.

¡Toma ya fussion!, que estos la habían inventado mucho antes de los que vinieron luego, y ¡como tocaban los tíos!, y eso que solo eran tres y con instrumentos acústicos, o sea, piano, contrabajo y batería, pero no veáis la bulla que metían y el ritmo que tenían los gachós. Así que nos molaron un montón desde el primer momento y hasta compusimos algún tema, como "la fuga" con claras resonancias barrocas y a ritmo de jazz (que hasta ahí llegábamos, oyes), y eso sin dejar de ser un grupo de rock progresivo y psicodélico.

Resulta que, vete tu a seber porqué, Jacques Looussier y sus muchacos vinieron a tocar a Madrid por aquella época y dieron un concierto en el Teatro Real. Y claro, fuñimos Juanjo, Lourdes, yo (de gorra, como siempre) y creo que Quique. Fue bestial. Mi primer concierto en un teatro escuchando música de Bach interpretada por un trío de jazz. También fue bestial lo de la chaqueta que tuvieron que prestarme para la ocasión, que yo no acostumbraba a usar semejante prenda, y entre que no era mía, las melenas, los pantalones vaqueros, parecía que se había colado en el concierto el chatarrero. Que nunca he comprendido muy bien la norma esa de "se exige chaqueta", pero luego como si quieres ir en calzoncillos.

Bueno, aquel fue mi primer contacto con el jazz, luego vendría Jimmy Smith (que para algo tocaba el órgano, y para cagarse de gusto), The Modern Jazz Quartet, y posteriormente John Coltrane, Charlie Parker, Wes Montgomery y un montón de otros músicos de jazz, que ahora mismo estoy mirando mi colección de viejos vinilos de jazz (aunque tengo más de rock) y flipo. Que hice bien en no desprenderme de ellos cuando llegaron los cds y además me acabo de comprar un tocata (si, si, un tocata, ¿que pasa?, que mi viejo plato changó hace un par de años) que alucinas, pero eso ya os lo contaré otro día

Mas mordiscos da el hambre

Hambre, lo que se dice hambre, no pasábamos, la verdad, que siempre había papeo en casa, que de eso se ocupaban las madres y que para eso vivíamos en un barrio casi periférico de clase media muy media (por no decir calcetín). Otro tipo de hambre, no voy a afirmar ahora que no pasáramos, que éramos jóvenes y las hormonas solían desmadrársenos (sobre todo a mi, que además no me comía -como ya es sabido- un rosco), que eso se les da muy bien a las hormonas, desmadrase, y ¡ale!, a verlas venir... (a las chicas), y a verlas pasar (de largo) también (sobre todo mi menda, y es que mi temprana juventud fue un infierno, de hecho es un milagro que esté cuerdo, algún día os la contaré...).

No, me refería a lo otra hambre, que no es que tuviéramos mucha, pero como carpetovetónicos pobladores de esto de aquí, nos iban los baretos, las cañitas y esas cosas, y claro, al final, terminaba haciendo hambre (y eso que no solíamos tener, menos Juanjo, un duro). Y ya que hablamos de baretos (¿qué?, ¿que se ha notado mucho que la introducción era un pretexto para hablar de los baretos?, bueno, pues mira, que le vamos a hacer, que uno tampoco es el Chespir ni el Torrente Ballester y hace lo que buenamente puede, que ya es bastante) había uno en la trasera de Virgen del Coro, cuasi esquina con Virgen de la Alegría (si, ya lo se, todas las calles del barrio eran "vírgenes", menos la principal, Avda. Donostiarra, donde, en el 24, vivíamos Quique y yo), que no me acuerdo ahora como se llamaba, pero que lo regentaba una señora que hacía unos bocatas de tortilla (española, que la francesa no es tortilla ni es ná) que flipabas.

Y a veces, cuando juntábamos algo de pela, nos íbamos al bareto es cuestión, que además era barato y nos pillábamos unos bocatas de tortilla de patatas que nos sabían a Gloria (Por cierto, ¿alguien sabe a que sabe la tal Gloria?, que yo no he tenido oportunidad y lo mismo estamos aquí metaforeando sin ton ni son y a lo mejor la tal Gloria sabe a bocata de somormujo, o a algo aún peor, que para estas cosas es mejor estar prevenido). Bueno lo dicho, ¡menudos bocatas tortilla!. Que no estaban ya hechos y revenidos, como en otros sitios donde solo les falta el certificado de defunción, sino que allí, en aquel pequeño bareto de nuestro barrio la señora que lo regentaba, y que hacía las veces de nuestras madres cuando lo frecuentábamos, te hacía la tortilla delante de tus narices. ¡Toma ya "fast food" de la guapa!.

El ingrediente del bocata, ¡yummmm!

Tal era la pasión que despertaban a nuestros, no diré escuálidos, pero si insaciables jóvenes estómagos, los susodichos bocatas que, en una de estas, nada más que nos los habían servido, después de haber estado esperando relamiéndonos a que se cuajara la tortilla, Rulo pilló el suyo y con un gesto que hubiera hecho palidecer al mismísimo Pantagruel exclamó: ¡Váis a ver que mordisco le meto!. ¡Joder que si lo vimos!, como que se le descoyuntó la mandíbula inferior de tanto que abrió la boca el tío, y con voz estertorea masculló: ¡ahivá que putada!, a lo cual al resto -creo recordar que estábamos Salva, Pato, Bola, Quique y yo- nos dio un ataque de risa que casi nos meamos encima, mientras el Mago Jarragus, sin perder la compostura, nos decía con un trozo de bocadillo colgándole de la boca y con un acento entre gangoso y eslavo del sur: ¡no os riáis cabrones!.

Al final, Salva se la volvió a colocar de un certero guantazo en el mentón, mira tú que nos quedamos perplejos, ya que fue el único que le echó narices y estuvo muy propio el tío y hasta parecía que lo hacía a diario (arreglar mandíbulas descoyuntadas de un guantazo en el mentón) y Rulo pudo, finalmente, terminarse el bocata como los demás. En fin más mordiscos da el hambre (el de verdad), pero ya no hemos vuelto a comer un bocata tortilla patatas como los que hacía aquella mujer, ¡bendita sea, demonios!.

No correr que es peor

No se porque extraña razón los rockeros no solemos ser muy amigos del deporte, ¿o si?, yo al menos no conozco a ninguno, empezando por nosotros mismos, pero a lo mejor es que ha dado la coincidencia de que solo conozco a rockeros apalancados y poco amigos de los esfuerzos físicos, mientras por ahí corre una enorme turba de rockeros olímpicos, que todo podría ser, pero me extraña cantidugui.

¿Que porqué me extraña?. Mira, lo de los Beach Boys de las narices y el surf no cuenta, que esos no tocaban rock, sino algo mucho más blandito y mogollón hortera. Y el "Mono" Burgos (¡como molas tronco!), no cuenta, que es portero el tío, así que tampoco se esloma que digamos y seguro que se desgasta más tocando la batería que parando balonazos. ¿Sabéis de alguno más?, ¿n0?, pues eso, que lo de unos largitos en la piscina los domingos no cuenta.

Ya de por sí tocar rock`n roll supone un esfuerzo físico y un gasto de energías considerable, que no se aminora porque la variante en uso sea el rock progresivo o el psicodélico, o una mezcla de ambos. Si solo se tocaran blues la cosa iría más calmada, con más sosiego, o sea en plan pachorra y eso, pero no es el caso. Que menudas sudadas nos metíamos en el local, incluso en pleno invierno que, a pesar de la estufa de butano, hacía un frío de cagarse. Pues nada, al final salíamos bien sudados, como tiene que ser.

Nosotros, como cualquier otro rokero que se precie, menos el "Mono" Burgos, éramos un tanto apalancados y poco amigos de los esfuerzos físicos exagerados, aunque Quique y Salva de jovencillos si jugaban algo al fútbol, normal, lo que no era normal era lo mío que siempre he huido de cualquier deporte como de la mísmisima peste, que a apalancado no me ha ganado nunca nadie y esto lo tengo a mucha honra y lo llevo con mucho decoro (y además, no estoy gordo, te j... ).

De tal manera que ya hacíamos bastante gimnasia tocando y luego la verdad es que otra cosa no practicábamos, aunque a veces nos dábamos largas caminatas (no siempre, ¿eh?, que tampoco conviene abusar), como cuando íbamos a buscar a Salva al Carolina o a veces en el campiri, y es que un poco peripatéticos si que éramos y sobre todo no teníamos un duro y andar, ya se sabe, además de sano resulta muy barato. Que en cuanto empezamos a pillar algo de pasta ya andábamos menos y no nos bajábamos del buga (de quién fuera).

Así que uno de nuestros gritos de guerra era el de ¡no correr que es peor!, que venía a resumir muy eficazmente y con gran economía de vocablos cual era nuestra verdadera actitud hacia el ejercicio físico. Oyes y que hasta aquí hemos llegado, no voy ha decir que hechos unos mulos, que tampoco lo hemos pretendido nunca, pero si bastante sanos y de buen ver a pesar del coñazo del paso de los años ese.

Solo había una manera de hacernos correr de verdad, que ya ni jugando pues se nos había pasado la época del "corre que te pillo", y era ante un carga de los "grises", esos "amables" policias empeñados a toda costa en que hiciéramos ejercicio, ¡los muy c... !, que más de uno hemos estado a punto de batir todas las marcas, pero es que el aliciente lo merecía.

In memoriam

Que mal rollo, se ha muerto el bajista de Los Relámpagos, uno de los grupos pioneros del rock instrumental español. Juan José Sánchez-Campins fundó junto con su hermano Ignacio, Ricardo López Fuster, Pablo Herrero y José Luis Armenteros el mítico grupo que cosechó con un sonido propio muy peculiar toda una serie de grandes exítos en los años 60. También fueron el grupo que acompañaba a Mike (luego Miguel) Ríos en su primera época.

Aunque nos gustaban un poco más Los Pekenikes, reconocíamos su valor de grandes instrumentistas, cosa rara por aquí por aquel entonces y el mismo Rulo era un seguidor bastante fiel de su trayectoria. Yo aún tengo algunos de sus viejos vinilos, "singles" como se les llamaba, en mi colección de música favorita, y ahora mismo estoy escuchando uno.

Aquí podéis leer la necrológica que le ha dedicado hoy el diario El País.

Sirva este vídeo como homenaje:

In Memoriam

La máscara

Hoy toca tema, tema de los nuestros claro, que los estamos poniendo con cuentagotas para que no se nos acaben. ¿Ah?, ¿que ya os habías dado cuenta?, pues nada, oyes, mucho mejor, así evitamos malentendidos, mientras nos curramos la música que hemos rescatado de viejas cintas, que en total habrá para una como una hora y media (todo seguido, que no es plan), pero aún no perdemos la esperanza de localizar más. Y además estamos reservando algunas sorpresas para más adelante.

"La máscara", es el nombre de este tema, en el que también cantamos en español. Menos mal, porque muestro inglés era más que deficiente y además nos lo inventábamos por la cara, que si, que cuando cantaba un tema en inglés y no me sabía la letra, me la inventaba sobre la marcha y tan contentos, total aquí tampoco sabía casi nadie inglés. Otras veces no, otras veces, componíamos la letra en inglés y la cantábamos en inglés tan frescos. Recuerdo una novia americana que tuvo Cesar, que cundo nos oyó cantar en inglés (del bueno, no del inventado) casi se muere del ataque de risa que le dio con nuestra pronunciación, que no podía para la tía.

Volviendo a "La máscara" se trata de un tema con mucha marcha y algunos cambios que nos molaban cantidad, como pasar a una parte más lenta y luego seguir con la tralla. No tiene la complejidad, ni la calidad de "Nubenlata", que ya habréis escuchado (aquí mismo, unos pòst más abajo) los que seguís habitualmente el blog (que cada vez hay más gente de más sitios, como mola, pero siguen sin decir ni mu, ¿nos habremos topado con todos los tímidos del planeta?) que leer sobre la historia de un grupo de rock y no escuchar su música, no voy a decir que sea una tontería (por si alguien va y se mosquea), pero se le parece bastante. Con todo, es un buen tema de rock, y espero que os guste. ¡Coño!, y ahora que me doy cuenta hasta nos salió un poco punkarra y todo.

Ya sabéis, lo mismo de siempre:
http://www.reverbnation.com/tunepak/1548624

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El sonido no es muy bueno, sorry, está grabado en nuestro local con el casete mangurrino de marras, que como ya sabéis ni la tecnología ni nuestra economía daba para más. La letra está un poco más currada que en otros temas que ya hemos puesto (salvo, tal vez, "En plan gilipollas") y recoge nuestras inquietudes ecológicas y similares, así que como, quién dice, estábamos dando el cante, no solo literalmente, sino también en plan alegórico y cuasi filosófico, pero en a la manera rockera, ¿eh?, que tampoco era cuestión de ponernos cursis por muy mal que le fuera al planeta.

¡Se jodio el invento!

Por si fuera poco con que Salva se hubiera ido a la mili y nos quedásemos sin batería, aún habían de venir más desgracias, que nunca vienen solas y por ser rockero no estás a salvo de ellas, ni mucho menos; no se porque razón pero estás expuesto a ellas como el común de los mortales. Un día que no me acuerdo bien que estábamos haciendo, pero nada malo ni ilegal seguro, se nos changó el Panther. Si, si, mi flamante Panther 100 de la marca Elka, tal que se fundió. No había forma de encenderlo y el olorcillo a chamuscado que soltaba no presagiaba nada bueno.

¡Se jodió el invento!. El teclado, el único que teníamos, ¡a tomar por c... !, así que nos quedamos descompuestos, sin batería y ahora sin teclado. La cosa de arreglarlo estaba chunga, que al ser un artilugio extranjero había que mandarlo allende las fronteras patrias, correr con los gastos de envio y esperar pacientemente a que te le devolvieran arreglado y soltar una pasta gansa entre unas cosas y otras, lo que no encajaba nada armoniosamente con nuestras raquíticas economías (sobre todo con la mía).

¡Mi Panther, coño!, que se me ha quemado mi Panther, ¡me cago en la... ! y ¿ahora que hacemos?, que un teclista sin teclado es algo muy tonto y como sin oficio de provecho y la mayoría de nuestros temas tenían partes de teclado, que ya me había encargado yo de ello, que para eso quería ser el Keith Emerson y el John Lord (juntos a ser posible) del barrio. Y ahora, que pasados los primeros meses de conmoción y desconcierto tras la marcha de Salva, habíamos decidido buscar un batería suplente y que ya había alguna actuación por ahí a la vista.

Organo Panther 100 de Elka

En esto nos acordamos del amigo del Bola, Mauricio, que entendía el tío un güevo de electrónica y ya nos había hecho un apaño en la discoteca (del cole) - si flipas con esto es que eres nuevo en el blog-, así que le preguntamos. Y nos dijo que tranquilos, que seguramente había sido la fuente de alimentación, que entonces no se llamaba así todavía sino "transformador", con el tute que le habíamos dado al instrumento (¿tute?, ¿que tute?) y que el se encargaba de mirarlo (y arreglarlo si podía).

Así fue, se lo llevó para su taller, que estaba en la trastienda de una perfumería con la que se ganaba la vida, que al parecer eso de la electrónica en un país como el nuestro aún no tenía mucha salida, y unas dos semanas después ya estaba arreglado el trasto. Que en eso se había convertido mi querido Panther (también el nombrecito se las traía, aunque por aquel entonces no habíamos reparado en ello, que a poco que nos hubiéramos descuidado nos habrían llamado los nazis para invadir otra vez Polonia) en un trasto.

Que si, que ahora ya se encendía y sonaba y todo, ¡menos mal!, pero ya no volvió a ser el mismo, que con el arreglo había cogido como un tono trompetero que se le pegaba a todos los registros en plan agudo, como de trompeta de banda de pueblo, oyes, que no quedaba muy rockero ni muy progresivo. Pero funcionaba, al menos, y Mauricio, que era un tío cojonudo, me cobró acorde a mis paupérrimas posibilides económicas, o sea que casi me lo arregló por la cara.

Bueno ya estábamos de nuevo preparados, ¿cual sería la próxima?.


P.D. La fotico no es di mi viejo Panther (que a saber donde andará), sino que la he pillado de Internet, ¡que los tíos siguen fabricando el mismo modelo después de casi cuarenta años!, y con el mismo color y todo, ¡toma ya innovación y tecnología punta de esa!.

Pijos (de barrio)

Si los jipis con pretensiones de místicos que empezaron a brotar como setas en cada esquina eran un auténtico coñazo (además de unos gilipollas) otra especie no menos rara era la de los pijos (y no menos gilipollas). No la de los pijos auténticos, no, (que también eran gilipollas, pero de otro tipo) los del barrio de Salamanca y la calle Serrano (centro de reunión de todo el pijerío), sino la de los pijos de barrio, que ya hay que ser muy gilipollas (pero mucho) para vivir en un barrio casi periférico y ser pijo.

A nosotros los del barrio de Salamanca, o sea los auténticos pijos, nos daban igual, nos la traían floja, vamos que pasábamos de ellos porque no solíamos transitar, salvo causa mayor, por aquellos andurriales. Pero a los que no podíamos soportar era a los pijos de nuestro barrio, que eran pijos de imitación, aunque ponían mucho cuidado en parecerse lo más posible a los pijos auténticos: los mismos polos Lacoste, los mismos zapatos castellanos, el mismo pelito corto y relamido. ¡Un asco!. Que si hay pijos en Serrano y en el barrio de Salamanca, pues bueno, peor para ellos, que nosotros haremos lo posible por no tropezárnoslos. ¡Pero en nuestro propio barrio!.

El barrio era, además, como un pueblo pero en ciudad, como ya he explicado en otro sitio en este blog, vamos que casi todo el mundo se conocía, así que a los pijos del barrio les conocías porque habías ido al colegio con ellos, porque eran amigos de algún amigo de algún amigo, porque eran tus vecinos y, porque, y esto es lo peor de todo, te los cruzabas por la calle cada dos por tres. Y eso que no había tantos, como en el otro barrio, más allá de la frontera, el Parque de las Avenidas, que ese si que era un hervidero de pijos de barrio bien.

Eran absolutamente insoportables, además de la forma de hablar, los muy cretinos se decían apolíticos, vamos que nos les interesaba nada la política, ¡toma ni a nosotros tampoco!, pero ya se encargó la propia política de que no pudiera dejar de interesarnos. Sus gustos musicales eran deleznables. Les molaba el sonido "bubblegum" de las narices y grupos como Ohio Express (¡arggg!) o los Archies (¡aaaarrrrrggggg!) y también les molaban los coñazo de los Beach Boys, que ya hay que ser gilipollas para vivir en Madrid, que la playa más cercana está a 350 km, y colgarse con los surferos californianos esos. Y encima se atrevían a decir que el rock progresivo no era más que ruido, ¡serán imbéciles, los niñatos de mierda estos!, que en más de una ocasión nos hemos tenido que contener para no romperles los piños.

Bueno, como suele pasar, no nos relacionábamos con ellos, aunque éramos del mismo barrio, así que cada uno iba a su rollo, pero cuando por un casual te los tropezabas, te entraba, no se, como una especie de comezón, un mal rollo, oyes. Y luego están las anécdotas curiosas, como mi amiga Paloma de la Facultad, que era una pija de espanto, pero pija auténtica, y sin embargo, mirá tú, le cayó bien el grupo de jipis y acratosos con el que yo iba, y se nos apuntó desde el primer día (que al principio flipábamos en colores) pero resultó ser una tía bastante maja y deshinibida, y bastante enrollada, aunque eso si con novio pijo, que las cosas tienen que ser como tienen que ser (y no me extrañaría que al final le hubiera mandado al carajo). La diferencia, seguramente, es que Paloma era una tía inteligente, aunque de familia pija, y los pijos de mi barrio no pasaban de tontos del culo.

P.D. No he puesto ninguna fotico, porque, total, para poner una foto de unos pijos , mejor nos la ahorramos y todos tan felices y tan contentos.