Un gustazo, oiga

Pues claro que si, que era un gustazo escuchar siempre a Génesis y ese año su doble albúm "The Lamb Lies Down On Broadway" se convirtió en algo así como nuestro disco de cabecera, que lo oíamos siempre que podíamos y es que nos parecía una auténtica pasada. ¿Que nos repetimos?, ¡como que nos repetimos!, ¿que ya lo hemos comentado?, bueno, si ¿y que?, si lo hemos comentado. Que si, que ya sabemms que hemos hablado antes del grupo y también de este, que por aquel entonces, era su último disco (y sería el último con Peter Gabriel, cosa que aún no sabíamos, que no éramos pitonisos ni adivinacosas de esos), no se nos ha ido la olla, no. Es que nos apetece volver a hablar de él, sencillamente. Y para celebralo hemos buscado el vídeo del tema con el que empieza precisamente el susodicho (que no sabemos muy bién que significa, que Suso no nos ha dicho nada sobre el asunto este del disco doble de Génesis) álbum. Aquí mismito, aqui abajo para disfrute de la peña.

Esto no os lo esperabais ¿eh?. Como no hemos encontrado ningún vídeo decente del original, os hemos puesto este remake de Nick D' Virgilio & Friends (Live @ The Basement in Nashville, TN), para que veaís que mucho después aún hay gente que ama su música y la interpreta (el año pasado mismamente) así de bien (que no todo va a ser regaton, hip hop y coñazos de esos, oyes). Un auténtico gustazo, en definitiva

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El barrio va cambiando...

Poco a poco algunas cosas iban cambiando en el barrio en el que vivíamos. Se  recordará que era un barrio periférico como otro cualquiera separado del resto del mundo habitado  por un puente que se elevaba sobre un arroyo más seco que el ojo de un tuerto (dicho sea con todos los respetos y la mayor consideración),  el Arroyo Abroñigal (que a lo mejor en la Prehistoria esa llegó a tener alguna vez agua).  Pero ya no era así. El año anterior (o sea, el 74) había quedado inagurada la M-30 que a su paso por el barrio tomó el nombre de Avda. de la Paz. El problema es que no cabía por debajo del puente, así que tuvieron que tirarlo para hacer otro más grande y mientras montaron uno metálico (el que se ve abajo en la foto que hemos mangao por ahí) que en vez de ir por la Avda. Donostiarra iba por Virgen del Coro y hacía un ruido de mil demonios. Eso si, cuando por fn lo terminaron, quedó la mar de chulo (aunque tuvieron que volverlo a tirar años después para ampliar la M-30 que se había quedado pequeña (¡toma ya previsión urbanística guapa donde las haya!).

Así que nos molaba mogollón lo de tener una autopista al lado del barrio y un puente nuevo desde el que veías pasar los coches a toda pastilla y te daba una sensación como de ¡que modernos somos!, oyes. Claro que por aquel entonces tampoco pasaban tantos coches como luego, que llegóa a ser un barullo de la leche y la gente que vivía justito al lado, como Salva por ejemplo, tuvieron que acristalar las terrazas para evitar el ruido (y eso que su madre al principo estaba muy contenta con la Avda. de la Paz, que decía -con otras palabras- que le daba "vidilla al barrio). Aquel mismo año (o sea, el 75) se había inagurado además, allá por el mes de mayo, una estación de metro, que llevaba (y aún lleva) el nombre del barrio, en la parte de arriba, en la plaza de Virgen del Romero, donde también estaba el cine Concepción. Pertenecía a la recién estrenada línea 7 del metro que iba desde Pueblo Nuevo hasta la Avda de América, así que era bastante cortita, aunque muy moderna, con unos trenes que flipabas y  veces nos montabamos por la noche solo para darnos el gustazo de ir en algo nuevo y flamante, porque para ir al currele y demás nos seguía cayendo más cerca la vieja estación de metro de El Carmen y sus cochambrosos trenes de la línea 5.

En fín, el barrio estaba cambiando a mejor, que ya iba siendo hora (o por lo menos eso nos parecía a nosotros entonces).

Regulin, regulan

Según dicen los enteraos de la cosa ésta, para que un blog (como el que estás leyendo) triunfe y se haga famoso tiene que ser regular (se entiende que si es un bodrio no se comerá una rosca en la blogosfera -palabro donde los haya- esa). O sea, que con ser regular ¿ya es suficiente?. Bien, no es el caso, ya que este blog, no solo no es regular sino que es cojonudo (y perdón por la expresión), estupendo, magnífico (que si no nos lo decímos nosotros a ver quién nos lo va a decir) y además mola un mazo (mira tu por donde). ¡Momento!, ¡quietos, paraos!, que me acaban de soplar al orejo, que los entendidos esos que van de sobraos no se refieren a eso. ¿Como que no?, y entonces ¿a que demonios se refieren?. ¡Ah!, ya, a ver si me he enterado bien, tiene que ser regular (eso ya lo habíamos dicho) en el ritmo (¡oh yeah!) de publicación. Me lo soplen otra vez, oiga, que no me entero. ¿Estas tu seguro que es eso?, que al parecer se trata de escribir en el blog con regularidad (que viene de "regular"), ¡y nosotros que creíamos que había que escrbir lo mejor posible! y no solo con regularidad (que equivale a escribir regular, o sea: un poco mejor que mal). ¿Como?, ¿que tampoco es eso?, pues ya me diréis... momento que me lo están soplando otra vez.

¡Anda ya!, ¿como va a ser eso?, ¿así que si no escribes tres o cuatro veces por semana no te va a leer ni dios? (esto último es mucho decir, que se le supone -solo se le supone- que anda enrrollao de aquí para allá en todas partes, por lo que no sería de descartar que le hubiere hechado un vistazo). Y eso, ¿a que se debe?, ¿se le olvida a la peña donde está el blog de un día para el otro?. Pues entonces deja de tener su gracia (si es que alguna vez la tuvo, que no estamos muy seguros) escribir en un blog. Va y se convierte en otra puñetera obligación y nos parece que no se trata de eso. Se trata de que escribimos cuando nos da la gana (que equivale a decir "cuando tenemos tiempo", "estamos inspirados" y cosas semejantes y por el estilo), sino ¿que maldita gracia tiene?. ¡Que si!, que ya nos hemos dado cuenta de que últimamente no escribimos tanto (o con la misma regularidad, según los enteraos de la cosa esta), que ya sabemos que antes escribíamos más a menudo (que tampoco es que haga falta ser un genio para darse cuenta, oyes, que con mirar el archivo del blog basta) ¿y qué?. Pues que ya volveremos a escribir con más frecuencia (si es que nos apetece). Y si no, no pasa nada, oyes, que esto es para divertirse y si deja de ser divertido va a escribir su padre (no, el de ud. no, ni el de ud, tampoco, que es una manera de hablar, quiero decir de escribir).Pues eso, por aquí estaremos: regulín, regulan.

El retorno del Rey Carmesí

Pues si, aquel año (en realidad fue en noviembre del anterior) pero aquí llegó tarde como siempre, se publicaba el séptimo álbum de King Crimson, ahora como trio (aunque David Cross aún tocaba en un par de temas), que se llamó "Red" y fue el último de esta etapa de la banda británica de rock progresivo que se separó al poco. Su retorno en 1981, con otra formación y un estilo totalmente diferente, es otra historia que ahora no viene a cuento. Además intervinieron en la grabación otros músicos como el miembro fundador Ian Mc Donald, así como Mel Collins, Robin Miller y Marc Charig a los metales (saxo, oboe y corneta, respectivamente). Una vez más, nos parecía un disco extraordinario, como casi todos los del grupo.

En el vídeo de aquí arriba se puede escuchar uno de los mejores temas del disco: "Fallen Angel", que no puede sonar más a King Crimson (bestial el trabajo de Robert Fripp con las guitarras). No hemos encontrado ninguno de ellos interpretándolo en directo (sorry), pero al menos éste tiene las letras (el que no se consuela es porque no quiere).

Tiempos chungos

De vuelta de las vacaciones nos encontramos un panorama que no invitaba precisamente al optimismo, aunque como éramos jóvenes tampoco es que estuviéramos todo el día acongojados y llorosos. El 27 de septiembre se ejecutaron los fusilamientos de tres tipos del FRAP y otros dos de ETA. Así andaba el patio. El terrorismo (solo que entonces a muchos no nos parecían aún terroristas) nacionalista vasco y el de extrema izquierda andaba haciendo de las suyas. Solución: fusilamiento al canto. Pero parece que por ahí fuera no les debió hacer mucha gracia porque hubo movimientos de protesta contra las que habrían de ser las últimas ejecuciones de la puñetera dictadura que veníamos padeciendo (y nunca mejor dicho) los españolitos. Así que se montó un pollo de mucho cuidado, pues los jerifaltes de aquí consideraron aquello como una vergonzosa intromisión en los asuntos internos de la caspa ésta y fueron y convocaron una concentración de fervor patriótico para mostrar el apoyo del pueblo al dictador en la Plaza de Oriente. Resultado: lleno total y es que trajeron gente en autobuses con el viaje y el bocata pagado de todas partes que pudieron. Y allí que se asomó al balcón Su Excremencia para soltar, con su vocecilla aflautada tan sumamente rídicula, el mismo rollo que veníamos oyendo la tira de años: que si la conjura de la masonería internacional y el comunismo ateo (que por lo visto, masones y comunistas ateos de cualquier parte del planeta no tenían otra cosa mejor que hacer que intentar derrocar al dictador), que si nos tenían envidia en todas partes porque esto molaba más que lo suyo, y otras simpleces por el estilo.

La cosa no quedó ahí. Ese mismo año había hecho su aparición el GRAPO, un grupo de iluminados radicales de extrema izquierda y fuerte inspiración maoista (no quedaba claro si querían convertirnos a todos en campesinos) que consideraban revisionista a la mismísima Unión Sovietica y que surgían de una fantasmal escisión del PCE, el PCE (r), a través de la no menos fantasmal (que aquí conocerlos, lo que se dice conocerlos no los conocía ni dios) OMLE (no confundir con OMELET que es otra cosa, básicamente una tortilla) usease "Organización Marxista-Leninista de España" (y van como catorce), convirtiéndose así en su brazo armado (el del PCE reconstituido ese, que es lo que significaba la "r" minúscula entre paréntesis, que ahora que lo pienso parece que lo hayan sacado del prospecto de un jarabe, que todo puede ser, oyes, que la receta que proponían era precisamente la de jarabe de palo) y es que ya se sabe que aqui, según tradición añeja, solemos ser para casi todo más papistas que el Papa (también conocido como Santo Padre, aunque si bien puede tener mucho de santo, de padre no debiera, ni siquiera una pizca, por el que dirán), entre cuyos fundadores estaba un tal Pio Moa que luego se ha vuelto más facha que Mussolini (de pura mala leche, y no simple oportunismo político o de falta de riego como han llegado a pensar algun@s), haciendo verdad aquello que se decía de que los extremos muy extremos pueden llegar a tocarse y hasta confundirse. El 29 de septiembre se cargaron a un poli en Barcelona y el 1 de octubre nada menos que a cuatro en Madrid como respuesta a los fusilamientos de los que hemos hablado.  Por cierto que algunos sospechábamos que tan repentinos "luchadores por la libertad" no eran sino un montaje de la propia dictadura franquista para tener una coartada que jutificara la represión. Y mucho tiempo después, viendo la ¿evolución? del pensamiento político de uno de los creadores del engendro aquella sospecha no nos parece ahora tan descabellada. En fín, tiempos chungos los que se vivían aquí entre unos y otros.

Un verano entre huertos... (Terminando)

Vamos a ir terminando este relato del verano del 75, que si nos seguimos enrollando (que somos muy dados a enrollarnos, no os vayáis a creer) nos podemos tirar meses con el asunto y tampoco se trata de eso. Resumiendo que es gerundio (la verdad es que nunca hemos terminado de entender esta expresión, pues claro que es gerundio, y ¿que?, ¿a quién demonios le importa si es gerundio o pasado pluscuamperfecto, que infinitivo desde luego no es): hubo de todo y para todos los gustos. Un día, por ejemplo, nos fuimos bien pertrechados de sendos cubos de metal a las viñas de la familia de Salva que caían por allí cerca. Cuando llegamos, los llenamos de uvas recien recogiditas (por nosotros) de sus cepas y nos las zampaños tan ricamente, ¡los dos cubos! (bueno, los cubos no, las uvas que iban dentro). Resultado: estaban buenísimas, pero pillamos una cagalera de espanto. Otro día, despues de llegar al pueblo tras andar un buen trecho a buen ritmo, nos fuimos de cabeza a la horchatería del lugar y nos pimplamos tan ricamente un litro de horchata helada cada uno. Es que hacía mucho calor y sudábamos como posesos. Resultado: otra cagalera de espanto y menos mal que no le dio por cortársenos la digestión (cosa improbable por otra parte ya que no habíamos zampado nada antes). ¡Y van dos cagaleras!. Tranquilos que no hay más.

Una noche se desató una tormenta de verano de esas que hacen época y estuvo lloviendo en plan furioso un rato bien largo, como si se tratara del mismísimo Diluvio Universal ese. Ya estábamos pensando construir un arca cuando por fin escampó, así que salimos de la casa (que nos había servido de refugio ante el furor de los elemtos desatados) bien pertechados de nuestras linternas y de los cubos de marras a pillar caracoles. ¡Los había a millares!, así que llenamos los cubos y al día siguiente nos fuimos con ellos (de nuevo un buen trecho a buen paso, que caminatas nos dimos unas cuantas aquel verano) para llevárselos a la madre de Salva, que por lo visto, según nos había dicho (Salva) los preparaba de forma exquisita. Pero llegaron todos medio muertos (los caracoles) y espachurrados (los caracoles también) así que la buena mujer decidió que era mejor tirarlos que otra cosa. Y así, con estas singulares ocupaciones, se fueron pasando los días, tocando también la guitarrita y escuchando musikeli, hasta que llegó el momento de volver para el barrio. ¡Se acabó lo que se daba!. Lo habíamos pasado dabuti, pero el verano (aquel verano que nunca olvidaremos entre huertos, viñedos y naranjos) llegaba a su fin (íbamos a poner "término", pero nos pareció muy de pijos) y había que volver a ocuparse en las cosas que nos tenían ocupados el resto del año. Pero eso ya lo iremos contando según toque.

Molan un puñao

No todo era rock progresivo y sinfónico (lo de la psicodélia se iba quedando atrás por lo menos en la música). También nos gustaban otros tipos de rock (y hasta otras músicas que no fueran rock´n roll) y uno de los grupos que nos molaba mogollón eran los WHO, que siempre nos habían parecido una auténtica pasada de buenos que eran. Así que para celebrarlo os invitamos hoy a recordarlos con este pedazo de vídeo de su actuación en el Festival (entonces se llamaban así, ¡que cosas!) de la Isla de Wight (que fue uno de los primeros macroconciertos que se hicieron) y en el que interpretan nada menos que "Pinball Wizard" de su genial "Tommy".

El vídeo es cortito y el Roger Daltry esta un pelo afónico de tanto desgañitarse (que a veces ocurre, oyes), pero ¡suenan realmente bien en directo!.

Preguntas sin respuesta

Son esas que nos crean una gran zozobra, un profundo desasosiego, una negra incertidumbre, que son un mal rollo, vamos (es una expresión, porque ir, lo que se dice ir, no vamos a ir a ninguna parte de momento, por lo menos hasta que acabemos esta entrada, que luego ya se verá). Una de las más inquietantes es la de "¿Quién te puso Nicanora?", verdadero enigma donde los haya, ya que la preguntita en cuestión se viene repitiendo desde épocas remotas sin que se haya encontrado aún una respuesta satisfactoria. Eso, ¿quien le puso Nicanora?, a ver, que salga inmediatamente o al menos que levante la mano (y si es muy vergonzos@ que tosa o se rasque la nariz, por ejemplo), que no es plan que sigamos sin saberlo con la que está cayendo. Y ¿porqué Nicanora?, vamos a ver, que ya hay que tener mala leche para ponerle a alguien Nicanor (que es el que toca el tambor) y aún más Nicanora (que aquí ya no sabemos que es lo que toca, o si toca algo la pobre).

En fín, si alguién sabe la respuesta que nos la diga, que esto es un sinvivir, oyes. Pero hay más preguntas sin respuetas (o con respuestas tontas, que viene a ser lo mismo). Por ejemplo, "¿Por qué hay gente que despierta a otros para preguntar si estaban durmiendo?", bueno, esta no es tan dificil, la verdad sea dicha (o escrita, en este caso). La razón, sin el menor atisbo ni asomo de duda, es porque son imbéciles (que si no no preguntarían a alguien que está dormido si duerme y mejor harían dejándolo dormir, y si tienen que despertarlo sin más remedio por aquello de darle algún recado la pregunta sobra igualmente), que esto de los imbéciles abunda mucho ultimamente y va camino de convertirse en plaga. ¿Y esta, eh?, a ver si sabeis la respuesta de esta: "¿Por qué si Tarzán vive en la selva, siempre estaba bien afeitado?", ¿eh?, que muchas visitas de la city no es que tuviera pensado recibir el hombre, aunque si estamos al tanto de todas las peliculas que ha hecho, resulta que le estaban visitando (por una u otra razón o motivo) continuamente, que había un trasiego que no veas y que más que selva aquello parece Trafalgar Square. Pues eso.

P.D. ¿Que que tiene todo esto que ver con nuestra historia?. Pues, absolutamente nada, pero pensamos que no os daríais cuenta.