Viernes tarde (y noche) chungo

Está comprobado, no se que tienen los viernes (el día de la semana, digo, no el criado que se apañó en la isla el Robinson Crusoe, ese) que toda la peña (baska) sale despendolada por ahí a tomar copazos (garrafón) y a ver si se come un rosco (que suele ser que no) y esto se queda sin vidilla y en plan muermo. Que si escribes cualquier otro día, al rato, ¡zas!, ya te está leyendo alguien (que algunos nos leen, no os vayáis a creer, tu mismo sin ir más lejos), pero lo viernes por la tarde y por la noche la cosa se pone chunga. ¿Que por qué no salimos nosotros también?, no si salir ya salimos, que tampoco es que seamos monjes ermitaños o de alguna secta rara de esas, que ya hemos salido bastante y bebido garrafón del peor, sudado como energúmenos entre empujones y tambaleos, y escuchado (es un decir) la música a todo trapo y bien cargadita de agudos (que hay que ver la manía que tienen con los agudos) pero sin poder oirla por el barullo ¡Una gozada!.

¡Ah!, es eso, que al día siguiente no hay que madrugar, bueno eso será ahora, que en nuestra época (si cuando lo de MOH, que, mira por donde, es el tema del blog, para que véas, que tampoco es que fuera en la Prehistoria, aunque algunos añitos si que han pasado) se curraba los sábados por la mañana como estaba mandado (la madre que los p... ) y hasta había clases en la universidad y todo. Que fueran los estudiantes ya era otra cosa, pero siempre había un profe cabrón (¡huy!, perdón, que se me ha escapao sin querer) que se las ingeniaba muy a menudo para que tuvieras que ir el muy... (que por lo visto, él no tenía nada mejor que hacer los sábados por la mañana) y no había manera de escaquearse.

Pues eso, que ahora la peña (baska) sale despendolada los viernes (que no veas como se pone todo, que no pillas un hueco en la barra ni aunque te conozcan de toda la vida o sobornes al camarero, que está tan liado que ni se percata del intento) a tomar garrafón por ahí y a volverse a casa con un dolor en las partes blandas (si, esas mismas) que no veas, a bailar bien apretujados con el sobaco de alguién en sus mismas narices (que depende de quién sea el sobaco, oyes, pero no siempre va a ser de alguien que está como un queso y te mira arrobada y embelesadamente, que es que tiene los ojos así del marchón que lleva, no te confundas) y pasárselo fetén y chachi, porque al día siguiente, que es sábado, se pueden quedar sobando hasta las tantas. ¿Y que mérito tiene eso?. ¡Pues vaya portentosa azaña!. Lo bueno es irse por ahí de farra y tener que madrugar pocas horas después, que ya puesto, ¿para que te vas a acostar?, que le vas a coger gustillo a las sabanas y va a ser casi peor.

¿Como?, ¿que ahora también se hace?, ¿que la peña se coge unos subidones del tres y no se acuesta varios días seguidos?. Pues mira, no se en que currarán, pero currar, lo que se dice currar no da la impresión, ni es que lo parezca tampoco, así a primeras, de que se eslomen, que no pensamos que esté mal, oyes, que para que te vas a eslomar si vas a seguir ganando un sueldo de m... (que nos hemos vuelto, de repente, muy finos, y no vamos a poner más tacos durante un rato) y el día menos pensado va el mamón de tu jefe y te despide. Así que, ¡venga!, ¡ale! a la juerga y el cachondeo (y el garrafón) y lo que se preste hasta que el cuerpo aguante (que el cuerpo aguantará, pero esos tienen un pinta de ir a despolomarse en cualquier momento...), que la vida es muy corta y esto no la va a leer nadie hasta dentro de unos días, fijo (y con resacón del bueno).